Это могло бы быть началом рассказа

Листья под ногами хрустят как кости, ветер забирается под полы пальто и ледяным языком лижет лицо, с неба падает мерзлая перхоть. С трудом можно представить время гаже и уродливее. Даже зима, голые лапы деревьев, похожие на рыбьи кости и сугробы, эти упавшие с неба мертвые облака - это жутко, это напоминает склеп, но это не так неприятно. Поздняя осень напоминает разлагающийся труп. Если слегка принюхаться - вы почувствуете характерный запах, как из оставленной в подвале мышеловки, в которую кто-то попался.
Все попались.
Можно спрятаться в своей норе, включить какие-нибудь заменители солнца и тепла, наполнить нору летней музыкой и пить игристый летний сок, но в глубине души все равно чувствуешь, что скрываешься, прячешься, что там все против тебя, там нельзя жить. Что за дверью твоей норы тебя ждут четверо непобедимых и неуязвимых монстров - Ноябрь, Декабрь, Январь и Февраль. Они высосут из тебя все твое тепло, попадись ты им в лапы, против них бессмысленно сражатся, остается только скрываться от них в затхлом воздухе своих нор. Четыре месяца в осаде.
Холодно.