Некролог свободе 8

А потом меня били. Пытались доказать, как я неправ. Но в ответ я только улыбался, и это злило их еще больше. Я валялся в грязи, а они ждали, когда я поднимусь, чтобы ударить снова. Удар – улыбка, улыбка – удар… не больше и не меньше… они чувствовали себя героями, я же не чувствовал ничего. Безразличие разве что.
Как вы догадались, что я асфальт? Наверное оттого, что, когда идет дождь, я становлюсь мокрым и озоноблагоухающим. Никогда не любил зонты. Они слишком ненастоящие. Защита от последствий смакования… жизни… не пойму я этих людей… тяготятся жизни, боятся смерти… и верят в то, что их простят… не понимаю…
Но как вы догадались, что я потолок? Наверное оттого, что на мне намалеваны звезды. Мертвые. Ослепляющие. Холодные. Равнодушные. И потолок тоже неживой. Правы все же были коммунисты: даже неба ненасытным не хватает. Ухватились за синицын муляж с ободранным хвостом, понаставили замков в десять рядов и ждут - не дождутся, когда помрет бабка с уже составленным завещанием. Не понимаю…
То, что я забор, вы, должно быть, тоже догадались? Наверное оттого, что на меня лают собаки. Да-да, те самые, которыми сначала умиляются, носят на руках, кормят новомодными кормами, а потом… потом они лают на меня. Обозленные, преданные, одинокие… я видел их глаза… за что?.. не понимаю…
Скажите, так будет всегда?! Так не хочется делить мир… на плохих и хороших… странных и правильных… чужих и своих… на я и ты…
Вы ведь можете! МЫ… можем!.. мы можем оторвать взгляд от бессмысленных цифр, хрустящих ассигнаций и счетов по оплате коммунальных услуг… мы можем выключить телевизор, толкующий о невесть какой важной проблеме переустройства лестничных площадок… а еще мы можем… улыбнуться… первому, кто только встретится по пути… и неважно, как это будет в тему и к месту… просто попробуйте! А, если в гомоне и суете будничных улиц услышите уличного музыканта, не проходите мимо… пусть он не всегда попадает в ноты, пусть голос его порывист и невысок… просто послушайте!.. может и себя услышите…