Любовь в картине...

Вся наша жизнь насыщена, милионами моментов, но так хочется, чтобы моменты были только хорошими. Человек сам кузнец своего счастья.... Человек может быть хорошим и плохим художником. хороший хужодник раскрасит свою жизнь яркими красками, никогд не будет использовать тёмные тона в палитре красок.... Плохой же художник будет использовать только тёмные краски, и к сожалению будет наносить он эти краска совсем не на свою картину, а на других людей... Иногда художники обмениваются опытом и тогда в жизни получаются чёрные и белые полосы.... Только вот на белой полосе можно написать всё что угодно, а вот на чёрной надо иметь талант, и стремление к жизни чтобы что-то исправить...

 Когда-то девушка спросила маму с чем сравнима ЛЮБОВЬ....

И та ответила ей: что любовь сравнима с картиной... И всё зависит от художника который рисует эту картину... Потому что есть разные картины разные жанры, и всё зависит от выбора самой девушки... Девушка засмеялась и сказала, ну тогда я выбиру ходижника который рисует чувства любдей яркими красками...

Прошёл год и вновь в комнате тишина, на подоконике, сидит девушка она смотрит вдаль глаза её наполненны горькой болью.... Она вспомнила их разговор с мамой и поняла что лучше чтобы художник не мел рисовать вообще. Тогда на белом лисчте можно написать всё, что угодно...

Она любила его он рисовал на ней как хотел. Он играл ей как ему вздумается, и никогда не позволял ей докасаться до красок... Его картина была серой, чёрной жестокой с капельками крови... Она ушла от него, она разорвала их картину под названием ЛЮБОВЬ..... В её душе больше не было доверия и тепла, сердце стало ледяным... Она слезла с подоконнника и долго стояла смотря вдаль, на небе давно мерцйали звёзды, она подошла к письменному столу, на котором давно лежал белый лист и заготовленные её краски.... Она рисовала не чувствуя рук, все её мысли были устремленны на оброз который она рисовала. Большие, но изящные руки, волевой подбородок, глаза просто бездна черноты, красивое тело....тело бога и дьтявола, оно искушало своей идеальностью, и тут же отталкивало взгляд от себя.... Девушка не заметила как нарисовала ЕГО, художника её жизни, её любви...

Она отошла от картины и долго смотрела в эту монящую черноту его глаз... И вдруг подошла к окну...

Прошло три года... Она потеряла память, при падении из окна... И вот спустя три года она взяла в руки карандаш,, и нарисовала его образ.... Только образ был омыт уже совсем другими красками.... Изящное тело привратилось в тень, глаза были двумя впадинами... А на руках была кровь... рядом с ним лежало её разбитое сердце.....................