Автобиографическая зарисовка из глубин памяти. Эскиз 2

Тёплые капли дождя нежно бьют меня по лицу, оседают в волосах, стекают по голому торсу к земле. Во вспышках стробоскопа они замирают в воздухе с фотографической точностью, и всё напоминает картину, написанную маслом. Точно так же, высеченные в скалистой породе пещеры сознания, выглядят фигуры моих друзей, Димона и Ковалена, – тоже по пояс голых – совершающих дикие движения в такт раздающейся из 40-ка ваттных колонок музыки.
Это было лето 2005-го. Пять часов утра. Импровизированная танцевальная площадка на беседке возле 52-го дома. Тогда мы часто устраивали подобные псевдорейвы с вывешиванием колонок магнитофона «sanyo» на специально вбитые над оконными рамами деревянной беседки гвоздики, стробоскопом, одно время даже неоновой лампой, в свете которой белые одежды светились потусторонне-синим, и энергией, тянувшейся через сеть из трёх-четырёх сетевых фильтров из окна пятого этажа вниз, которая всё это заставляла работать. Было море пива. Было даже своё ноу-хау – «доктор Подлечка», человек ходивший по «танцполу», представлявшему собой от силы три на четыре метра неровного асфальта, с початой «полторашкой», предлагая изнурённым и обессилившим на секунду прервать танец, чтобы «подлечиться» пивком, дабы, затем, с новыми силами замутнённого разума пуститься в пляс.
Пять часов утра. Остались только я, Димон, Ковален и Лена, которая, по своей женской природе, оголяться не стала, но тем не менее составила компанию трём пьяным танцующим пацанам. Как хорошо, что начался дождь. Прекрасный летний дождь. Он отсеял всё лишнее, оставив только беззаботную сущность резвящихся под ним людей. Мы неожиданно приняли его, встретив скидыванием маек, курток и прочих футболок на близлежащую лавочку. В свете стробоскопа всё кажется фотовспышкой, превращаясь в серию моментальных фотографий, отпечатанных на негативе памяти, проявленного годами. Очередная, тысячная, стотысячная или даже миллионная, вспышка выхватывает из предутренней темноты ночи лица друзей – на них видна улыбка, когда наши взгляды пересекаются в застывших каплях, напоминающих снег, и очередная фотография добавляется в фотоальбом отдела головного мозга, чтобы проявится по прошествии лет. Только это всё картины маслом – при неправильном длительном хранении изображение расплывается, теряет чёткость.
Импровизированная танцевальная площадка на беседке возле 52-го дома. Мои мокрые волосы трясутся синхронно движениям головы, выстреливая влажные салюты из брызг в окружающий меня воздух. Я не думаю, что будет завтра. Я не думаю, что было вчера. Я, быть может, вообще не думаю. Я живу движением, которое мне подсказывает музыка и друзья, здесь и сейчас. Потом будет ещё много времени, чтобы подумать. Здесь и сейчас я неосознанно лишил себя такой привилегии, отличающей нас от пернатых, пресмыкающихся и прочих млекопитающих. Счастье не бывает в мыслях – только в отсутствии оных, либо в фантазиях. В такие моменты чувствуешь, что не ты крутишься вокруг этого мира, а это сам мир и всё, что в него входит, крутится вокруг тебя. Кружится, прыгает и машет руками вокруг тебя в снежных каплях застывшего в плоскости реальности дождя. Он вдруг стал плоским, а ты, наоборот, выпуклым и настоящим. И ты ловишь этот фантастический момент радости коллективного бессознательного, чтобы тот оставил след в затуманенном счастьем разуме, на негативе памяти.








27.02.07