Вечер

 Я люблю вечера. Нет, не те осенние октябрьско-ноябрьские отрезки суток, длящиеся от 16 до утра. Когда в возухе висит непонятная мокрая льдистая звезь, когда шины жалобно скрипят на мокрой дороге и количество ДТП возрастает в несколько раз. Когда мокрый пешеход, воровато втяную голову в плечи, подняв воротник быстро семенит по темной улице спеша скорее юркнуть в подъезд, заставленный пивными бутылками, брошенными замерзшими гопниками, временно покинувшими лавочки и парки. Когда придорожные проститутки похожи на синих мокрых куриц, а гаишники на нахохлившихся злобных ворон. Когда ты, встав утром с постели понимаешь что УЖЕ вечер, но при этом почему-то надо вытаскивать разогретое тело из постели и кидать его в промозглую серость улицы, спеша слиться с безлико-серой толпой клонов, облаченной в одинаковые непромокаемые куртки с капюшонами и ощетинившиеся зонтами….
И не эти игольчато-пронзительные «мертвые» вечерние часы января-февраля, когда мир становится статичной картиной сна, похожего на смерть. Ни птичьего голоса, ни шелеста листвы, ни ветра- ничего не нарушает страшной тишины уснувшего города. Только луна- яркая-яркая, бросающая отблески на снег, белый настолько, что неприятно режет глаза. Пролетит мимо, шаркнув шипованной резиной случайный автомобиль, пробежит краснолицый пешеход, спрятавший коченеющие не смотря на перчатки руки в карманах. И все- тихо. Мертво. Жизнь спрятана по коробочкам квартир, где жгут электричество, смотрят идиотские телепередачи, гоняют обогреватели и постоянно пьют чай..или что покрепче. Пью, очень много пьют. Пьют в кабаках, которые в такую погоду весьма преуспевают, ибо желающих прогуляться по набережной или посидеть в парке просто не находится. Те, кому претит телевизор и чай на кухне стекаются сюда- в шикарные рестораны, где в огромном бокале на самом дне янтарем блестит «Камю», а музыканты тихо наигрывают джаз. В клубы, где наркотики мешаются с алкоголем и та, что пошла с тобой вчера сегодня оказалась совсем не той, с которой ты проснулся. В тихие кафешки. Где подают глинтвейн и кофе с «Бейлис», но над барной стойкой торчит все тот же телевизор, бубнящий оптимистично- педерастичную чушь. И даже в банальные микрорайонные пивнушки, где нет-нет да упадет чья-то буйная голова на пластиковый стол…..
Но даже эти, будоражащие оттаивающую кровь мартовские вечера не так хороши, как их расписывает литература. Привольно только на Финском заливе во время заката. Когда бесконечно-белая равнина плавно переходит в яро-алое солнце и стоит такая тишина, что слышно даже мощное но едва-уловимое потрескивание льда, готового разойтись миллионами трещин, выпуская наружу серые воды, истосковавшиеся за зиму по свободе.
А в городе смешно. Смешные девушки, одевшие солнечным утром короткие юбочки и вечером подпрыгивающие от внезапно накатившего холода и жалеющие, что так рано закинули в шкаф зимние сапожки. Смешные машины и велосипеды, расставшиеся с шипами и скользящие на предательском ледке. Смешные мокрые деревья, уже разминающие затекшие суставы, но все еще совсем голые. Смешные краткосрочные романы, заведенные в спешке, для утоления яростного зимнего эмоционального голода- а на деле просто перепихон, оправданный таким красивым и многозначительным словом «весна».
Нет, я люблю другие вечера. Майские. Когда, возвращаясь с ночной покатушки обычно пыльный и беспорядочный Витебский, тронутый нежными застенчивыми лучами рассветного солнца, кажется дорогой в прекрасное завтра. Когда некрашеные стены гаражей прикрыты молодой, ядерно-зеленой листвой, среди которой прячутся такие не городские птицы- соловьи, рулады которых заставляют огрубевшее сердце сначала замирать, а потом биться в ускоренном ритме. Когда разведенный над Невой мост не приводит тебя в панику и ты, махнув рукой отправляешься в обход потому, что у тебя не только впереди вся ночь, а еще лучше- вся жизнь.
И летние. Солнце плавленым сырком стекает в теплую, как молоко, нагретую за день воду, готовую принять чуть зудящее тело в свои объятья. Когда очертания предметов чуть искажаются и кажутся по неземному- прекрасными, а все лишние суетливые дневные проблемы мягко растворяются в сиреневатой дымке. Лицо собеседника, и без того загоревшее кажется и вовсе смуглым…. Нагретая бутылка с остатками колы забыта на парапете набережной. Ты хочешь холодного шампанского?
И не нужно электричество. Зачем? Так хорошо сидеть на веранде и вдыхать запах цветов, далеких костров и шашлыка...…. Долгожданная прохлада обняла тебя и забавно щекочет, не причиняя боли . Дай мне свою ветровку, я накину ее на плечи.
Я люблю тебя.
Еще не вечер! :-)


 24.03.07