Сюр1

Грустный красивый человек.

Перевернутая комната. Полки, картины, даже ссохшийся кленовый листик, зачем-то пригвожденный к стене канцелярской кнопкой — странно красивы в этом положении. Сейчас бы встать на белый шкаф, к которому направлены босые пятки, и пройтись по его дверцам параллельно полу, посмотреть на все перевернутое сейчас, когда оно уже не перевернуто потом. Кутерьма мыслей, которые не имеют какого-либо большого и меньшего смысла — ответы на заданные вопросы, когда ответов и не хочется. Они кружат наподобие это желтого с красноватыми краями кленового листа. Он то же как-то ходил, парил (наподобие того, как хочу и я), менял плоскости восприятия. Каждый звук, каждая песня из-за стены воспринимается как бесконечная круговерть осени.
В мыслях не хочется желания действия, ведь так далеко в такой же осенней буре, скрывается надежда. И у нее есть место! Капелькой дождя скатилась слеза. Она капнула на прибитый на противоположной стене лист. Что?! Стена?! А где пол?! И где потолок в этой метусне плоскостей?! Так далеко она и так близка…
Я плакал, но не слезами — листьями. Снегом их собирал и не хотел боле писать. Грусть — это вид моей свободы, в ней я безграничен красотой, которая так далеко во мне и так близко.

8/XII.2005 (вечер)