Ничего своего

Ты смотришь на меня. Или это я смотрю на тебя? Здесь не всегда понятно. Но все таки ты.. нет, больше. Только ни буквами, ни звуками. Этого мало или недостаточно. Нам не сказать себя. Тем более не увидеть, ведь нас нет. Ни тебя, ни меня. Мы где-то между, между взглядом, буквами и …и тем для чего не хватает букв и чего нет. Где-то между дорога от края до края, где-то между падает солнце и горячийтеплый ветер не дает дышать. Здесь стол под большим абажуром, здесь застывшее черно-белое море и все еще друзья. Только здесь, теперь почему-то только здесь, аромат соснового леса и тепло солнца, или чай с жасмином и шелест снега.
Стол, твой потемневший стол под большим абажуром. Ты ведь помнишь? Как так получилось, что он единственное, что у меня осталось? или…есть: так правильнее. Все мое, что держало солнце, погасло, все в чем было тепло, остыло, всех кто был, я оставил.
Так вот и получается, что сижу я за твоим…ЗА ТВОИМ… потемневшим столом под большим абажуром и ничего своего.