Я отправляюсь в Город...

Пасмурная летняя погода: ни солнца, ни травы, заплетающейся в голове, ни людей в чёрных очках, открывающих мне зачем-то свои лица. Я знаю, что сяду в маршрутку, полупустую, и буду наблюдать за входящими пассажирами, стараясь бесполезнопонять их души... Водитель привычно повернёт по маршруту, проедет по мосту, и я выйду между двух тополей, уже вовсю пускающих пух - деревья плачут. Период у них такой - грустный. Вот и у меня... Пасмурно, но оправданно. Даже птицы не поют. Пойдёт ли дождь, хочется мне знать? Но зачем?! Мысли имеют свою почву. Она влажная и и пьяная. А кругом - магазины с товарами для богачей. Я буду идти, и и ничего не чувствовать, словно под наркозом ничегонеожидания. Или как будто проснулся после сна, в котором ты горел, горел, пока не превратился в пепел. я буду идти мимо люков на тротуарах, из которых никто не вылезет, и не схватит меня за ногу, пригласив в потусторонний, тёмный мир. я зайду как всегда куплю какую книгу... Мне пробьют чек, и я выйду во Вне, с занятой книгой рукой, размахивающей от чего-то - может просто, чтобы чувствовать хоть какой-то намёк на жизнь? Вечером футбол с друзьями, а значит можно не заходить в промтовары и не покупать лезвие... Чтобы побриться. Друзья снесут меня и не бритого, а больше меня сносить и некому. Еще сносят памятники, и монументы. Это уже ближе к действительности. Да, я пойду в город Никуда, так как хочу видеть лица жителей. Их взгляды не будут касаться меня, а вот я конечно буду долго рассматривать витрины людей. Молодых, модных. стильных, уверенных в моей смерти. А Старые сидят в своих берлогах отчуждения., и смотрят из окна на вот этот пасмурный летний день, когда я иду в Город , в ботинках, с чуть скошенными задниками, джинсах взявшихся будто из Ниоткуда, в очках, натянутых на нос, чтобы видеть; или не видеть, когда глаза будут закрыты в предчувствии слёз, сменяющих наркоз спокойствия и равнодушья. Им не пойти, нет не пойти - люди города Никуда не плачут. Они сильные. Сильные как три из четырех типов по Айзеку - сангвиники, флегматики и холерики. Меланхолики здесь не живут. Они только приходят иногда в этот Город. как я вот сейчас, чувствуя себя чужими, которых сейчас побьют Местные Никудашники - больно и жестоко, до слёз - палками молчания и безразличия, булавами улыбок не мне, нунчаками разговоров о любви и работе, атомными бомбами своих энергичных жизней...

Я отправляюсь в Город...

18 МАЯ 2006