История одного шедевра

 Написание бесполезного шедевра, который затеряется среди исчерканных черновиков…

Добытчики словесной руды вдруг обнаружат гениальное и, сыпя искрами, побегут по редакциям.

Такая судьба не прельщала три пожелтевших от времени листочка, и они, словно ласточки, выпорхнули в окно. Домовой помахал им на прощание носовым платком и полез в бар за глотком коньячка.

Погода стояла мокрая и насморочная. Капли, словно снаряды, так и стремились скатиться за шиворот, шмякнуть по носу и, не дай боже, хлопнуть по ушам. Синие вороны попрятались в зонтики и подворотни. Лишь три одиноких листочка, лениво помахивая отсыревшими обтрепанными краями, летели на юг.

- Смотри! – махнув крылом с авоськой, воскликнула одна ворона, ветхая, с облысевшими седыми перьями.

- Бессмертное… - выдохнула другая, ранняя, с модно уложенными перышками.

И они с надеждой смотрели на улетающие листочки, пока те не растворились в серой завесе скучного дождя.

Кутаясь в грубую дерюгу и брезгливо потряхивая подолом, на который налипла вредная клейкая грязь, шла по своим делам Смерть. Она старательно прикрывала от дождя стальную косу, но пятна ржавчины уже плотно обосновались на уставшем металле. На мгновение Смерть бросила взгляд ввысь и погрозила косой улетающим ласточкам-листочкам, но шедевр, не обращая внимания на бытовое оскорбление, летел все дальше.

Хотелось бы сказать, что это правда, но почему-то складывается впечатление, что это легенда, хотя некоторые утверждали, что это миф. Но не важно на самом деле как это было, только стало известно потом, что автор застрелился. А три листочка упали в землю, и на этом месте вмиг выросло дерево, чьи плоды плачут ночами по застрелившемуся.
 
Но если вы встретите в пути это дерево и хорошенько его попросите, дерево прочтет вам одно прекрасное литературное произведение, как оно поведало его мне.

Ваш автор.

(дек.00г.)