Страсти

…Наймите для меня киллера…Наймите профессионала, который делает это не больно, который просто будет гулять за мной по бульварам, наблюдать за буйством моей весны с окрестных крыш…Который будет пристрастен – который будет любить свою профессию и отдаваться ей полностью – станет собирать мои окурки, отмеченные красной как кровь помадой, станет нюхать мой шелковый шарф, который я нечаянно (типа, ага) оброню гуляя по ветреной набережной, станет дышать в затылок моей мегаполисной суете…Пусть он носит черные очки, потому что его глаза – два дула, без очков его быстро раскусят, рассекретят, отберут у него страсть… А именно страсть мне и нужна.

Когда я была маленькой, я грызла ногти…Это была моя страсть…Мне нравился сам процесс, так упоительно сидя на корточках темного коридора коммуналки смаковать собственный солоноватый вкус, собственные мягкие ороговелости…. Мама мазала перцем кончики моих пальцев, не подозревая о том, что так еще вкуснее, интереснее, острее – потому что страсть…Страсть должна быть острой, она не может быть тупой…По определению.
Страсть к саморазрушению – именно она нетвердой рукой толкает на первую сигарету, выкуренную в тесном кругу в заплеванном подъезде, когда вдыхаешь «правильно», так, чтобы получилось «ой, мама идет!»… Потом чекушка, распитая на двоих с соседом, первый пьяный угар, в котором радость становится жесткой и отчего-то просыпается злоба на всех, кто, как тебе кажется, осуждающе на тебя смотрит и шепчет гадости за твоей спиной…Страсть к золотому познанию мира, через острую и равнодушную иглу шприца – пшик, - и ты особенный, и ты знаааешь то, о чем другие даже не подозревают, и ты надеваешь темные очки и застываешь с книгой в руках, и только когда твой Бог возвращает твой мозг из свободного плавания, ты понимаешь что держишь книгу вверх ногами… Вскрываешь вены – вот вам всем, и мне вот, и вообще вот – кровь у меня красная…А кто бы сомневался…Охотничьим ножом вырезаешь на руке слово «***» потому что так надо, тебе? мне? кому? Да никому – это страсти…Это просто страсти…
А любовь? А что любовь? Страсти и там, я люблю тебя и я убью тебя потому что не могу жить без тебя и с тобой жить не могу, потому что ты лакаешь мое сердце раскаленным языком, посыпая его перцем и солью… А не камень гранитный покоится слева в груди, если мысли путаются от трепетного прикосновения там, чуть выше запястья, чуть ниже бедра…Если три слова, сказанные шепотом, горячим, как солнце пустыни, способны ураганом снести остатки разума с поволоки век и разметать волосы в точном порыве такого удачного хлесткого ветра…

Поэтому, подарите мне киллера, пока мои страсти не превысили баланс солнца вот там, где-то у темени, пока не захватили меня своими осьминожьими щупальцами и не утащили за собой…Куда? Во тьму ли? К свету ли?....