Мы ждали и ждём

, чего сами не знаем,
Но чаще не подозреваем.

Прошли эпохи, накопились знания, а сейчас мы как с зубной болью мечемся и не знаем,
 что нам делать, а если б знали не факт, что что-то бы произошло с этим вечно
 стремящимся к свободе (и особенно пространству) мире, не факт и не аргумент и
лишь маленькая надежда, что что-то может измениться.Буквы мы новые не придумаем,
только их новый порядок и акцентное расставление, новые смыслы, но не новые запятые,
 новые главы, новые вопросы на которые не дадим ответа(опыт то есть), а точки
остануться точками как символы закончившихся ( или вопросительно или по ходу мысли)
 предложений...иногда троеточием как символ бесконечности или одной самодостаточной.
А позади нас стоят и наблюдают Пушкин , Лермонтов , Достоевский , Розанов
,Андреев , Маканин , Пелевин и многие, многие, чьи имена то ли бумага, то ли
История, а то и Память не держит при себе, а Мир смеётся над своей победой и
улыбается небом своей экзистенциальной улыбкой, а Земля трепещет в ожидании войны
 и крови, церебрального прогресса, и/или прихода инопланетян со смеющегося неба.
и с каждым вздохом становится меньше слов, которые можно сказать и не повторить
кого-то там или здесь и вопреки вечно развивающимуся и пополняющемуся языку, сам
 язык в себе слабеет (блеет, блеет), на время?А есть ли оно?Даже если и есть, то
 его всё равно на ревности жизни не хватало, не хватает и не будет хватать в четыре,
 пяти десяти измерениях. Есть прошлое и настоящее будущее и бесконечное, сделанное
и невозможное, доступное, но не разрешённое, требуемое, но постоянно исчезающее на
неопределённое же себя, меня, тебя, их, всех и всяи всюду и везде в том самом
пространстве(будь то - верх/низ, лево/право, север/юг, запад и восток).