Трудная неделя периода котолуния

 Пустота.… Вокруг меня.… Во мне самой.… Только пустота и серый туман. Ничего не хочу. Да в принципе ничего и не будет. Для меня, видимо, уже не сбудется сказка о Жизни и о Любви. Кажется, совсем недавно я мечтала о чем-то, чего-то ждала, на что-то надеялась. Все. Точка. Конечная станция. Приехали.

 -Послушай. Не грузись всей этой ерундой. Это мелочи, на которые не стоит обращать внимание. Никого не слушай.
 -Но они… Они говорят, что я сама во всем виновата, что я порчу им жизнь, что… Короче, без меня всем жилось бы намного лучше.
 -Бред. Кто бы и что бы о тебе не говорил, это не изменит моего мнения о тебе. Я прекрасно знаю, какая ты.
 -Почему же они не знают?

 И снова тишина. Короткая передышка перед новой болью.
 Перед глазами летают пурпурно- красные мотыльки. Саднит скула. Я смотрю на свои пальцы и вижу, как по ним медленно ползут капли крови.
 Кровь священна. Кровь женщины священна вдвойне.
 
 Я сижу на лестнице и наблюдаю за причудливо извивающимися кольцами дыма. Я снова совсем одна.
 Раньше я боялась одиночества, теперь я боюсь людей.

 -Пойми, всем иногда нужно найти кого-то, кого можно обвинить во всех смертных грехах. Этакого козла отпущения. Это нормально. Сегодня ты, завтра кто- то другой.
 -А сейчас я для них просто вселенское зло?
 -К сожалению, да.

 И снова холод.

 -Жестокий снег. А ты знаешь, почему снег жестокий?
 -Нет.
 -Потому что он холодный. А человек, который холоден к жизни, к любви, к другим людям – он жесток.

 Простите меня все ныне живущие.

 Порой мне кажется, что я умею летать. Просто что- то тяжелое держит меня на самой кромке земного шара. Исчезни эта преграда, я бы упала в небо, в объятия маленьких огоньков. Люди называют их звездами.

 -Тебе необходимо что- то менять в своей жизни. Ты не можешь больше так существовать. Года через три ты станешь просто.… Те, кто любит тебя, убьют твою душу и изуродуют твое тело.
 -У меня нет выхода. Я могу только терпеть и ждать.
 -Выход есть всегда. Просто ты не хочешь его видеть.
 
 Стены подъезда покрыты слоем грязно- зеленой краски. Потолок расчерчен ржавыми разводами постаревшей и высохшей воды. Мутные стекла отражают свет уличных фонарей. Мой ночной мир живет своей обособленной жизнью. Ему нет до меня никакого дела. Спокойной ночи, моя иллюзия. Хороших снов. Скоро рассвет.
 

 ДЕНЬ ПЕРВЫЙ

 Утро прогоняет тени моих бредовых фантазий и застает меня в прострации перед монитором компьютера. Бледный, словно бы страдающий жестоким похмельем, Даждьбог лениво щурится на меня сквозь тонкий тюль моих окон.
 Я не из тех, кто спит по ночам.
 Дурацкая жизнь в мире набирает обороты. За стенкой играет радио, за окном неспешно ползут машины, по небу медленно ползут облака. Все будет хорошо.
 Телефонный звонок безаппеляционно прерывает мое общение с подсознанием.
 -Привет. Не разбудила?
 И что я должна ответить? Нет, все нормально? Или согласиться с тем, что нормальные люди в такое время еще видят черно- белые уравновешенные сны?
 -Нет. Все в порядке.
 -Когда же ты спишь?
 Ну вот еще один идиотский вопрос вместо изложения цели общения.
 -Днем.
 -Забавно.
 -Да-а-а…
 Как же мне хочется послать таких собеседников куда подальше. Но не могу. Иначе что же тогда останется от приличной и воспитанной девушки из хорошей семьи.
 Пыль и пепел- новое Рождение из Небытия.
 -Поехали гулять по городу.
 -Хорошо. До встречи у метро.
 На перекрестке подземелья с миром Аида. Я так же, как и он люблю собак. Даже мутантов. Даже трехголовых.

 Из подземного перехода веет сыростью и болотом. По лестнице механически, как сломанные заводные игрушки, продолжают свой вечный путь мои сограждане.
 -Привет.
 Одна из игрушек обращается ко мне. Зачем?
 -Что ты так смотришь на меня? Совсем ты скоро, подруга, свихнешься со своими заморочками. Пошли - пивка возьмем.
 Да. Наверно примерно так же чувствует себя инопланетянин в условиях развитого социализма или продвинутый шизофреник, когда его собираются задвинуть обратно.
 -Почему ты молчишь?
 -Потому что снег опускается на мои ресницы и мешает мне сосредоточиться на Вечном.
 -Странная ты какая-то стала…
 -Я просто приблизилась к границе моего сознания.
 -Тебе что нравится строить из себя психа?
 -Нет. Мне нравится думать, что я нормальна и поведение мое адекватно положению мира.
 -Ладненько. Кончай грузить. Как дела в институте?

 Еще одна встреча, не содержащая и крупицы тепла. Еще один разговор о сиюминутном. Еще один провал в пустоту. И удивленные глаза, в которых багряным цветом начертан приговор этому отражению реальности.


 Я возвращаюсь домой с полным ощущением бездарно потраченного времени. Маленькой потери в лабиринте Безвременья.

 -Мне страшно. Я никого и ничего не понимаю. И меня тоже не могут или не хотят понять.
 -Приезжай ко мне. У меня есть лекарство от всех недугов этого мира. Я смогу помочь тебе. Я научу тебя смеяться.
 -И что же это за волшебное снадобье?
 -Забвение.

 Веселой птицей заливается звонок у входа. Я поворачиваю ключ и приоткрываю тяжелую дверь.
 На пороге стоит бомжеватого вида мужичок и, наклонив голову, смотрит на меня из подлобья.
 -Кто ты?
 -Я.… Как бы это объяснить… Короче… Я твой Ангел- Хранитель.
 -Что-о-о-о?
 -Вот видишь, без поллитры не разобраться. Может по пять капель? А?
 
 Все правильно. У такой как я и Ангел должен быть соответствующим. Бродяга и алкоголик. Без крыльев. Почему- то.
 -Продал.
 -Что?
 -Крылья. Нельзя же было к тебе идти с пустыми руками.
 -То есть мы сейчас дар Божий пропиваем?
 -Угу.

 Зеркало Абсурда с поганой ухмылочкой отражает наше застолье. В нем у моего гостя еще есть крылья, а у меня еще есть разум.
 Вода обращается в вино затем, чтобы стать кровью, которая, пролившись на землю, пропитает собой воды родников и напоит виноградники на склонах далеких холмов.
 
 -А где Искуситель?
 -Какой?
 -Который за левым плечом.
 -Не пьет.
 -Почему?
 -Демократия достала. Довела до язвы и гастрита.
 -Не поняла.
 -Демократия в Аду, а на Небе - царство. Вот так-то. Да.

 Поклонение Бахусу обычно быстро приводит в объятия Морфея. Сок диковинного растения из легенды действовал также, но он дарил сны, а сивуха, простите.… Только головную боль.
 Уже день.

 -Зима пришла на землю нашу, и все в снегу… Температура воздуха- 83 градуса по дойчнеру… Моро-о-озное, хму-у-урое утро… Птички… чирик… чирикают все медленнее. Приветствую тебя в мире сумасшедших карликов.
 -Я сплю? Или уже нет?
 -Все относительно. Возможно, ты не спишь, но сама снишься кому- то другому.
 -И что же?
 -Ничего. Главное, что ты…

 Стаканы на столе напомнили мне о недавнем визитере. Неужели Они все такие? Или это только мне повезло?
 
 Почему-то мне кажется, что на моих руках тяжелые цепи. Глупо. Зачем? Мое узилище и так слишком мало даже для меня одной, ни одного лишнего движения здесь уже не поместиться. К чему лишние хлопоты?
 На подоконник открытого окна уселся ленивый рыжий кот. Он вопросительно посмотрел на меня и прыгнул в комнату. Минут шесть он бродил по моему жилищу, а затем, свалившись за диван, исчез.
 Зато на стуле в углу комнаты появился молодой рыжеволосый парень. Почему-то очень похожий на кота.
 -У тебя проблемы?
 -А у кого их нет?
 -Тогда я попал по адресу.
 -В смысле?
 -Я помогаю тем, кто не может совместить свою духовную жизнь с реальным миром. Если такой несчастный выберет мир души - он сойдет с ума. Если выберет мир простых людей, то его разум будет жить, но душа погибнет.
 -Небогатый выбор.
 -Конечно, можно найти себе проводника и помощника, способного объединять миры, но.… За это придется платить.
 -Чем?
 -Догадайся. Карлоса К. читала? Он называл Его - гуахо. Простые люди зовут «травой» или «дурью». А плата…. Ну понимаешь….
 -А что делаешь ты?
 - Помогаю, даю умные советы.
 -А у тебя самого, что проблем нет?
 -Почему? Есть. Но я способен сам решить свои проблемы.
 -Уже нет.
 -Почему?
 -Пока был котом - мог, а человек на это не способен.
 Незнакомец прыгнул за диван и исчез. Зато с кухни гордо выпятив грудь, вышел толстый рыжий кот. И мяукнув, вышел в окно. (Я живу на четвертом этаже.)

 Странный гость, наверно, в чем-то прав. Необходимо каким-то образом совместить различные грани жизни. Даже если они взаимоисключающие.

 -Творчество- это тоже труд. От слова тварь. Физическая (кий).
 -А искусство? Это- труд?
 -Это- искушение больных и истерзанных душ.
 -От слова искус. А искушает людей дьявол. Значит….

 Состояние клинического бреда прерывается вспышками виртуального сознания и вялотекущего бессознательного. Их образы пульсируют и мерцают. Необходимо мыслить образами и звездами, чтобы их различать и видеть.
 Фотографическое отображение немыслимого со скрипом поворачивается по часовой стрелке песчаных часов и я засыпаю.
 
 ДЕНЬ ВТОРОЙ


 Полночь. Время волков, собак и летучих мышей. А еще безумцев, которые гуляют по крышам домов и мечтают.

 -Ты не поверишь мне, но я не был рожден на этот свет земной женщиной. Я понял это еще ребенком, но объяснить не могу по сей день.
 -Откуда же ты появился?
 -Я упал с Луны.

 На кухне тихо играет радио. Я пришла сюда выпить кофе, но приходится открывать свой слух для несусветной ахинеи одного из СМИ.

 -Доброй ночи всем тем, кто сейчас не спит! Вас приветствует радиостанция «Диамантовый дождь» и ее ведущая Зуля. Сегодня у нас в гостях вечный пациент одного из самых уважаемых заведений нашего города- больницы им. Кащенко. Наш гость попал туда сразу после рождения. Акушер, принимавший роды только посмотрел на него и сразу выдал направление. Итак, приветствуем - Феликс Карлович.
 -Доброй ночи. Что именно Вас интересует?
 -Уважаемый Феликс Карлович, какие чувства вы обычно испытываете?
 -Любовь к Родине. К моей далекой отчизне. Она, конечно, рядом, но я не вижу ее. И не видел ее. Я не могу припасть губами к родной земле и обнимать, есть, лизать ее. Все эти люди, которые ходят по ней…. Я не нужен им, а они не нужны мне.
 -Разве Вас не выводят на прогулку?
 -Конечно, конечно. Но, как только я ложусь на землю, чтобы поцеловать ее, мне тут же крутят руки за спину и ведут на свидание с лечащим врачом.
 -А, вообще, как к Вам относятся в больнице?
 -Замечательно. Я ведь являюсь уникальной личностью, и все это понимают. Я - гений!
И я так всех здесь люблю: и санитарок, и санитаров, и врачей, и даже уборщиц и дворников. Просто люблю целыми днями и ночами. Особенно Риточку (санитарка) и Митю (медбрат).
 -У Вас есть заветная мечта?
 -Да. Чтобы меня вылечили, хотя я сам себя больным не считаю. И чтобы все узнали, что я - ГЕНИЙ!!!

 День начинается вполне достойно. Только откровений из бездны бреда мне и не хватало.
Тут же появляются мысли о моем собственном месте в этом мире. Где ты дорога к сердцу и душе?

 Я - ГЕНИЙ!!!

 Сумасшедший мир, в котором каждый первый болен шизофренией или психопатией, не считая других отклонений. Ты сажаешь за решетку психиатрических клиник редких нормальных индивидуумов. И ты смеешься над нами, заключая нас в комфортабельные клетки квартир, где прочными смирительными рубашками служат: общественное мнение, традиции, правила и страх показаться смешным. Приветствую тебя тиран и деспот! Наши тела и наш разум в твоей власти, но наши души, даже выставленные на распродажу по бросовым ценам, пока еще не принадлежат тебе. А значит хотя бы кто- то сумеет когда- нибудь увидеть свет Истины!

 Истина- чаша Грааль!

 -Я понимаю, что все мы далеки от совершенства, но все же так хочется жить, а не существовать.
 -Вот ты мне говоришь, что хочется жить, а я тебя, о чем хочу спросить: как ты себе эту самую жизнь представляешь?
 -Как свободу. Если не разума, то хотя бы духа.
 -Твоя душа свободна. Просто ты сама должна дать ей волю.

 Маленькие люди в маленьких клетках. Вход бесплатный.

 Для чего ты говоришь со мной каждую ночь? Я простая девчонка. Я ничего из себя не представляю. Все, что у меня есть - это мыслеформы и ряд образных ассоциаций. Я - человек.
 Я - Гений!!! (Это заразно.)
 
 Телефон- это чудесный заменитель реального общения. Я звоню друзьям и довариваюсь, встретиться в подземке. Поехали на концерт!
 Мы видим друг друга в толпе спешащих людей, в центре зала одного из мраморных островов. Нам смешно!
 Крики, объятия, поцелуи…. Мы - сумасшедшие! Мы такие, как ты…. Мы соответствуем тебе, Мир!

 Мы выходим на поверхность земной тверди, направляемся к ближайшему магазину и покупаем пиво. Нет, мы не алкоголики! Просто мы привыкли существовать с измененным состоянием сознания. Так проще воспринимать действительность. Не судите строго.

 Клуб. Стойка бара. Гримерка. Забавна участь музыканта. Он то приходит на собственный концерт, прижимая к сердцу родной инструмент, то, оплатив при входе плату за звук слушает, чужие экзерсисы продиктованные чужими музами. Забавно…. Да.

 Суета и торопливая настройка инструментов. Пара бокалов пива и мечты о будущей славе. Грим на лицах и великая ирония в глубине души. Кто знает - тот поймет.

 Странно, но мне нравится этот хаос жизни. Это не тупое времяпровождение за созерцание плавно утекающих мгновений. Это… жизнь на краю немыслимого. Все творческие люди- заложники своего таланта.

 Ты рядом со мной, но мой глаза не различают даже твоей тени. Возможно, твой образ просто придуман мной, но для меня ты реален более чем сама жизнь. А в прочем, что есть моя жизнь? Набор связанных между собой картинок или несколько кадров на монтажном столе неадекватно настроенного режиссера? Не важно. Существенным фактом является лишь то, что …. Что я просто есть. Я живу и не собираюсь покидать этот мир. По крайней мере, пока.

 Порой мне кажется, что весь этот мир просто ловушка. Огни софитов отражают лишь наши маски. А что есть настоящее? Видимо только любовь. Любовь? ЛЮБОВЬ?!!
 Я знаю, какая это сила. К сожалению знаю.
 Мы сидим за столиком дешевого кафе. Мне больно.… Это конец… Я знаю это…
 -У каждого из нас есть цель. Понимаешь?
 Я все прекрасно понимаю, но слишком близко подступившие слезы душат меня. Я уже не могу ничего сказать. Я просто киваю.
 -Пока мы не достигли того к чему стремимся, мы не можем быть вместе. Прости.
 Мне хочется кричать, но я понимаю что это бессмысленно. Почему? ПОЧЕМУ?!! Ведь я люблю тебя! Люблю, так как только может человек!
 Глупо! Невыразимо глупо!
 
 Это было давно. Слишком давно. Теперь нас разделяют не только взгляды на жизнь, но и время. Ни этого ли ты хотел? Отгородиться от меня стеной. Очень мило.

 А теперь? Что теперь? Они бегут от меня как крысы с тонущего корабля. Я должна понимать всех, а меня не хочет (не может?) понять никто. Я так хотела, чтобы у меня были ДРУЗЬЯ. А в итоге? Не знаю.

 Я вновь провожу ночь на лестнице. Рядом со мной укладывается на кафельный пол собака. Я поднимаюсь в свою квартиру и приношу ей поесть. Но собака ли это? Это я сама брошенная и забытая всеми. Слабые, поверженные, потерявшие самих себя никому не нужны.
 Собака грызет кость, а я вгрызаюсь в суть человеческой науки. История, литература, обществознание, граждановедение. Смешно. Нелепые названия несуществующих дисциплин.

 От воспоминаний вновь тенью отделяется боль. Я ведь почти забыла тебя. А с каждым потерянным воспоминанием я потеряла часть самой себя. Не важно. Главное, что больше я тебе не принадлежу.
 Я бы так хотела просто приехать к тебе домой. Твоя мама открыла бы дверь и сказала, что ты еще спишь. Я попросила бы ее позволить мне дождаться твоего пробуждения. Потом бы я не спеша, вошла в твою комнату, села на кресло у стола перевернула бы исписанный нервным почерком листок и прочла бы твои новые стихи.
 Через некоторое время ты бы проснулся и я, скользнув тенью, прижалась бы своими губами к твоим губам, обняла бы тебя и… Я вернулась.

 Поздно. Слишком поздно. Ничего уже не изменить. Или….

 -Один твой старый знакомый очень хотел бы встретиться с тобой. Я обещал ему, что ты приедешь.
 -Куда?
 -В страну без вопросов и ответов. На перекресток одиннадцати дорог Мерцающих Светил.

 Призраки прошлого кружат надо мной как стая стервятников. Мне смешно. Смешно! Я… плачу.
 Я до боли в зрачках вглядываюсь в эту галерею полузабытых лиц и душ. Но почему- то я не вижу среди них тебя. А это значит, что тебя нет в моем прошлом и, следовательно, и в моем будущем тебе тоже нет места. А в настоящем?


 -Куда интересно попадают забытые нами утром сны?
 -Возможно, они превращаются в тонкие ледяные пластины, на которые серебряным пером нанесены сюжеты снов.
 -Значит они очень хрупкие.
 -Да. И поэтому у них есть страж.

 Уже поздно. Или рано. Но глаза мои закрываются, и я ухожу по дороге в мир снов. Забытых и не очень.
 
ДЕНЬ ТРЕТИЙ


 День. Снег. Подъезд. Лестница.
 Интересно путь в никуда - это путь туда или обратно? И где находится дорога из ниоткуда?
 Понятия «до» и «после» смещаются и подменяют собой друг друга. Что было? Что есть? Что будет? Словно бы считалочка из старинного пасьянса. Чем дело кончится? Чем сердце успокоится? Успокоится? Покой? Покой….
 
 Мы стоим с тобой на лестнице полуразвалившегося дома. Мои волосы лохматит ветер, пробравшийся к нам сквозь трещину в стене. Он ласкает тонкими пальцами ржавые разводы на плесневелом потолке. Порой, словно забывшись, он касается моего лица и старается заглянуть в зеркало глаз. Он даже кажется более реальным, нежели ты. Ты…. Кто ты?
 Еще один призрак прошедших дней моей жизни. Ты кажешься обычным человеком, но я вижу за твоей спиной черные крылья Ночи.
 Я чувствую, как в моих венах пульсирует кровь. Я вглядываюсь в причудливо переплетенные локоны дыма и читаю в них приговор своему сознанию. Мы едины по крови с тобой. Ты мой брат. Или же ты мой ангел- хранитель? Нет. Скорее уж демон. Тем более что своего ангела я уже знаю.
 
 Аромат благовоний Страны Восходящего Солнца растекается по серым ступеням. Три темные фигуры почти сливаются с мягкими вечерними сумерками. Лишь редкие вспышки живого пламени указывают на их присутствие в данном измерении (изменении) реальности.
 Если очень постараться, то в одной из теней я узнаю себя. Странно. Разве к этому я шла? Прочь морок. Я запуталась и брожу по одному из колечек дыма. Но….

 Ты желаешь власти надо мной или моей смерти. Третьего не дано. Это больно. Но также ты желаешь пить мою кровь вместе с моим братом. Липкой паутиной лжи и притворной дружбы ты сковываешь его движения и волю. Тебе необходим покорный слуга. Сделать подобное из меня лестно, но практически невозможно, поэтому ты переключаешься на моего друга. Смысл в моей боли.
 Холод и лед- это суть твоего восприятия жизни.

 Двери подъезда захлопываются за нами с надрывным стоном. С замерзшей березы срываются в зимнее небо десятка два ворон. А дорога укладывается под ноги шелковым ледяным полотном. Освещением служит Луна и ее отражения в стеклах домов. Занавес поднят. Аплодисменты! Браво! Бис! Ура-а-а-а!!!
 Звезды спускаются на землю очень редко, но все же это бывает.


 Мой путь по лабиринту всегда начинается с лифта. Мрачной замкнутой комнаты без окон с маленькими цифрами на маленьких кнопках.
 Когда двери расходятся в стороны я попадаю в зал кубической формы, где по полу стелятся разнообразные провода объединяющие электронные составляющие, где в надписях на стенах не хватает букв, где можно встретить таких же отверженных и неприкаянных.
 Все! Вы слышите?!! ВСЕ! Я не хочу больше играть в ваши идиотские игры! Я не сумасшедшая! Я….

 Мне плохо оттого, что тебя нет рядом со мной. Так было всегда. И мне хотелось бы это изменить.

 Наверное это жутко глупо сидеть каждую ночь за компьютером, набирая похожими на жучков буквами ассоциативный ряд моих размышлений о реальной жизни, а также переводить на человеческий язык выкрутасы моего подсознания.

 Иногда буквы складываются в слова, а слова складываются в предложения и приобретают смысл. Тогда из этого полуночного бреда рождаются новые существа внутреннего мира. Появляется новая жизнь и судьба.


 ПОТЕРЯННЫЕ…



 Сколько лет они Льют Жидкую Грязь
 В наше сознание сквозь телеэкран
 Вот результат их работы:
 Один мой друг- пьяница, другой- наркоман.
 
 С. Задерий
 ( Этот город болен
 Стопом )


 Они не выходили из подвала уже две недели. И уже две недели они пили.
 Прошлое казалось нереальным и фантастическим сном. Будущего не было. О нем не задумывались. А Настоящее занимало данную минуту сущего времени.
 Четырнадцать дней со стаканом в руках и в наблюдениях за причудливым дымом тлеющей «травы». Сон. Явь. Нет, нечто среднее.
 Она была худа и коротко стрижена, с тонкими длинными пальцами и голодными глазами, когда с них спадала пелена Кайфа.
 Он носил на голове длинные волосы, за которыми прятал лицо с впавшими щеками и синяками под глазами.
 Им было тогда по 17-18 лет.
 Откуда они пришли? Они не помнили. Они даже не знали имен друг друга.
 Философия была проста. Есть только миг. Его нужно прожить. Дальше пустота…
 Утром пятнадцатого дня Он проснулся от головной боли. Боль будила Его каждое утро. Он потянулся за сигаретой, а глаза увидели Ее.
 Она лежала, как всегда, на полу и, как всегда, была бледна. Но Она… Она…
 Нет!!!
 На Его крик сбежались обитатели Подвала. Он увидел рядом с Ней шприц и ударом ноги отправил его под шкаф. Шприц еще пригодится ему вечером.
 Оказалось, что Она жива. Но злая Белая Машина увезла Ее.
 А Он долго ходил по Подвалу и пытался вспомнить, что же Он хотел Ей сказать. Он знал, что должен был что-то сказать, Но не помнил.
 Промучившись этой мыслью весь день, вечер и ночь, Он достал из под груды тряпок «колеса». Он старался понять, зачем они Ему нужны.
 «Нет. Не знаю».
 Сон забрал Его с собой.
 Утром шестнадцатого дня Он искал Ее. Но Ее не было. Он посмотрел на пол и понял, что Она ушла. Ее украли. Ее унес ветер.
 «Шприц. Машина. Больница. Она там»
 Свет Солнца ослепил Его. Прохожие шарахались от Его одежды.
 «Как я отвык от лучей. Свет. Жизнь. Космос. О, как режет зрачки»
 Он дошел до белого здания. Он мучался вопросом: «Что же Он забыл Ей сказать». Вышел Врач.
 «Что я забыл,… Что я забыл Ей сказать?»
 Врач был милый, добрый и грустный. Коридор гулко отражал голоса, как кривое зеркало.
 Врач сказал: «Она умерла».
 И в тот же миг Он понял. Он вспомнил, что Он забыл Ей сказать. То, что изменило бы этот мир, изменило бы Его и Ее жизнь, обмануло бы Смерть:
 « Я ЛЮБЛЮ ТЕБЯ!»


 Этот рассказ, придуманный мною несколько лет назад, чем-то напоминает жизнь моей души в водовороте событий минувших дней.

 На потолке, уцепившись лапами за люстру, вниз головой висит Летучая Мышь. Она медленно приоткрывает глаза и удивленно на меня смотрит.
 -Привет. Ты слишком много думаешь о вечном и бесконечном.
 -И что же в этом плохого?
 -Этот факт способствует появлению галлюцинаций и бредовых вымыслов твоего Бессознательного.
 -Не замечала такого.
 -А я по твоему кто? Твой глюк.
 -Приятно познакомиться.
 -Имей в виду, такие расклады ведут к УЛЕТАЛЬНОМУ исходу.
 -Это как? Какому?
 -Улетальному. ПОЛНЫЙ УЛЕТ!!!
 И действительно улетела. Я снова осталась одна. Порой лучше общаться с собственными галлюцинациями, чем вообще не с кем. Но я опять провожу вечер наедине с одиночеством.

 Мои крылья разорваны в клочья. Они изрезаны об острые шипы действительности. Словно бы я спящая красавица и мой дом окружен стеной колючих растений. Для того чтобы я не могла покинуть свою тюрьму, и чтобы никто не мог проникнуть ко мне. Отголоски реальной жизни доносятся до меня слабым гулом. Я до боли и отупения вслушиваюсь в эти сладостные звуки. Я лишена жизни.
 Мое сердце отстукивает секунды наполненные пустотой. Оно тоже стремится вырваться на волю. Но нет. Моей жизни больше нет. Она трансформировалась в ожидание смерти. Только когда моя душа покинет эту связывающую ее оболочку я обрету свободу.
 СВОБОДА!
 Вам не понять этого слова. Это сама жизнь. Это ее пульс.
 Я лишена этого. Четыре стены ограничивают мой полет. Я жду. Жду освобождения.
 Я пытаюсь открыть дверь, но ключ ломается в моих руках. Я поднимаюсь на подоконник и делаю шаг вперед и вниз, но стекло сдерживает мое падение и бьет меня. По моему лицу течет кровь и слезы. Голову охватывает обруч. Еще… еще чуть- чуть и все. Обруч расколет мой разум или, разбившись, сам, освободит меня.
 Мне легко и хорошо. В голове царит приятная пустота и порхает стая бабочек.

 Старые часы угрюмо встречают хриплым боем Полночь. Начинается:


 
 ДЕНЬ ЧЕТВЕРТЫЙ



 -Ты не поверишь, но я всю жизнь любил кошек. В тебе, кстати, тоже есть что-то кошачье.
 -И что из этого?
 -Из этого следует, что кошки бывают одноцветные, полосатые и пятнистые. Если кошка в клеточку, то не стоит злоупотреблять вредными привычками.
 -Это какими же?
 -Понятия не имею. А, интересно, секс это вредная привычка?
 -Нет. Скорее полезная.
 -Спасибо. А то я беспокоился.

 Где- то в Далекой стране, а может быть в Нашем Городе, или в Моем Городе живет человек без Души. Как он потерял эту важную составляющую своей сущности науке и нам не интересно. Вполне вероятно, что он не потерял, а продал ее. Но как вы понимаете о такого рода сделках просто так не спрашивают, а водку мы с ним вместе не пили. Может быть и к лучшему.
 Зато как-то раз в студеный зимний вечер я встретила человека без Души на перилах старого медного моста. Я не видела его лица, но точно знала, что он улыбнулся при виде меня. Он протянул мне руку, и мы оказались в темных и сырых катакомбах Западной стороны. Правой рукой человек без Души вынул из центральной стены угловой камень и извлек из образовавшейся ниши завернутый в мешковину сверток. И я не слышала звука голоса, но поняла, что он хочет меня предупредить о черезвычайной важности всего мне предъявленного.
 Яркий свет почти ослепил меня. Пронзительно золотые лучи проникали сквозь плотно сжатые веки и проницали черные зрачки моих серо- зеленых глаз. Под воздействием этого света мои глаза становились подобно кошачьим.
 
 -Как твои дела? Как настроение? Как успехи?
 -Как тебе сказать, чтобы не соврать?
 -А ты скажи… правду!
 --Я знаю ее сама. Все слишком сложно.
 -А ты просто не усложняй!
 -Боюсь, уже не получится.
 -Но ты живешь в мире?
 -В мире бреда. Да.


 Мои мысли плавно и неспешно скользят в пространстве моего мышления. На моих руках тысячи царапин и синяков. Я режу свои пальцы о струны, пытаясь дотянуться до своей жизни. Но события, люди, факты, города исчезают, едва я приближаюсь к ним.
 Словно у перелетной птицы у меня две судьбы, две родины, два чувства. Может быть, у меня и жизни две?
 
 Мелодичная трель мобильника возвращает меня на землю. SMS. От нашего гитариста.


 «Привет! Ты мне
 что сказала,
что ты сегодня
занимаешься
шоппингом, а я у
тебя что хочу
спросить, но
ведь ты мне
почему-то не
позвонила, ведь
ты же меня
хотела
послушать, а я
тебе чего хочу
продекламировать:
ну ведь они
же давно
сушат, сухари, а
я тебе хочу
чего сказать в
основном по
поводу
репетиции,
ничего
покамест
неизвестно, а
тем не менее
надо же срочно
чесаться,
искать базу и
делать спич,
материала то
куча, а мы, в
том числе и ваш
покорный слуга
собственно
остался не у
 дел…….подумай
об этом
кисик…….»

 Подумать о чем? О еще одном несуществующем проекте, еще одной несбывшейся мечте? Нет. О таких вещах думать не стоит.
 Набор нот, перевязанный ленточкой - альбом новой супергруппы.

 Что есть моя жизнь? Коллекция грехов и ошибок. И, кажется, что времени еще полно, и я успею все изменить и исправить.
 
 Когда смотришь ночью на небо сквозь мутное стекло подъезда, то кажется, что над городом висят две Луны. И, наверное, самым правильным было бы смотреть на них с кем- нибудь вместе и тихо выть дуэтом.

 -Я хотел бы поделиться с тобой своей новой идеей.
 -И в чем же она заключается?
 -Я хотел бы выбраться на подкорку Вселенной и зажечь розовые фонари в фиолетовой мгле.
 -Оригинальная мысль.

 Почему-то мои мысли становятся с каждым днем все более туманными и отрывистыми. Кажется, даже что разум мой теряет связь с этим миром и создает свою собственную микро-вселенную в размерах черепной коробки. Может быть, я схожу с ума? Нет. Не думаю.
 Ко мне домой приходят странные люди. Они отражаются в моих глазах и остаются во мне на вечность.
 Недавно, буквально пять минут назад, меня посетил архангел Гавриил. Он с кайфом наигрывал на позолоченной трубе «All the Things You Are» Чарли Паркера, а после сего блестящего выступления рассказывал мне о величайшей важности тритоновых замен.

 Интересно, это был глюк или реальность.

 -Ты знаешь, мне кажется, что нам стоит с тобой остаться просто друзьями.
 -Мы и сейчас просто друзья.
 -Я думал иначе…
 -Точнее говоря, мы - хорошие знакомые. Дружба, в моем понятие, это нечто другое.
 -Я понял. Понимаешь, иногда мне нравится достаточно плотно общаться с какими либо людьми, а потом я переключаюсь и начинаю общаться с совсем другим.… Если ты понимаешь, о чем я…
 -Значит, мне стоит забыть твое имя?
 -Если хочешь, то «да»…
 -Прощай.

 Водка тоже может быть хорошим лекарством от душевных ран. Так как смещает понятия времени. Во сне все видится совсем иначе.

 
 ДЕНЬ ПЯТЫЙ


 Я проснулась среди ночи, с жутким желанием поместить в свой организм энное количество жидкости. Но ничего кроме водопроводной воды в моем доме не обнаружилось. А сия жидкость, текущая из крана, обладала настолько мерзким вкусом, что в моей голове возникла идея совершить позднюю прогулку до ближайшего магазина. Что я и осуществила без лишних рассуждений.
 Закрыв за собой дверь, я медленно спустилась по темной и грязной лестнице и вышла на пустынную улицу. Тонкие силуэты деревьев, подсвеченные лучами тусклых фонарей, казались абсолютно нереальными на фоне темно-фиолетового неба.
 -Эй. Закурить не найдется?
 Почему-то все идиоты любят бродить по ночам.
 -Нет.
 Быстрое передвижение по кромке тротуара не спасло меня от удара чем-то тяжелым по голове. «Видимо, это бутылка…» - успела подумать я, услышав звон стекла и опускаясь в объятия грязно-бурого снега.

 Меня убили сегодня ночью. Подло. Из-за угла.
 Роковая тяжесть бессилья. И уже не закроешь глаза.
 Проплывают в памяти тенью - гитара и шепот «Вернись»…
 Но теперь ничего не изменишь. На асфальт кровью капает жизнь.

 Я взяла на себя слишком много, наслаждаясь безумной игрой.
 Лишь в глазах отражаются звезды и земля за моею спиной.
 И сегодня, прощаясь с миром, и столкнувшись с неба лицом,
 Я пройду неприкаянной тенью под твоим бессонным окном.

 Пришла в себя я довольно-таки быстро. По крайней мере, рассвет еще не опустился на крыши близлежащих домов. Вот, блин, попила водички…
 Интересно, вор очень удивился, обнаружив в моем кармане две смятые десятки и пачку сигарет.… Угу. Поэтому, видимо, и не добил. От удивления. А, может быть, из соображений гуманности.
 Лучше бы прибил… Честное слово. Голова просто раскалывается.

 -Бойся пороков сердца!!! Они откроют тебе дверь в прошлое, из которого ты уже не сможешь вернуться живой. Кое- что гложет мое подсознание…стоит проверить: не окажется ли эта экзальтированная шутка простым воображением фантазии?! Смешно, что нет, но под покровом суровой ночи я, прежде всего, озабочен компонентами здравомыслия! А разве так поступают в обществе подонков? Ну вот! Это и есть ответ на вопрос! Нет в мире счастья и обоюдного согласия! Человек человеку волк!!!!!!!

 Почему-то перед внутренним взглядом мелькает странно знакомая картинка: я медленно поднимаюсь по винтовой лестнице забытого Богом и людьми дома. На чердаке этого ветхого пристанища находится что-то вроде клуба молодых и не очень поэтов.
 Приветствую Вас, Рыцари Круглого Стола Короля Пера из общипанной курицы! Мы уже давно сменили птичью одежду на более удобный ноутбук. Разве что-то изменилось? Да. Мы потеряли романтику. И теперь сидя перед уныло мерцающими мониторами компактного разума мы мечтаем о маленькой и сумрачной мансарде, где процесс творчества происходит при свете свечи и под пристальным взглядом бледного полумесяца.
 Наши творения, отпечатанные на качественной белой бумаге, отправляются в редакции и салоны, где люди с высокими лбами ученых обсуждают их достоинства и художественную ценность в американском денежном эквиваленте.
 Приветствую Вас!!!

 Я вновь продолжаю свой путь в облаке ночного тумана.
 Под монолитным мостом несет свои воды река Великой Свалки. В ее грязных волнах играют в салочки мутационные скелетики рыб, подсвеченные собственным фосфорическим сиянием.
 Вдруг одна из маленьких звезд сходит со своего небесного пьедестала и начинает приближаться ко мне. Когда расстояние между нами сокращается до вытянутой руки, я замечаю в этом сияние хрупкую полуторадюймовую фигурку.
 Это одно из мифических существ, которых люди Нормального мира считают плодом больного воображения. Я не имею к нормальным никакого отношения, поэтому дальнейший путь продолжаю уже в компании Лунного Эльфа.
 Он рассказывает мне презабавные истории, так как обладает тонким и звенящим чувством юмора.
 Сидя на крыше башни Метео - Звездочета, мы от души смеемся над судьей скачек Лунных Кроликов. Эльф предлагает мне отправиться с ним, выпить лунного эля, и я делаю шаг вниз.
 Холодно. Сыро. Мерзко. Это- лужа. А я, совместно со своим телом, лежу в ней.
 Логично. Именно здесь и должен оказаться индивидуум после полетов с летающими шариками.
 Огляделась я вокруг и оказалась вновь в родном дворе. Отряхнула снег с джинсов и куртки и пошла домой.
 Сижу, значит, за столом, в руках гитара, на столе чашка с зеленочаевым содержимым. Тепло. Уютно.
 Звук струны поднимается вверх и зависает под потолком. Я с интересом наблюдаю за этим полетом: хлопнется на пол или нет. И вижу рядом с «летуном» все тот же растреклятый «шарик».
 -Ты чего со мной не полетела?
 -Отвяжись. Уже налеталась.
 -Это ты напрасно. Я хотел открыть тебе дорогу…
 -Угу. К светлому будущему.
 -Ты.… Это…самое.… Не хами.
 -Пошел вон.
 -Не-а.
 Устав от мелькания перед глазами, я ударом ладони отправляю Эльфа в форточку. Спустя несколько секунд слышится плеск и приглушенный мат. Долетел, значит. Удачной посадки.
 Теперь он снова в городе, где на циферблатах уличных часов плавно растворяются стрелки, а плиты домов принимают внешность игральных карт.
 Но рассвет уже смывает это наваждение первыми робкими лучами новорожденного светила.
 
 -Я хочу умереть. Понимаешь?
 -И как же ты хочешь это осуществить?
 -Очень просто. Я остановлю сердце.
 -А если ты мне нужен?
 -Нет. Без меня всем будет менее мрачно.

 Что у меня есть? У меня есть любимое дело, которое, наверно, тоже любит меня. У меня есть любимый человек, который правильно видит меня и неправильно понимает. У меня есть этот новый день, который лежит передо мной, словно белый чистый лист бумаги.
 А еще у меня есть картина. Она старая и тусклая до такой степени, что уже не видно изображения. Именно за это я ее и люблю. Вед если бы на ней было что-то прекрасное, мне было бы очень обидно, что это только краски и холст. А так меня все устраивает. Поэтому я закрываю глаза. И слышу самую лучшую музыку на свете: шипение горящего газа и звук капающей из крана воды. Этот дуэт я слушаю каждый вечер на кухне.
 Каждый вечер это одна и та же симфония. Симфония одиночества.
 Конечно, вы удивитесь, как дуэт может рассказывать об одиночестве? Это просто. Данное состояние касается слушателя, то есть меня. Ведь я одна слушаю их исполнение.
 
 Я иду по дороге. Она пряма и извилиста. Солнышко припекает, ветерок теплый волосы ерошит. Красота.
 Вдруг откуда ни возьмись на дороге возникает зеркало. Оно постоянно меняет свои очертания и кажется просто сгустком воздуха. Я подхожу ближе и вижу перед собой сразу несколько картинок. На каждой из них Я.
 Мамочки! В глазах рябит. Это же радуга от черного полюса до белого со всеми втекающими и вытекающими оттенками. Чтобы пройти сквозь это призрачное стекло необходимо преодолеть весь спектр. То есть пройти сквозь саму себя. Разную.
 Я делаю шаг, и мир взрывается бесконечными потоками искр.

 -Привет.
 -Ну что?
 -Ты кто?
 -А ты?
 -Да пошла ты!
 -И ты туда же!
 -Ну и ладно.
 -Ну и Ок.

 В ушах раздается противный звон, словно в них, в каждом из них установлено по десятку взбесившихся будильников. Это звонит телефон.
 Нажав на маленькую кнопочку, я вижу за стеклом первые лучи Солнца и слышу голос человека, который смотрит на самого себя сквозь оконное стекло, в вероятности ночного крылатого насекомого и вечно ищет зеленую травянистую шнягу.
 Я говорю с ним о сияние Ориона и забрасываю трубку за диван.

 Погружаясь в горячую воду ванной, я вижу сияние звезд и своего ангела- хранителя (в уменьшенном размере), который с унылым видом сидит на раковине и переливает шампунь во флакон с жидким мылом.
 Ему очень паршиво на душе и хочется заняться чем-то более возвышенным или просто выпить, но я принимаю водные процедуры, а он ждет.
 Вдруг звук падающей из крана воды начинает стихать, а на глаза опускается белая пелена, непроницаемая, как птичье молоко. Пауза. Меня нет.
 Кто-то плавно поворачивает ручку громкости и отгоняет завесу. Мир возвращается. Вот, блин, радость, какая!
 На кухне меня ждет горячий чай и письмо от друга с Камчатки или из Замбии. Это не важно. Он (друг) далеко отсюда и значит ему либо очень хорошо, либо очень хреново.
 Я открываю конверт, и на стол выпадает лист конопли. Значит ему хорошо. Следом вылетает пробка из-под «Столичной». Значит теперь плохо. Все просто и понятно без слов.
 По крыше соседнего дома гуляет оранжевый бегемот. Это мой сосед дядя Сеня выводит свой глюк на прогулку. Бегемот меланхолично жует телевизионную антенну. Вот зараза! Опять пенсионеры не смогут послушать новые фантазии президента Всея Бардака.
 
 Неожиданно я придумала, что буду делать дальше. Я пойду в школу, в которой я когда-то прогуливала уроки и узнавала истину о психическом состоянии моей индивидуальности, и стащу портреты великих ученых и писателей. Потом поставлю их у себя в комнате и хотя бы раз попью чай в приличном обществе.
 По дороге я, конечно, встречу Арабского Шейха, который станет утверждать, что я просто снюсь ему, а сам он является сновидением Людовика этак тридцать седьмого.
 
 Открываю газету: «Устраню соперницу. Быстро. Безвозвратно. 20 лет стажа на живодерне», «Сниму Венец затянувшейся невинности. Безболезненно». Включаю телевизор: «Пользуйтесь прокладками - это надежно. Сантехник Панкрат», «Мы укажем вам верный путь. Туристическая компания «Иван Сусанин и сын».
 Надоело. Буду спать.
 Командировка в объятия Морфея.
 


 ДЕНЬ ШЕСТОЙ


 Мои дни обычно начинаются ровно в полночь. Только этим я и схожа с людьми за оконным стеклом. Хорошие мысли тоже обычно посещают меня ночью. Они осторожно подкрадываются совсем близко ко мне и начинают вкрадчиво излагать собственную суть.
 Я в принципе совсем не против таких гостей, но раз на раз не приходится. Слишком уж много изменений приходится претерпевать.
 Послушаешь порой такого посетителя и чувствуешь, как крылья со скрежетом за спиной расправляются. Спасибо хоть не рога с копытами отрастают! А в следующий раз глаза светиться начинают. То красным светом вспыхнут, то зеленым. И ощущаешь себя светофором на перекрестке.
 После такого помогает чашка крепкого кофе, или сигарета «Winston», или… Ладно, не важно и не существенно.
 А еще порой ко мне на огонек забредают ноты. В форме музыки.
 Это вам всем только кажется, что они маленькие черненькие и с хвостиками. Ничего подобного. Какая-то огромна и тяжеловесна. Ее глухая поступь гулко отдается в гипсокартоновых стенах и долго гудит внутри затихая. Какая-то шествует чинно, воспитанно, но скучно, как вода, капающая из крана. Ни длительности, ни определенно выраженной высоты. Восьмушки всех октав и нотной принадлежности вбегают обычно вместе с шестнадцатыми и тридцатьвторыми. Какой же писк и гам они учиняют! Триоли появляются строгой колонной, а за их спинами маячит дедушка Свинг, размахивающий плеткой и кнутом одновременно. Устает же наверно бедняжка!
 Следующими приходят Мамонт, Змей и Старуха Изергиль. Описание последней можно найти в записках и дневниках внука ее Максимки. Об остальных коротко расскажу я.
 Вся троица появляется всегда под звуки свадебного марша Мендельсона, который доносится из дребезжащих динамиков подвешенного к потолку телевизора.
 Явление первое- Мамонт. Он обладает ярко- сиреневой шерстью и платиновыми бивнями. Эти протезы поставил ему один еврей бывший хозяин животного, который хотел таким образом вывезти ценный металл за границу. Но, благополучно пройдя таможню, Мамонт вырвался и убежал. Теперь старый еврей ищет его повсюду. Но ему и в голову не приходит, что мамонт каждую ночь пьет чай с мятой у меня на кухне.
 Следом вползает Змей, естественно зеленого цвета. Да и какой же еще оттенок может быть у такого завзятого алкоголика. Не знаю как к другим, а ко мне он всегда является с авоськой полной портвейна. К тому же обычно сей посетитель бывает укуренным, что тоже объясняет окрас пресмыкающегося.
 
 А дальше… Дальше я падаю под трель будильника. И все это изменение положения тела совершается, для того чтобы восстановить свои мыслительные способности для свидания со следующей умной мыслью.

 -Я изменяю свое состояние сознания с цель осознать свое нынешнее состояние.
 -Интересненько.
 -Ты не понимаешь! Я есть величайшее создание Господа! Я одарен во всех областях жизни! Я - мужик, в конце концов!!!!!!

 Интересно наблюдать за жизнью, интересно жить, но еще более интересно пытаться понять то, что видишь и слышишь.
 На нынешнее размышление меня натолкнул услышанный в переполненном троллейбусе диалог. В принципе даже не сам диалог. И не существенно, что в троллейбусе. А важна ровно одна фраза: «если посмотреть с другой стороны».
 И вот мне стало безумно любопытно: сколько же всего этих сторон.
 Обычно мы подразумеваем, что их две: лицо и изнанка, перед и зад. Даже у Луны в нашем понимании только одна обратная сторона.
 Конечно же, среди серого большинства находится кто-то «особо одаренный» кто утверждает, что существует третья сторона.
 Но сколько же их на самом деле?
 
 «Все в нашем мире на данный момент имеет нечто определенное. Это и сложившаяся внешняя форма людей, животных и растений, это три состояния воды, смена времен года и многое другое, что существует, питаясь нашими заблуждениями. К такой внешней определенности должно быть возможным подобрать соответствующую геометрическую фигуру и уже по ней определить количество сторон. Предположим что это куб. Во-первых, наш мир держится на хотя бы минимальном равновесии, во-вторых, крест представляет собой четырехмерную развертку куба.
 Но как бы мы не вращали, куб более трех сторон разом мы увидеть не сможем.
 Отсюда вывод: обыватель видит одну сторону, умный - две, мудрец - три. Кто же тогда может видеть все? Дурак. Потому что не знает что это не возможно.
 В итоге получаем, что сторон шесть.
 Но четырехмерная развертка куба содержит гораздо больше. Следовательно, для людей чтящих символ креста сторон становится тридцать четыре.
 А если взять за точку отсчета планеты?
 Сторон неисчислимое множество. Так с какой же другой стороны мы предлагаем посмотреть на проблему? Особенно учитывая тот факт, что все возможные варианты видит только Дурак».

 Вот и все выводы на тему нашей жизни.
 А все же интересно понять, что представляет собой мое «Я». Возможно, этой проблемой мучается каждый второй, а может быть никто. Не важно.

 Каким же полным бредом я убиваю свои дни. Создаю из самой себя Большую Несбывшуюся Надежду своей собственной жизни. Все это почти также глупо как писать стихи на заборе окружающего дом «под снос».

 -Я хочу написать книгу о собственных галлюцинациях.
 -Ты думаешь, что если поместишь их под разрисованную обложку, они меньше будут мешать тебе?
 -Не знаю. Мне все равно. Просто так нужно.

 Мне надоело собирать бессмысленную мозаику из собственных мыслей. Я просто устала.

 Ко мне приходят странные люди с бутылками алкоголя. Мы гуляем с ними по крышам и считаем звезды. Мой страх высоты кажется отсюда маленьким и незначительным.
 Кто-то рассказывает мне о далекой стране Прыгающих Индивидуумов, а кто-то предлагает отправиться, туда прицепившись к семнадцатому перу в хвосте перелетной вороны. Возможно, что это и есть единственный путь познания собственной сущности в необъективной реальности перемещающегося тела.
 Это подобно моей охоте за человеческой глупостью. Для совершения, которой я единожды в месяц покидаю свою «нору», расправляю синтетические крылья магистралей и вооружаюсь фотоаппаратом.
 Последней моей «дичью» стала вывеска «Ресторан «Ноев Ковчег» направленная на старинный храм, построенный в 18 веке. До этого была маленькая беленькая часовенка, соседствующая с одной стороны баром, а с другой с антикварным магазинчиком по продаже церковных ценностей.
 После подобных экскурсий я прихожу домой уставшая и опустошенная. Рассматриваю фотографии прежних прогулок, пью сладкий чай и надеюсь, что следующий день будет хоть не намного лучше нынешнего.
 

 ДЕНЬ СЕДЬМОЙ


 Сегодняшний день вновь наступил поздно ночью. Как раз в тот самый момент, когда я наслаждалась созерцанием Луны и горьковатым дымом индийских сигарет. Он вкрался в нынешнюю ночь и проглотил ее, как голодный кот зазевавшуюся мышь.
 Очертании рядом стоящих домов казались отвратительно четкими и странно не привычными. На секунду мне даже показалось, что это совсем не мой двор. Словно бы я впервые вижу окружающий меня пейзаж в городе Погасшего Огня Третьей Вероятности Архаичной системы. Словно бы моя душа смотрит сквозь маленькие окошечки глаз на мир населенный такими же полыми формами, пристанищами бездомных душ. И каждая из этих бродяг мечтает о собственных крыльях дарующих единственно возможную свободу.

 Тонкая грань отделяет меня от того, что умные люди называют безумием. Я принимаю этот факт как данность.

 -Я хочу предложить тебе начать вызывать духов.
 -И что мы будем с ними делать?
 -Мы будем делать из них…

 Тонкое лезвие с матовым серебристым блеском отражает свет неба. Оно не спеша, прорезает мою кожу, оставляя тонкой, похожий на браслет, порез. Красная линия теперь охватывает мою руку чуть выше запястья.
 

 Какая же чушь приходит в голову по ночам.


 Разговор двух соседей:
 -Что это у нас за странная семейка на Мясницкой поселилась? Ни один из них не работает.
 -Да, да. И при этом постоянно бухают и курят. При этом не сигареты.
 -И откуда только деньги берут?
 
 -А-а-а!!! Мне нужно разрулить с травой!
 -Не стоит так кричать. Повсюду враги.

 Странные образы наполняют мое воображение. Чьи-то голоса поют хвалебную оду моей фантазии. Довольно неразумно выглядят надежды остаться самой собой и сохранить собственную сущность неприкосновенной. Одиночество рождает навязчивые мысли о приближение депрессии, присутствие людей отвращает бессмысленностью человеческого бытия.

 Я не спеша бреду по аллее к темнеющей впереди разрушенной церкви. Свернув с дороги, я окунаюсь в ворох прохладной утренней росы. И вот уже сырые кирпичные стены принимают меня в свои объятия и нависают надо мной. Еще пара шагов и я оказываюсь в перекрестном свете лучей проникающим сквозь стрельчатые окна с резными решетками.
 -Ау… Где Вы? Мне нет места в мире живых. Я пришла к Вам духи прошлых зим.
 Ответом мне- Тишина.

 Один голодный поэт сказал мне как-то, что у меня прозрачные словно ручей глаза, и
что сквозь них просвечивает огонь моей бессмертной души. Так вот этот огонь режет глаза тем, кто движим завистью и злобой.
 Не правда ли, Вы еще не слыхали подобной глупости?
 И, тем не менее, это так… Я, одним своим существованием, вызываю злобу и ненависть из глубины людских душ. Нелепое утверждение? Нет,… печальная истина, таящаяся отнюдь не на дне стакана, но приводящая к нему.
 
 Мир размывает лица прохожих, как акварельные краски на влажной бумаге, он играет оттенками и полутонами, как цирковой фигляр и, словно шутя, наводит стекло оптической лупы на наше стремление к свету.

 Алые капли крови на белоснежной раковине, на кафеле пола – это красиво. Это совершенное сочетание, совершенный консонанс.
 Сознание чуть туманно. Сколько часов я уже нахожусь здесь? Это безумие?
 Нет. Это просто дверь на которой забыли написать «Запасной выход». Единственная возможность не упасть еще ниже. Шанс зачеркнуть прошлое и начать с нуля. Второе рождение.

 Сквозь ветви деревьев я вижу небо. Оно совсем-совсем бледное, как застиранная простыня. Солнца нет. Свет какой-то мутный. Воздух пахнет известью. Вот и все. Конец света.
 Ты ушел из моей жизни. Я исчезла из твоей. У нас нет больше ничего. Даже нас самих. Теперь уже не будет меня. Зачем злить демонов…. Я слишком хочу быть с тобой, для того чтобы жить…. Жить без тебя….
 Теперь я понимаю это.

 Красные точки и запятые. Последние строки моего романа. Я подношу руку к глазам и рисую слезинку. Плакать красными слезами. Грустный бледный Арлекин. Больше ты никто.

 Реальность подергивается дымкой. Расходится, как круги на воде.

 Последней вспышкой сознания успеваю уловить бой часов. Этот день закончен….

 Прости….
 
 ДЕНЬ ВОСЬМОЙ (?)


 Ощущение падения сквозь толщу собственного сна, рожденного безумием, заставляет забыть о какой бы то ни было реальности. Я уже не ощущаю ни своего тела, ни мыслей, ни чувств. Не воспринимаю скорости полета, не понимаю, где я нахожусь. И что, вообще представляет собой сейчас мое Я.
 Прозрачный свет едва касается моих зрачков сквозь хитросплетение ресниц, воздух пахнет озоном как после грозы. Это не похоже на смерть, но это и не жизнь.
 Все это похоже на сон.
 И едва я успеваю подумать об этом, как просыпаюсь. Вокруг меня лишь свет. Ни пола, ни потолка, ни стен. Отсутствуют понятия «сверху» и «снизу». Ничего. Только мягкий, ласкающий глаза, свет.
 И вот сквозь него и словно бы во мне самой появляется голос.

 - Здравствуй. Рада тебя видеть.

 Я не понимаю, где нахожусь и, что происходит. Но чувство страха не испытываю. Вообще нет никаких чувств и ощущений. На какое-то время мне даже кажется, что самого тела у меня тоже нет. Тем не менее, я его вижу.
 
 - Ты сделала ошибку. – Продолжает голос. – Время нашей встречи еще не наступило. Теперь ты во власти Ветра Забвения. Любой покинувший земной мир человек забывает все связанное с Прошлым. Ну, почти всегда забывает. Если же этого не происходит, то мир Жизни не отпускает его, и он вынужден остаться тенью между мирами. Иначе говоря, становится тем, что в Подлунном мире называют Призраками и Фантомами. Ты сумела забыть. Но всему свое время.

 Я слышу, но не могу до конца осознать смысл сказанного. Какое прошлое? Какие миры?

 - В твоем случае возможен выбор. Смотри.

 Прямо перед моими глазами разворачивается мерцающий по контуру похожий на TV – панель экран..

 Я вижу незнакомую мне девушку, ощущаю и даже чувствую на вкус каждую ее мысль. Ей плохо и страшно. Она сама замкнулась в своем внутреннем мире и теперь уже, для нее стало невозможным любое соприкосновение с миром людей.

 Обрыв пленки.
 Красная кровь на белом мраморе.

 Темно. Конец фильма.
 
 -Это твое Прошлое. Теперь.… Хоть это и не по правилам…. Твое Будущее.

 На экране появляется и исчезает бесконечное множество картинок. Моя память сохранила всего лишь две.

 Все та же девушка сидит на полу в каком-то подвале. Рука стянута резинкой чуть выше локтя. Рядом с ногой лежит шприц. Чуть дальше ложка и зажигалка. Волосы спутаны, а лицо белее снега. Глаза закрыты, а на губах играет легкая полуулыбка.
 
 Экран гаснет.

 Через несколько мгновений, девушка счастливо обнимает молодого человека. Плачет от счастья, уткнувшись в его плечо, и что-то шепчет.

 Все исчезает.

 - Это варианты. Их были тысячи. Их может быть еще больше. Каждым своим жестом, своей мыслью или поступком ты добавляешь себе новые возможности. А к некотором наоборот возврата уже не будет. Ты вновь сможешь чувствовать любовь и счастье, но вместе с ними вернутся боль и отчаяние. Ты хочешь снова существовать там?
 - Не знаю… А если нет?
 - Пока ты не определишься с ответом, тебе не дано узнать это.
 
 Снова все заново. Снова пытаться бороться за саму себя. Выживать. Плакать от горя. Но…

 - Да.
 - Ты готова принять свой мир? Не прятаться в самой себе, а жить?
 - Да.
 - Не бояться боли и не отрицать ее существования? Впитывать жизнь каждой частицей своего существа?
 - Да. Я принимаю и счастье, и горе, любовь и ненависть, друзей и врагов. Это мой мир.

 Эти слова я выкрикиваю уже в пустоту. Я стоя в ванной комнате и смотрю на капли крови на белой эмали раковины. Вся левая рука в крови. Но стоит смыть эти предательские подтеки, как становится понятно, что ни пореза, ни шрама нет.
 Я выхожу на кухню, варю крепкий кофе и уже с чашкой выхожу на балкон.

 На серебряно- рыжем диске Луны вместо привычных бледно – серых разводов, проступает силуэт выгнувшего спинку котенка. Он поворачивается в мою сторону и коротко мяукнув, исчезает.
 
 В коридоре часы с хрипом отсчитывают Полночь.
 Начинается новый день.
 
 Неделя Котолуния закончена.