разбрасывать камни

Кто-то прямо под окном разжёг костёр и, довольно потирая руки, бросает в него прошлогодний снег, первые цветы, рифмованные слова и сучья. Сучья погодка. И это, не смотря на то, что все суки предусмотрительно попрятались. Ну и хрен бы с ними. Наплевать и на костёр, и на снег, и на то, что на улице не видно ни одной уважающей себя собаки, но не тут-то было. Машина паскуда вымотала все нервы. Перезагружается и перезагружается. Тоже мне «Матрица».
Да уж. Ситуация! Однако её последствия предсказуемы, как полёт бумеранга. Нет. Я, конечно, отослал ей sms, но потом позвонил другу со странным именем Корта Зар и обратился к его левому уху с сакраментальным вопросом:
- Ты меня любишь?
- Есть немного, - хмыкнуло мне сквозь телефонные провода беззубым ртом ухо.
- Тогда приходи.
- А что за праздник?
- День святого Валентина.
Хорошо, когда для пьянки есть повод.

Корта сходил на работу, набросал на скорую руку шестьдесят вторую главу своей книги в клеточку, бросил в море камень и через три часа объявился у меня. Без цветов, но с бутылкой. Когда не надо дарить друг другу цветы тоже хорошо. Он поставил на стол литр водки и поинтересовался:
- Как ты относишься к Кафке?
- Меня от его писанины тошнит, - как на духу признался я.
- Тогда я даже начинать не буду, - сказал он и свернул металлическую дуру-голову бутылке.
- Мудрое решение, - промолчал я.
- Чего молчишь?
- Наливай.
- И то верно, - он наполнил рюмки и провозгласил: - ну, за любовь!
- Ага, - подтвердил я, - за всеобъемлющую любовь, - и тихонечко добавил: - к водке.

Подснежники почти отцвели, скоро миндаль. А голубь, не замечая надвигающейся весны, ходит по карнизу и пускает из ноздрей пар.
Я отошёл от окна и от нечего делать втиснул кассету в видеомагнитофон. Там, сидя за клавишами фортепиано, что-то тихо напевала дочь Рави Шанкара. Это не осталось без внимания Корты. Он скорчил кислую мину, сказал:
- Лично мне, как пианистка (и как певица, кстати, тоже), больше нравится дочь Вагифа Мустафа Заде, - закурил и пошёл на кухню за помидорным соком.
- От простого к сложному, - крикнул я за угол, желая защитить ни в чём неповинную Нору Джонс.
- Не верно, - ответил он, ставя на стол стакан томатного сока.
- То есть?
- От простого к простому. Что может быть проще СЛОВА, большого взрыва или капли воды? - Корта Зар улыбнулся. - И, знаешь, только когда ты сможешь осознать преобразование водяной капли в снежинку, а потом опять в каплю, поймёшь, что в мире всё движется от простого к простому. А сложное – лишь этап…

…утро. Хмурое, как очередная неудавшаяся попытка застрелиться. Надо наконец-то купить себе хотя бы рогатку.
Штиль. Для зимнего моря это редкость. На набережной столпились люди. Они стояли и молча глазели на дыру невесть откуда взявшуюся в море. Дырка была не большая, но заметная и похожа на пулевое ранение стекла с расходящимися протуберанцами трещин на водной глади.
Я стоял рядом с молчаливой толпой, ел холодный пирожок с капустой и умирал то ли от скуки, то ли от жуткого похмелья, то ли от неразделённой любви к женщине в очках и с телом Анжелины Джоли, что держит в руках все рифмы Востока и огромного слизняка из глины.

 26.02.2007 г. Ялта.