Icq search ч. 3 Марк

 
 У меня украли платье.
 Украли!!!
 Ничего бы страшного, если в другом месте и при других обстоятельствах.
Так ведь на пляже! И не просто на берегу «речки-кривотечки» на курорте, и даже не в Ялте, а в Каннах!!
 Кому, черт подери, оно там понадобилось? Ветром унесло? Я ведь не дура, чтобы оставлять тряпицу, не прижав чем-нибудь тяжелым.
Может, это и место не мое? (Ну уж я еще в своем уме).
Украли. Сперли. Стырили. Свистнули. Грабанули. Стянули (ну такое, разве что только с бездыханного тела).
 Словом, кошмар.
 Если рассуждать логически, кто попадает под подозрение в совершении злодеяния? Не те ли престарелые (некоторые, порой и изрядно) леди, которые в любое время года и суток щеголяют по набережной в клетке «Шанель» и жемчугах «Микимото» с болонками под мышкой? Размерчик подходящий. Их тщедушные тельца запросто поместятся в моем сороковом, еще и велико будет. Возможно, одной в порыве сильнейшего идиотизма (в силу возраста) захотелось тряхнуть стариной… Тут вообще такой народ, что признает только «Шанель», «Живанши» - «своих» дизайнеров, остальное – низкий уровень. На этикетке начертано было не «Диор», но и не «Лук’о’морье» или какой-нибудь «Кикиморов». Какая… позарилась на платье, видавшее виды, но все же не утратившее своего невинного шарма?
Может здесь на отдыхе оказалась одна из жертв, у которой я увела жениха из-под венца?
 Не было такого вообще.
 Черт-те что. У меня, если честно, чуть не случился нервный срыв. Я не паникер, но почему именно сейчас… эх!
 Дело все в том, что мне не к кому было обратиться за помощью. Мой французский ухажер отбыл незадолго до описанного происшествия по делам в Ниццу. Я осталась в апартаментах, которые мы снимали, одна на два дня. Короче, помощи не жди. Странное дело - сумка была на месте, все составляющие ее содержимое – тоже.
Мобильник! Хвала создателю...
 Экран судорожно помигал пару секунд разряженной батареей, пикнул раз, два (особенно неприятно, с намеком)… три! (надо сказать, зловеще так: ну, дура и есть) отключился.
 Я глазела на темное стекло и чувствовала, что внутри все перевернулось. Ощущение такое, как будто органы брюшной полости, описав круг, вернулись на исходную (не факт, что все заняли прежнее местоположение) и покрылись инеем.
 Что делать? Половина головы осознавала бедственное положение, другая – слыла оптимисткой. Надеялась на чудо. Время шло, чуда не происходило, экран не подавал признаков жизни.
 Улицы Канн не кишат знаменитостями, как я предполагала. Да, ходят растрепанные люди в огромных очках, но кто из них звезда, а кто Лжедмитрий, поди разберись. Никак образы людей к городе киноискусства не вяжутся с моими представлениями. Мужчин одиноких не попадалось. Да и никакая леди не позволит спутнику одолжить телефон какой-то полураздетой девице (с прекрасно фигурой). А если повезет, дадут телефон, то номера я наизусть не знаю! Допустим, позвоню Марку, он попросит знакомых (если таковые имеются в городе Канн) опознать меня и отвезти домой…
 Да не помню номер, не помню.
 Я готова заговорить по-французски, лишь бы что-нибудь спасло меня от позора. Про себя я все бормотала «Fuckin’ shit… fuckin’ shit’ fuck…fuck» и т.д. Марк – человек обеспеченный, но не настолько, чтобы арендовать жилье с видом на море - переться надо через полгорода!
 Ничего умнее как пропустить стаканчик я не придумала, очень рассчитывала на прояснение сознания.
 Мне повезло, в тот день я проспала, и место на пляже нашла в жутком отдалении от центрального «тусовочного» места. Здесь и в бар можно было полуголой зайти, а, возможно, и совсем без ничего. Так, наверное, и похититель думал…

 Бармен за стойкой не скучал: сумасшедшие тетки атаковали его со всех сторон. Европа гуляет! А говорят, что это только русские «принимают» в неурочный час. Попробуй протолкнись! Я скромно потопталась сначала справой стороны стойки - не пролезть, потом пыталась просунуть голову сквозь людские тела в середине, нет, слишком их много – потные, шумные, и противные. А слева, кто-то дремал. Нифига себе какая я тактичная. Человек имел точкой опоры левую щеку. Может голова была тяжелая, может щека липкая, или стойка металлическая, а один из зубов субъекта - магнит, но спал он очень уверенно. Все остальное тело его обмякло, а руки покачивались при каждом вздохе. Я была просто заворожена зрелищем. И не только я одна, люди с уважением обходили его стороной. Еще бы, разбуди такую детину, сразу в морду получишь. Не получив ни капли алкоголя, я вернулась на свой шезлонг и скуксилась.
 Вечерело. Такси ловить? – м-да…
 Не пойду по улице, пока не стемнеет (жандармы- хвать, а я кроме «же-не-манж-па-сис-жюр» и «шерше ля фам» никак). Потом мелкими перебежками доберусь до злосчастной квартиры, закроюсь там и буду сидеть как сыч пока Марк не вернется.
Ко мне подошел мужчина прекрасного вида! И что-то прокурлыкал на своем родном.
- Hell I don’t speak French (черт, я не говорю по-вашему).
- Oh I do speak English (зато я говорю на твоем).
- Oh great (зашибись). You know that someone had stolen my dress! I can’t go home! How could that happen at your beach? Huh? What the heck should I do? Huh? (Приколи, какая-то гадина похитила мое платье, как домой-то добираться? Как ты вообще такое допустил? А?) (перевод вольный) – я реально психанула, хотелось есть, пить, а какая злость меня пробрала - вселенских масштабов. Я готова была обвинить его и в том, почему американцы считают победу над фашизмом только их личной заслугой!
- Ok miss. Calm down. We could call the police and search for it ( Ладно, не психуй, полиция разберется).
- What? – я думала, что ослышалась. – What the hell are you talking about? I just wanna go home!! Do something I gotta go home with any thing on! (Да, ты совсем тупой, мне бы одеться и домой баиньки).
- Well I could propose you a blanket (Ну, одеяло есть).
- What? A blanket? I think I’ve got any troubles with my ears…How could you imagine that picture? Me with blanket on trying to catch a taxi?! Man you must be crazy (Да, ты спятил! Представь себе такую картину: я в одеяле! Таксисты засмеют).
- Miss I’m sorry I couldn’t give you any of my clothes. Anyway I’m still at work. I’m busy. A blanket or you wait some more hours than I could help you (Заколебала уже, я же не могу тебе дать свою одежду. Выбирай: одеяло или сиди тут как дура).
- Bastard. Give me your fuckin’ blanket it’s getting cold (Козел, давай свое одеяло) – я почувствовала, что мне предстоит прожить долгие часы нравственного падения, а также дни, прежде чем я окажусь у себя дома, где буду от стыда скрываться до конца веков. И никаких больше поездок за рубеж, ведь всему миру станет известно о таком позоре!
Завернувшись в плед или легкое одеяло (для чего такие держат спасатели на пляже? Ни фига не греют), я поплелась на встречу с прекрасным барменом. Пить хотелось. Да к тому же, не мешало бы набраться по последнее число, чтобы все по фигу было. Стыдно будет только завтра.
 Мое явление не осталось незамеченным, публика уже приобретала одетый вид, и я, завернутая в одеяло, как-то не вписывалась. Не хочу рассказывать, какие чувства меня обуревали, и как мне хотелось бежать к выходу, спрятаться в самый темный угол и, наконец, зарыдать. Нет, я настроила лицо на невозмутимость и села на свободный стул у стойки. Пришлось достать кошелек, а то меня бы попросили.
- Что будем пить, мадемуазель? – эту фразу на французском я знала. Конечно, произнесена она была с иронией.
- Sex on the beach. –Мне больше не пришло ничего в голову. Бармен еле сдержал улыбку. Будь это другая ситуация, я бы наехала на него, но теперь только сжала зубы от злости. Я чувствовала как раздуваются мои ноздри и недовольство погнало мурашки по телу. Я вздрогнула. И приговорила коктейль в считанные секунды. Бармен хитро косился с другого конца своего хозяйства (не хорошо получилось).
- Повторить?
- Nooo. Jack Daniels with Coca. – Я была уверена, что пока он замесит другой коктейльчик, пользы от предыдущего будет ноль.
Он кивнул.
 Этот я тоже осушила мигом, мне необходимо было действовать как можно стремительней, чтобы успеть окосеть, сосредоточившись на мути напитка, и не думать о том, как я выгляжу, о горестных мыслях, о людях вокруг, и дурацких взглядах бармена. После третьего стакана и уже без коки я почувствовала, что мне жарко и… все пофигу. Голову пришлось подпирать рукой, она начинала как-то странно избегать гравитации и парить сама по себе как в невесомости, если бы не шея, давно бы улетела. Три бокала скажете вы, фи! Да, если б знали, я вообще не пью. Ну, или редко и то только пиво.
Играла музыка. Я неосмысленно фальшивила: «…I’m gonna make somebody love me… now I know, now I know… I know that it’s you… you lucky, lucky you’re so lucky… yeeeeaaaah». Песня закончилась и только тогда я возопила:
- Oh I wanna be lucky! (Где же оно счастье).
- I will be lucky when everybody moves their asses off here (Мое счастье придет, когда все повернуться к лесу передом, а ко мне задом) – пробормотал неподалеку стоящий бармен и добавил что-то на французском. Я, конечно, услышала только про задницу и приняла на свой счет, так как была уже на взводе. Хотелось скандала.
- Who the fuck are you to shut me up? (Ты чего мне рот затыкаешь?).
- Well… No more drink for lady (Допивай и вали, леди хренова).
- How come? I will sing then first. (Щас спою).
- I’m a barman lady and I have a power to throw you off here (Не умничай, щас пойдешь отседава).
- Yeah but before I’ll strip on you table baby! To make you happy. Such a luck to see my ass! (Сначала я осчастливлю тебя танцем с элементами раздевания) – я ухмыльнулась. Он посмотрел на меня и тоже прыснул. Принес блюдечко нарезанных для коктейлей фруктов (видимо я уже вызывала жалость) за счет заведения и отправился в другой конец стойки трясти свои металлические сосуды (что-то двусмысленное получилось).
Пока я пыталась совладать с соком из апельсинов, который брызгал на всю округу и напевала какой-то бред, сменился бармен. На месте татуированного мальчика лет двадцати, возник огромный дядька в кожаных штанах с вытянутой задницей. Не так страшна была эта задница, как его длинный нечесаный хвост (меня всегда бросает в дрожь немытая косматая голова – эдакий антифетиш).
- Whisky? - Я от неожиданности отпрянула и уставилась на него.
- You are the worst thing that could happened to me tonight (Ничего ужасней тебя уже произойти не может). – Я попятилась от него с сторону двери.
- Hey you! Pay first! (Эй, а платить Пушкин будет?)
Сквозь дурман в мозг проникло чувство нового надвигающегося позора. Чтобы я еще и не заплатила! Голая, с неоплаченным счетом, и того и глади получу в физиономию за оскорбления…
 В следующую минуту кидаю в него какими-то евро и стремглав лечу на улицу (на своих ногах, по собственной инициативе). Да пошло все к черту! Что за день такой а? Пешком так пешком, может еще и ограбят… Я неуверенно распахнула одеяло и попыталась красиво (как мне казалось) пристроить на своей фигуре для длительного похода. Когда я справилась с заданием и совершила первый шаг, тотчас вскрикнула от испуга. Предо мной возвышалась фигура в шлеме и кожаной куртке. Ну вот, мелькнула мысль, если не грабеж, то изнасилование. Зловещая фигура протянула руку (пистолет!? Я так молода и несчастна…).
- You forgot your change lady (Пушкин прислал сдачу).
- Wwhat? – пискнула я и увидела, как голова отделилась от тела… и оказалась молодым барменом с мотоциклетной каской в правой руке.
Не могла произнести ни слова, только таращилась на него.
- Why are you nude? (Чего голышом разгуливаем?)
- Had sold my clothes to buy a drink… My dress has been stolen!!! What else. Fuckin country, fucking life… Fuck all…Bring me home pleaaase (Продала одежду, чтобы накупить бухла! Обворовали несчастную, не видно что ли? Дерьмовая страна. Домой хочу).
- Ok petite.
 Пришлось налаживать новое одеяние для поездки на байке. Он был спортивный, это когда человек сидит на нем кверху задом (а сзади я!)… Слава богу, месье гонщик не сильно наклонялся вперед, чем облегчил мне возможность держаться за его шестикубиковый пресс. Возможно я насчитала бы и больше мышц, не дуй мне в лицо ветрина. А о чем было еще думать, как не о романтичности ситуации: мотоцикл, скорость, мужчина, слегка юн, но привлекателен физически… Господи, я же к Марку приехала. Чегт! Ну почему судьба так не милостива ко мне? Я ведь об одном прошу, мужчину бы! Не тупого и желательно не совсем страшного, необразованного тоже не надо, с чувством юмора, ну, хорошо, любого…и чтобы не бедного совсем уж (надоело платить за себя). Ладно, спрошу его, когда приглашу на кофе…
Мы с рокотом подкатили к месту моего обитания. Ах! Какой чудный миг: я в одеяле, парень на мотоцикле…
 Только спустила вторую ногу наземь, мужчина, махнув на прощанье рукой, дал газу. Я стояла в недоумении, оскорбленная и совершенно трезвая, а главное, спасенная от позора, одна перед парадным входом моего жилища и смотрела на клубы дыма, в котором исчез мой спаситель.
 Вау, так учтиво меня еще не отшивали. Надо будет подумать об этом.
Как я уже говорила, это история криминальная. Пропажа платья только добавила остроты моим французским каникулам.
 Расскажу по порядку.
 Мой избранник, Марк, продюсер некой хип-хоп группы, пригласил провести с ним каникулы на Лазурном берегу. Окей, клево, подумала я. Наконец-то мой отдых оплатят, может, еще и поухаживают. Мужчина моей мечты!?
Неделя в Каннах пролетела, унеся с собой не только чудесные романтические мгновения с трепетным, заботливым, интеллигентным человеком, но и его самого.
Час спустя, после того, как меня доставили на мотоцикле домой и разбили все надежды на секс с незнакомцем, в дверь постучали. Я победно улыбаясь, мол, вернулся все-таки, распахиваю дверь. В проеме стоит незнакомый мужик. Причем арабской наружности. Высокий, небритый и почему-то в оранжевой рубашке. С одной стороны бандитского вида, но его одеяние как-то не вязалось с насилием. Я превратилась в столп, начиненный паникой, смешанной с недоумением. Он что-то сказал на французском.
 Я конечно все поняла…
- Nnnnon parlo Franzosisch… - почему-то ответила на итало-немецком.
- L’argent! Pour la vivre. – кошмарный выговор непонятных и без того французских слов прибавил нехорошего предчувствия.
- Ccche? (чего?) – итальянский показался более уместным.
- Denare? – (о, это я знаю). Значит грабитель.
- Che cosa denare signore? (какие еще деньги?)
 Так называемый сеньор, состроил гримасу, нервно пожевал губу и выдал:
- Denare pour la vie… signorina vivre una semaine ma non denare… - блин, я поняла, что ему нужны какие-то деньги. Стало даже любопытно, в чем суть его появления – вымогательство? Если грабитель, то почему не вламывается в покои и не использует более веские аргументы в виде пистолета?
- Who are you signore? Chi cosa c’e signore? Wer bist du? – спросила я на всех языках, которые пришли в голову, и почему-то на немецком тоже, причем в неуважительной форме.
Мужик поднял руку и недвусмысленно потер пальцами у меня перед носом. Да, я поняла, что деньги, ты кто такой…
- Блин, ни хрена не понимаю… - пробормотала я. – Что – тебе – надо - мужик? – Он удивленно воззрился: во дает!
Постоял пару секунд в задумчивости, без злобы оглядел меня с ног до головы.
- Ok. Denare… Comprendre? – я кивнула… - pour la vivre ici…
- Non comprende… per che? – меня начало это увлекать. – Denare comprende. Ma per che? - Non comprende.
 Он начал раздражаться. Что-то протарахтел на своем (наверное, арабский мат) и, видимо, успокоившись продолжил.
- Denare… vivre? - я покачала головой.
- Signorina… - кивок - und signore… - понятно пока – vivre – он сделал рукой вращательный жест…
 - Aaa, vivre! Comprende! Si… ma non signor! Signor va via! Signor va in treno – я изобразила поезд – Chuh – chuh. Treno. Comprende? – теперь настала его очередь кивать.
 - Non denare pour vivre! Signor und signorita non denare pour la vivre! Un, deux, trios, - он начал считать, загибая пальцы. Добравшись до семи он сказал:
- Non denare.
 И тут до меня дошло, мой благоверный свалил, не заплатив за квартиру.
 Вот скотина!
Нет, ну надо же каков гад, а? Сволочь… И, скорее всего, не вернется.
- I take a credit card too. – чего ж ты голову мне морочил со своим французским! Упырь.
Я сообразила взять сумку и достать кредитку, показала ему:
- I’m going to bring you some money man.
- Signorina parlate italiano per favor.
- Vado in bankomat e prendo denare pour signore!? Ok?
 Мужик протянул руку за картой и показал, мол, схожу до низа.
- No. no, signore, io prende in cash! In ten minuten. – Показала на пальцах, десять минут. Я улыбалась ему очень приветливо. Он, видно, отчаявшись, согласно кивнул.
- How much? Denare… egh… - the sum? Egh… un, deux…trios? Hundred? Thousand?
Он передал мне бумажку с цифрами… одного взгляда на которую не хватило, чтобы осознать то, что я встряла по-крупному. Посмотрела второй и похолодела! Боже, я попаду в рабство к арабу!
 Как только закрылась дверь, я кинулась к гардеробу и чемоданам. Скорее, сваливать отсюда. Да, у меня есть кредитка, но! Боюсь, что той мелочи, что закодирована на ней не хватит заплатить даже за сутки. Все-таки Канны!
 Кстати, вот сволочь, каков хрен! Ну я тебе отомщу, когда проверну свой побег, что кажется просто невозможным. Араб наверняка караулит, если и нет, то консьерж точно осведомлен и не пропустит с поклажей. Господи, что делать? Попросить кого-нибудь прислать деньги в долг? Глупо. Я в жизнь не расплачусь!
 Бежать! Через окно. Я подошла к нему и проверила расстояние до земли и сколькими увечьями мне грозит падение со второго этажа. Ну надо же! Какое счастье, что не третий!
Окрыленная перспективой остаться живой, покидала шмотки в чемодан. Боже, да зачем мне прыгать-то? Ну совсем спятила.
 Я связала простыни вместе и нацепив сумки на конец, спустила на землю. Причем пришлось это проделать несколько в неудобной форме, вдоль стены на вытянутых руках, чтобы соседи снизу не имели возможности напугаться при виде красного чемодана, медленно раскачивающегося и одиноко стучащего в их окно посреди ночи.
 Ключ я оставила в замке, типа чужого не надо, и моего хрен вам. Прошла мимо поджидающего меня араба и консьержа, причем последний имел воинственный вид, готовый достать швабру (или что они там прячут у себя в каморке), чтобы оглушить и отобрать деньги. Выбравшись на улицу, обогнув дом, схватила чемодан и держа его на руках, чтобы не тарахтели колеса, понеслась что есть духу, петляя между постройками.
 Спустя часа три оказалась на ЖД вокзале.
 Я была так напугана, что купила билет на ближайший поезд (до Парижа), лишь бы куда-нибудь подальше! Только сидя в безопасности, до меня, наконец, дошло. Нет, вот тварь!
Париж… Париж… что-то это мне напоминает…
Черт! У меня же есть его адрес в Париже! Хаха, привет! Я дико расхохоталась: крови напьюсь!

 …Улица Pasquier… жрать охота… ноги болят… спать…
 Опять консьержка. Интересно, может у них есть ассоциация своя, по сбору информации о посетителях… и я в розыске.
- Salut. Volo mousier Mark.
 Надо было видеть ее недовольное лицо, и отдаю должное, она поняла мой псевдоитальянский.
 Через пять минут после ее звонка, вниз спустился мужчина… Высокий, коротко стриженый, темноглазый, сонный, с кривым носом, таким характерным для французов, в мятых джинсах и футболке (видно человек спит не раздеваясь)… Не Марк!!! Но где-то я его видела.
 Он вопросительно взглянул на меня, потом на консьержку, потом на меня в полном непонимании:
 - Salut? … и полная тарабарщина. Да я разделяю твое недоумение мужик, я тоже тебя не знаю.
- Egh…Lei signor parlate italiano?
- Si
- And English?
- Yeah!! What’s happening? ( Что твориться?)
- I have an address of yours but… - тут я вдруг сообразила: Do you know him? (Этот тип вам знаком?) – достала из сумки камеру и прощелкала на жк-экране до нужного изображения.
Он внимательно посмотрел на снятую крупным планом физиономию и кивнул:
 - My brother Luc. Wow cool pic! May i? (Прикольные фотки, можно?).
Вот охренеть. Он просмотрел все снимки, сделанные на Лазурном берегу.
- Where is he? Is he ok? (как он поживает?) – Здрасьте!
 Консьержка завозилась на своем месте и нервно зыркнула на нас, стоящих на лестнице, Марк в тапках и мятом прикиде, я глазеющая на него снизу вверх, в переминающаяся с ноги на ногу, с чемоданом. Тут не в меру галантный француз, наконец, догадался пригласить к себе.
 Он шел впереди меня по лестнице и все время оглядывался.
- Anastasia???
- Ah. – больше ничего в голову не пришло.
 Ситуация оказалась банальной. Я действительно переписывалась с неким Марком, который теперь восседал предо мной, и имела в доказательство групповую фотографию, на которой присутствовал и Люк.
 Изначально я общалась с настоящим Марком, именно он был продюсером и приглашал отдохнуть на море. Затем, по его словам, произошло непонятное.
Получил по мылу от меня письмо, на грубом, корявом английском, гласившем что отныне не хочу с ним общаться. Он как джентльмен отступил, немного погоревав, но настаивать и добиваться правды не стал.
 С моей стороны, ничего подозрительного не было замечено, сменил мыло и номер аськи. Мало ли что произошло. Фото стали приходить одиночные, изображающие некое тщедушное существо, но достаточное милое. Я посчитала, что ошиблась при просмотре группового снимка. Жаль конечно. А моя подруга еще сказала, тогда этот (настоящий Марк) - ее.
 Кто же такой этот Люк? Как оказалось, он описал жизнь и занятия своего брата, причем даже невероятные подробности. Особенно приятно было узнать, что он подрабатывает хакерством в местной ментовке. Думаю, он замел следы и хозяин квартиры, нагретый на круглую сумму будет только рвать на себе курчавые волосы.
Мы посидели, попили кофе (страсти между нами не возникло, не до этого мне уже было) и я попрощалась.
 Да, сначала я жаждала мести, мне рисовались
просто гениальные, по изначальным наброскам, картины, где я мщу за свою поруганную честь, а потом трезво оценив ситуацию, что мне и сказать-то нечего при встрече (человек, видимо имел веские причины, чтобы пойти на такое – любовь, наверное)… просто оставила свой купальник, с просьбой передать кому следует, по возможности. Вот так Люк. До сих пор в голове не укладывается, что оказалась предметом воздыхания существа, склонного к от любви к подобной авантюре.