Мадам, я не умею говорить
красивых слов,
мадам, поэт это мучитель себя и птиц,
его денежный барыш и улов -
для покупки вязальных спиц.
Вы вяжите свитер и домашний уют,
Я из слов сочиняю мелодию песни,
Мой норов не нежен, не крут,
И я вам совсем не интересен.
Практичность есть женская доля,
Хаос и ложь достается поэтам,
Вы любите своего Алексея иль Колю,
И вам не нарушить семейных обетов.
Спасибо за кофе и взгляд откровенный,
Он мимо скользит, утопая в дожде,
На вашей шее пульсирует вена
Она подсказала многое мне.
Что я лишь прохожий, что я не герой
Ваших ночных мечтаний и грез,
И мне давно пора возвращаться домой…
…В этот день
шел холодный дождь!..
Мадам, я не умею говорить...
© Copyright: Безруков Владимир, 2007
Свидетельство о публикации №207040200400
Свидетельство о публикации №207040200400
Рецензии