Пушкин

Пушкин.

Весна 1986 год. Вижу сон.
Я иду по краю скалистого берега, внизу бушует море. Заход солнца. Подхожу к беседке, с мраморными белыми колонами, стоящей на краю скалы. Колонны отражают заходящее солнце и играют бликами желтого и сиреневого оттенков. Я в длинном, кремовом платье, и те же блики украшают и мой наряд.
Ко мне подходит Пушкин и улыбается. Вижу карие, теплые глаза, наполненные необыкновенным светом и белозубую улыбку, восхитительного обаяния.
 Пушкин такой, как на портрете Кипренского, с моей точки зрения некрасив и несуразен. Но я при этом, вижу прекрасное лицо, излучающее такой свет, такое обаяние. И понимаю в этот момент, как могла такая, красавица – Натали Гончарова, искренно полюбить его.
Пушкин протягивает мне плотный, хрустящий лист бумаги, на котором начертаны два четверостишья, чернилами и пером.
Я читаю. Это письмо-стихотворение посвящено мне «Посланнице будущих времен», читаю строки, воспевающие меня. И испытываю необыкновенное чувство влюбленности, до боли в сердце.
 Благодарю его, но видя дату написания, прошу уничтожить это письмо – автограф, потому, как нельзя нарушать ход времени. Он обещает, уничтожить - сжечь это письмо.
 И говорит с печальной улыбкой: « Но я напишу об этом в другом стихотворении, и никто не догадается, что это о Вас. Я обязательно напишу об этой встрече» Пушкин обнимает меня, я прижимаюсь к нему щекой, мне так не хочется уходить, но он шепчет: «Пора…»
 Я поворачиваюсь лицом к морю, солнцу, и взлетая, просыпаюсь.

Проснувшись, я шепчу строки, этого стихотворения. Это слышит мой муж и мама. Повторяю еще раз, прошу ручку и бумагу – записать. Бумагу приносят, я хочу записать и понимаю, что все забыла. Прошу родных, напомнить мне, но они тоже все забыли. Я растеряна и огорчена.
 Полусонная в одной ночной рубашке беру с книжной полки, томики из полного собрания сочинений А.С Пушкина и лихорадочно листая, пытаюсь найти, то, что я слышала во сне.
 Вспоминаю, что внизу пушкинским росчерком было написано «1824 Юг». Теперь целенаправленно ищу эту дату .И нахожу вот это, с датой 1825 г.
Прощай, письмо любви, прощай! Она велела…
Как долго медлил я, как долго не хотела
Рука предать огню все радости мои!..
Но полно, час настал: гори письмо любви…


До этого случая, Пушкин для меня был просто, русский поэт – классик.