Чёрная краска

Один человек не любил политику. Однажды он купил краску и дома на обоях нарисовал большое лицо самого нелюбимого политика. Нарисовал его уродливым, просто омерзительным... Смотреть на него было настоящим испытанием, чувство ненависти вскипало и разгоралось, разгоралось...
Человек изрисовал дома все стены. Даже ночью, в темноте он чувствовал на себе взгляды, полные злобы.
Он не мог остановиться. Он хотел, чтобы все их ненавидели! Он купил целое ведро коричневой краски и покрыл весь дом свой огромными головами знакомыми по газетам и телевидению. Прохожие шли мимо, смотрели плевались. "Фу, какие гады! Твари! Сволочи!"
- Молодец, - говорили человеку, -разоблачай паразитов! Пусть весь город их ненавидит! Весь город разукрась!"

И тогда человек продал свою четырёхкомнатную квартиру, переехал жить в гараж. На все деньги он купил волшебной чёрной краски. Краска была страшно дорогой, но цену свою оправдывала. Она легко наносилась на любую поверхность. Она была вечной. Она была живой. Лёгким бензиновым голосом она звала и притягивала проходящих мимо, заставляла их переселиться в нарисованный мир. Краска была мыслящей и подчинялась мысли. Завладев чьим - то вниманием, она усиливала эмоции жертвы в миллион раз и выплёскивала их в небо.

- - -

Месяц прошёл.
Город забыл, что когда-то дышал надеждой. Этой ночью из люков канализации, из канав и подвалов в небо поднимались испарения страха, ненависти, жестокости, обиды. Впрочем, это суть одно и то же. Ветер плевался дождевыми каплями и швырял рваные в клочья листья. Город впивался в ночь зубами домов, пережёвывал её и слюна его отравляла даже темноту.
Человек заканчивал свой шедевр, руки его тряслись. Он упал на колени и заплакал от бессилия. Ах, как он хотел убить!!! Он. Любого, хотя... Бы.. Агрррр!!! Твари! Твари!!! Сдохнете, суки! Херово и вам будет! Весь горд вас боится! Все..!. ненавидят!!!

Человек кричал, что-то пронзительно бессвязное, его голос сливался с сотней других яростных и обессиленных голосов больного города.
Копоть, миллионы злых чёрных насекомых, обрывки горелой бумаги неслись в пустое небо, чтобы снова обрушится и снова озлобить.
Человек кричать был больше не в силах. Он не думал. Он просто схватил последнее ведро с остатками краски швырнул об стену. Краска растеклась ровно, без подтёков, но маленькая чёрная капелька отскочила от смятого ведра и стукнула человеку в лоб, как раз туда, куда в фильмах целятся киллеры.
Человек замолчал. Он смотрел под ноги и не мог понять, как это возможно... Чёрная змейка, серебрясь, бежала к его ботинку. Начало своё она брала из уголка глаза какого-то политика. Лицо плакало... Струйка текла... Он отпрыгнул и забрызгал штаны, наступив в лужицу чёрной краски. Такого он не видел ни в одном кошмаре. Со всего города к его ногам ползли щупальца ручейков чёрной краски, просачивались в ботинки, штаны, впитывались в кожу... Больно не было. Было страшно. Но не долго. Сердце ещё минуту вяло дёргалось, процеживая чёрную краску, затем бросило эту бессмысленную работу.

- - -

Утро, постепенно оживая, входило в знакомый и приятный ему ритм. Пение птиц, шелест деревьев, гром вдалеке...
Кто-то ночью промыл все стены, не оставив ни малейшего чёрного подтёка. Может это дождь? А ещё говорили, что краска не смывается...
По грунтовой дороге прочь от города медленно двигался чёрный силуэт. Иногда он качался и едва не падал. Казалось, он только учится ходить...