Музыкант

Эпиграф:

Сыграй мне музыкант на скрипке
Три грустные мелодии свои,
Пусть на лице они не вызовут улыбки,
Они приносят свет мне на земле...
 (Владимир Лысяк)

Музыкант играл на скрипке в подземном переходе. Играл уже не первый день. Да, не об этом он мечтал, поступая в консерваторию. Он мечтал о больших и просторных залах, о…
Впрочем, он не жаловался на жизнь, да не очень приятно стоять здесь, в единственном своём концертном костюме, нищим и полуголодным, играя для тех, кому, в общем, не нужна его музыка. Люди просто проходят мимо него, спешат куда-то по своим «весьма важным» делам, изредка бросая ему мелкие монеты. Обидно. Обидно даже не то, что ему бросают жалкие гроши, а скорее то, что никто не хочет задержаться хотя бы на минуту, чтобы дослушать его мелодию до конца. Да, жизнь – штука странная, а ведь когда-то ему обещали многое, ведущие концертные залы мира приглашали его к себе, предлагали баснословные деньги лишь бы он согласился играть у них. Он – самый выдающийся молодой скрипач страны. Но он отказывался, потому что верил, что он нужен здесь, нужен своей стране, наивно конечно, но всё-таки ему хотелось верить. А что теперь? Ничего. Подземный переход – вот его концертный зал и вряд ли он здесь услышит аплодисменты в свой адрес, но он всё равно играет. Он стоит и играет свои грустные мелодии, и он счастлив. Счастлив хотя бы потому, что он может играть, что он не потерял своей сноровки. Да, он очень низко опустился, но всё ещё не свалился на самое дно, как многие из его друзей, которые просто-напросто спились, забросили свой талант, забыли свои мечты. Он всё такой же талантливый, как и был. Он счастлив, счастлив, потому что у него есть музыка, ибо музыка – его наивысшая любовь. Как для поэта, каждое его стихотворение – его дитя, так для него эти мелодии – его дети. Пусть большинство из них придумал не он, пусть, но они звучат из его скрипки здесь и сейчас и он не просто играет их, он чувствует каждую из них, пропуская через себя, свою душу. В каждую из них он вкладывает гораздо больше, чем просто движения смычка по струнам, это – его поэзия, это – его мир. Музыкант ещё долго стоял и играл свои грустные мелодии, а проходящие мимо люди изредка кидали ему мелкие монеты, но он не видел этого, он был поглощен своей музыкой. Сейчас ему абсолютно всё равно, что будет завтра, есть только вот этот единственный миг единение с музыкой, пусть даже никто из проходящих мимо людей никогда не поймёт его порыва. Было уже очень поздно, когда молодой музыкант собрал свои вещи и печально побрёл в сторону дома. Завтра будет новый день, а значит – новая надежда на лучшее.

КОНЕЦ