Что-то надо было...

 Много ли мы понимаем из того,что творим?
 Фактически,я-тот человек,который непонятно по каким причинам пишет слово "слово", а что такое писать? Я не знаю. Теряю мысль,волнуясь об этом,как художник волнуется,когда внезапно пропадает очарование натурщицей и уже совсем не хочется ее рисовать,ведь то неловкое движение оборвало некую связь между ним и его музой. Она,эта пузатая дева, привередливо шмыгает носом и глаза,в которых еще секунду назад обитала чудесная таинственность,тупо и как-то немилосердно уставились на него,не обещая и не маня,просто чтобы хоть как-то показать то,что она существует и ей нужен массаж,и большой дом,и мужчина,а может даже и киносеанс на боевичок с марком дакаскосом,ведь кто-кто,а он-то точно понимает женщин.
 Секунд несколько назад были мысли о том,как мало мы осознаем.
 Но они совсем-совсем легкие и их уносит ветром. Я говорю о том,что в каждой картине есть что-то незаконченное. Взять хотя бы нас. Наше устойчивое непонимание того,что мы завершены-и есть незаконченность. Ведь я и ты заранее знаем , что и как делать. Я чищу зубы и это моя завершенность. Я даже не задумываюсь. Я буду чувствовать себя полной дурой,если задумаюсь о причине,искомой причине того,что я стою утром перед квадратным зеркалом и чищу зубы. И правильно. Мы завершены. Нам не надо задумываться.
 Ибо всякая задумчивость иллюзорна.
 Мне противно это писать.
 Но что-то надо было написать.