Silver Jazz

На мне короткое серебристое платье, и при повороте его бахрома разлетается, ее приятно касаться. Мои губы накрашены помадой цвета мягкого бордо, близкого к алому. Волосы… пружинками в разные стороны. Каблуки… один шатается, поэтому приходится балансировать…

Я слышу джаз. Мне кажется сейчас, я и есть джаз. Он во мне, я в нем. В этой хаотичной, яркой, кричащей музыке – есть я, мое тело, и бокал мартини. Больше не нужно ничего…

Танцевать под джаз – лишь не многие отваживаются на такой поступок, большинство сидит с умными напыщенными лицами и делает вид, что лишь они – самые преданные и глубокие ценители этой музыки. А вон мальчишка с фотоаппаратом, он должен был фотографировать, но с прикрытыми глазами замер, и улыбается, поглаживая лицо кончиком пальцев. Он понимает, что такое джаз…

Я пьяна, и голова кружится. Я иду танцевать. Импровизация? Да, именно этого жаждет моя пьяная душа, лишь об этом мечтает мое, сыпящее песок звука, платье, и этого жаждут мои губы цвета бордо. Я танцую под джаз…

Ноги, бедра, спина, руки, шея… Ресницы… все танцует теперь. Музыка движется, с ней движусь я. Кажется, тот самый мальчишка сфотографировал меня, и теперь он ходит вокруг в поисках удачного ракурса… Он мил.

Звук обрывается, не успев стихнуть, каблук ломается, и теперь можно снять жмущие туфли. Я опираюсь о колонну, все кружится. Но это прекрасное ощущение.

- Мальчик мой, пойдем, я попозирую тебе обнаженной?

- А… Вы.. мне?... я… прекрасно!