Мгновение...

Поэт – не тяжкая работа, не призвание души.
Поэт – раб мысли и раб слова, призванный служить.
Но людям кажется – окончен рабства век,
И не признает ни один человек
В поэте раба народа и правды,
Чьи слова же остры, но чисты.

Свободное утро под шёлком отступающей зари и ночи, свежее солнце покрывает мир тёплым шифоном своих золотистых лучей. Леса закрывают землю своим плотным брезентом, моря, как мягкое хлопковое одеяло, укутывают сушу со всех сторон. Люди, как свежий орнамент на вышитом кружеве, создают свою красоту для земли. А чёрная паста шариковой ручки превращает лист бумаги в новый шедевр. На нём написаны слова, в которых рождаются миры. Это невероятное хитросплетение вызывает дикую восхищённость своим творением. Так каждый автор живёт в мире, который создал своими словами. Каждое слово – отдельный мир, каждое предложение – своя звёздная система, каждое сочинение – новая светлая галактика во тьме мировой беспросветности, которую создают слова-сорняки, некультурные и неприличный слова, и простое невежество.
Люди искусства считают своим долгом просвещать людей, и как бы там ни было, их честь остаётся чиста, а долг исполненным. Каждый поэт, писатель или просто сочинитель доносит смысл своих слов через множество миров, пытаясь научить людей видеть, спрятанное под этими словами. Проходит несколько десятков лет, и смысл, наконец, доходит до всех. Поэты – мастера слов. Но это не делает их жизнь легче. Всё как раз с точностью наоборот.
В наше время быть поэтом ещё труднее. Многие люди не понимают и не воспринимают поэтов. Творческие же люди терпят боль, которая после выливается грустью в мирах. Но, к сожалению, многие слова меняют свою суть с течением времени, приобретая новый, искажённый смысл. Быть может, когда-то люди вернуться в начальную точку вращения жизни, но это произойдёт явно не скоро. А пока же давайте попробуем оценить творчество современников.
« Я не знаю, смогу ли стать поэтом, мне не ведомы пути и перекрёстки. Я живу лишь тем, что ещё вижу в темноте и мраке мира, окружающего и убивающего». Кому-то эти слова покажутся пустыми или слишком банальными, но определённый смысл в них всё же есть. В жизни каждого человека рано или поздно возникает вопрос, который как непроходимая стена мешает жить. «Зачем?» - казалось бы глупее вопроса не найти, но попробуйте ответить на него так же быстро, не задумываясь, и так же кратко - одним единственным словом. Ничего у вас не получится. А люди творческой натуры не сдаются после первой неудачной попытки. Они ищут ответ. Порой на это уходят года, а порой и целые жизни. Но пройдёт ещё не одна вечность, прежде чем хоть один человек сам найдёт ответ. Поэты всех времён и народов, являясь близкими к победе над этим вопросом, теряли ответ среди множества слов и понятий, среди миров и созвездий, созданных ими же. Так и простые люди слишком увлечены своими творениями, чтобы задумываться над тем, чем помогут они своим творцам ответить на вопрос. Главной же правдой поэтов является жизнь. Главной же жизненной целью – ответить на все свои же вопросы.
Поэты современности увлечены многими искусствами. Это помогает им лучше углубляться в мысли и вопросы. Многие же миры слов заставляют их бороться, отстаивая свои собственные мысли. Так возникают дискуссии. В таких ситуациях люди творческие часто прибегают к цитатам, которые в той или иной степени выражают их мысли.
Очень обидно, когда их не понимают. Многих поэтов не воспринимают серьёзно. А кто-то и вообще не признаёт творчество профессией. Но это всё условности, которые на самом деле не так уж сложно преодолеть. Если человек пишет о своих чувствах и ощущениях – он вливает в них свою душу. Работа поэта или писателя – душевная и сложная. Иногда не находятся слова, что бы выразить то или иное состояние души, природы. Иногда поэтам кажется, что все слова уже давно на свете сказаны, и ничего нового уже объяснить нельзя. Но это неправда. Каждая секунда жизни, каждая капля воды и каждый луч света живёт лишь однажды, не повторяясь уже никогда. И описать их всех нереально. Ведь и каждый человек видит всё по-разному и воспринимает иначе. Пусть многие мудрецы прошедших времён говорят, что ничего нового под этим солнцем нет и что всё в мире суета сует, но прелесть мира в том, что невозможно дважды написать один закат, невозможно дважды одинаково сыграть одну и туже роль, нельзя дважды одинаково полюбить. Мгновение жизни поэта, когда он творит свои стихи, художника, пишущего картину, писателя, вырисовывающего сюжет, несёт в себе все радости и печали, сопровождающие этот творческий взлёт, при этом замирает душа и останавливается время, давая им возможность завершить своё творение с тем пылом и рвением, с которым осень вдохновенно раскрашивает кроны. И это дух победоносного восторга срывает пыль с уставших творцов, трудившихся всю жизнь ради вот таких мгновений счастья, когда рождается новый мир, новое слово, новая жизнь.
Сегодня осень словно бы замерла. Она застыла в своей грустной безмятежности и вчерашней сырости. Ветра не было, словно он тоже замер, чувствуя неловким и неуместным своё присутствие. Старые лужи скучно играли слабыми бликами холодного солнца, а облака нерешительно двигались куда-то в сторону, подальше от нас. В воздухе витало ощущение безмерной грусти от неизбежного расставания с осенью. Расставание – самое глупое из человеческих поступков. Но осень, к счастью или сожалению, не человек. Эта нимфа бесплотна, хотя мы видим и можем осязать её действия. Она вольна, но привязана к миру любовными узами, которые с каждым годом разрывать всё трудней. Но она обязалась уходить в назначенный срок, чтобы оставлять мир во власти зимы. Ах, если бы осень была вечной! И эти яркие краски, и свежий воздух и сырость…
Фантазия поэтов безгранична и отличается от фантазии других людей лишь тем, что они не боятся выпускать её на волю. Но бывает и так, что она завладевает их разумами. Из таких ситуаций выйти очень сложно, ведь это – проверка выносливости. Очень сложно существовать сразу во множестве реальностей, особенно если некоторые из них созданы вами же. Но так приятно неотрывно наблюдать за развитием желаемых событий, за тем приятным, что испытывают герои, созданные творцами. Сочинять даже небольшие рассказы очень сложно. Не поддаваясь искушению остаться жить в мечтах, писатели тем ни менее смело вырисовывают правду, которую не замечают другие люди.
Всё же поэт – раб, ведь он не может освободиться от своего таланта. Он будет писать сново и сново, повторяя слова, чтобы донести до нас нестёртую, но иногда сокрытую правду.
Я – что-то смутное в дали,
Я – хоть кричи, хоть не кричи,
Но точка чёрная во мгле,
В сумраке и пустоте.
Все слова слились в реченья,
А все звуки – лишь в сомненья.
Облик – тело болью пронзено,
А лицо моё уж не лицо.
Это я – всего лишь тварь,
Что понять не может мир,
Окружающий меня,
Проходящий сквозь меня.
Я сама же обрекаю
То, что жизнью нарекаю,
На страдания и боль –
Но без них не жить. Уволь!
Меня с жизненной работы.
Я умру. Ну что ты, что ты,
Тебе лучше станет без меня,
Чужой мой мир – я не твоя.

2005г.