Александр Блок. Роман с родиной

Александр Блок. Роман с родиной

Россия, нищая Россия,
Мне избы серые твои.
Твои мне песни ветровые,
Как слёзы первые любви…

Русь моя, жизнь моя,
Вместе ль нам маяться…

Ты и во сне необычайна,
Твоей одежды не коснусь.
Дремлю - и за дремотой тайна.
И в тайне - ты почиешь, Русь.

Грешить безстыдно, безпробудно,
Счёт потерять ночам и дням.
И с головой от хмеля трудной,
Пройти сторонкой в Божий храм.

Три раза преклониться долу,
Семь – осенить себя крестом,
Тайком к оплёванному полу
Горячим прикоснуться лбом

Кладя в тарелку грошик медный,
Три, да ещё семь раз подряд
Поцеловать столетний, бедный
И зацелованный оклад.

А, воротясь домой, обмерить
На тот же грош кого-нибудь,
И пса голодного от двери,
Икнув, ногою отпихнуть…

И на перины пуховые
В тяжёлом завалиться сне… -
Да, и такой, моя Россия,
Ты всех краёв дороже мне.


«…слопала-таки поганая, гугнивая родимая матушка Россия, как чушка своего поросёнка…»
Это – незадолго до смерти…
Но всё-таки «родимая»…