шизофрения

Не делай резких движений.
Белым днем, когда за окном так нестерпимо светло, без оттенка надежды на чувства, ты стоишь в полумраке ванной комнаты и долго глядишь на себя в зеркало. Оно ничего не выражает, это лицо там, по другую сторону стекла. Вот. Вспомни Майка. Он был такой же как ты. Тишина в голове. Ты тянешься за бритвой. Осторожно, она острая, не делай резких движений. Взгляни на эти руки, им легче станет от пары надрезов? Страшная мысль пронзает мозг: что я - это я и никуда от этого не денешься, НИКУДА! "О, как хочется быть кем-то..." Мгновенная вспышка злости на весь мир, на свое бессилие... лезвие, плоть, кровь. Совсем не больно. Руки дрожат, только не плакать! Весь мир сомкнулся в одном стуке сердца, никого больше не существует, только дыхание.
Но если в этом мире еще есть справедливость, я успею выкристаллизоваться на самой грани между тобою и ничто, я успею схватить тебя за руку, успею заглянуть тебе в глаза-озера, поймать ту силу, которая толкнула тебя на этот шаг и...
И понять, что те слова, которые говорила тебе - пустота, понять, что если сбросить все, что лежало масками и пеленой на моей душе - всего лишь ничто. Понять, что она жива, живая и бьется, а в каждом ударе - твоя улыбка, бесплотного и чертовски глубоко воплотившегося существа, окунувшегося с головой в соль этой жизни.