Почти

Все сражаются за какой-то свой идеал. Все хотят быть победителями. Кто-то хочет иметь много денег и счастья, кто-то - деньгт на пропитание и место в переходе, чтобы играть там на своём любимом и привычном инструменте, кто-то - спасти мир и предстать перед его глазами в ослепительном сиянии неподдельной славы. Каждый хочет своё, каждый говорит о том, чего ему не хватает, или сливает в мозги другого человека (людей) то, что уже не нужно для осуществления цели. Каждый хочет убедитьсяв своей правоте (иногда посредством убеждения других) для того, чтобы иметь стимул дальше тянуть свою лямку и стремиться к обрыву зияющей высоты победы, с которого предстоит упасть в облака бывших авторитетов и разбиться о снова теперешних дураков, которым не нужны эти откровения, потому что у них есть свои. И это раздражает, это ломает кости и выворачивает сухожилия жестокой упёртости, твердящей: "Всё нормально, это ненадолго - будет и на нашей улиице праздник..." И прочее, и прочее. И вот они мы - горящие без остатка за то, что нашёптывает нам, что мы нужны ему (ей). Родина зовёт... Мы действительно нужны. Но лишь для того, чтобы поддерживать существование идеалов-паразитов.
"Цикада сбрасывает золотую чешую." Это - мой идеал, и меня раздражает его неосуществлённость. Я - самый глупый из всех, кто прочитает эти строки, потому что я написал это, а стало быть, больше погряз в этом, чем все. Потому что пишу об этом.