Ленты воспоминаний
Ведь трудно сплести пирожки с картошкой, которые пекла одна очень старенькая, но очень современная женщина в городе Воскресенск с изумительным скучающим красавцем в белом костюме, который спасал своим телом, утро на берегу Москва-реки, где купола над туманом и четыре октавы в девичьем квартете, преданного котенка, который шел за мной в воду старинного озера и мальчик, чье кольцо с предложением руки и сердца лежит вместе с другими, синие утренние горы Тянь-шаня и подружки-лебеди из балетного училища.
Наваристая каша из прошлого и настоящего. Такого яркого, такого понятного, что можно разобрать на волокна и рассказывать, размахивая руками о каждом атоме. Вот только никому кроме меня не интересно как отличались по вкусу дикие яблоки в палисаднике у бабушкиного дома от тех, что мы собирали поздней осенью у маленькой избушки для пирога с корицей и поцелуев.
И скучаю я потому, что вспомнилось в этот момент. А память все подсовывает нового героя. Мне не бывает скучно, «скучаю» - это другое. Это когда ты шел себе по дороге, потом бац, дернуло. И только тут ты вспомнил, что привязан веревкой или шелковой лентой к чему-то, что осталось позади.
Наверное, к дереву воспоминаний…
Свидетельство о публикации №207032600277