Встреча

Встреча

Она плакала. А я иду мимо, просто мимо. Откуда мне знать, отчего у неё текут слёзы и зачем так рано утром? Неброская она такая, а как заплакала, так вроде и внимание привлекла. До этого я собственно дом старинный изучал. Арки, своды, балконы, лепнина, карнизы. Решил присесть рядом, а то уже и ноги подустали. А по проспекту всё транспорт несётся, изредка на светофорах останавливается, да и то не надолго. И сидим мы на троллейбусной остановке, я дом напротив изучаю, она плачет. В троллейбусы мы не садимся, мне не надо никуда, а ей может и нужно, да может и не куда. А дом-то такой мощный, внушительный, прямо взгляда не оторвать, сразу видно на века строили. Неужели, она этого не замечает? Или не хочет заметить? Или плакать весенним утром приятнее? Она лишь раз взглянула на меня, когда я садился, задержала взгляд и шмыгнула носом. Вот, я хоть чуток интересен, а дом, понимаете ли, нет. Подъехал ещё очередной троллейбус, вышли оттуда двое, рослые такие в кепках, что глаз не видно и затащили её во внутрь, она и не сопротивлялась, только ещё раз посмотрела на меня и шепнула:
- Дедушка, и вам пора.
Двери закрылись, и троллейбус укатил. На сердце мне стало как-то тяжко, закололо в груди, и взор словно помутнел. Вдруг резкая головная боль, опрокинула меня куда-то, и я повалился наземь…