Попробуем разобраться...

Попробуем разобраться...

Лет тринадцать назад ехал я в сумеречном экспрессе.
Рядом сидел Моисей Лазаревич Швендельман.
Это я потом узнал, что толстого мягкого человека с самосозерцающим взглядом зовут именно так - М. Л. Ш.
Впрочем, тогда мне было всё равно. Какая разница? Попутчик и попутчик.

И вот мы разговорились.
В частности, я сказал:
- Десяти-двенадцатилетние дети, которые живут сейчас (в смысле, тогда; примеч. автора) - потерянное поколение. Это УЖЕ видно. Лет через десять начнётся кошмар.
- С чего Вы взяли? - поинтересовался Моисей Лазаревич (повторюсь, ни имени, ни отчества этого человека я ещё не знал).
- Да как, с чего? Целыми днями шатаются по улицам. Мало того - бесцельно. Я ни разу не видел, чтобы они во что-нибудь играли. Да хотя бы в ножичек. Любимое занятие, запереть самого глупого из себе подобных в мусоросборнике и поржать. Или палками долбашить по столбам. Методично так...
- Ну и что?
- Как, ну и что? Школе они на фиг не нужны, школа сама разваливается... Родителям - тоже. Чем занимаются родители?
- Чем?
- Да ничем! Одни безработные, другие пьют, третьи палят друг в друга без разбора, а четвёртые Белый дом обстреливают...
- Да бросьте Вы! - вальяжно заметил Моисей Лазаревич. - Всё-то Вы преувеличиваете. Сгущаете краски... Вот у нас в Германии...
- Где?
- Я живу и работаю в Шлизен-Бадене (название выдумалось сию секунду; а какая разница? примеч. автора), тоже много турок. Ничего, пожили-пообтесались... Всё обойдётся... Переходный период...
Я не возразил Моисею Лазаревичу (ну да... не знал я тогда имени своего попутчика, это всё потом... потом...)
Я сердито уткнулся в окно, а Швендельман засопел. Уснул...
В окне было темно и снежно.
Скоро Новый год, вспоминал я, Андерсен, к примеру, написал "Девочку со спичками": "Как холодно было в этот вечер!.. Шёл снег, и сумерки сгущались..."

Сумерки сгустились над страной - прошло тринадцать лет.
Моисей Лазаревич так и живёт большую часть своей жизни в далёкой иноземной стране. Там свои проблемы.
У Швендельмана - свои.
У нас - тоже.

Недавно у моего сына умер друг. Контрабасист. От передоза.
На похоронах было всего семь человек - крутые родители и ещё пятеро пацанов.

Людка-соседка, дочь бывшего пожарного - ****ует и безбожно матюгается.

Абдула с первого этажа (Абдула - это кличка, так-то он Санёк) - потерял очередную работу. Пьёт. Мать улыбается, вздыхает и мается.

Как, впрочем, маются миллионы матерей, сыновей и дочерей этой страны, в лучшем случае уткнувшись в не свои мониторы, чтобы хоть как-то разнообразить пресную жизнь пресными играми, а в худшем - долбануть по столбу пустой пивной бутылкой. Вдребезги. Чтобы никому не досталась. Никому.