Злоба

Она снова пришла. Как незваная гостья стучится к тебе вдверь и проскальзывает в открытую щель, так и Она пролезла к тебе в душу. Поразила твое сердце, как червь прокусывает яблоко, смутила твои чувства и мысли. Злоба…Она съедает тебя как человека, забирает твое умение контролировать ситуацию. Нахлынет лавиной и полностью займет твою душу, оставит только неудержимое чувство ненависти. Злоба безгранична: она поражает тебя изнутри, заставляет сходить с ума от ярости, убивает все хорошее, что только в тебе было, оставляя просто отвращение, вскоре сменяющаеся пустотой. Ее нельзя выгнать, нельзя призвать, ей нельзя управлять, потому что она никому не подвластна. Злоба как волна, неприхотлива и независима. Словно серная кислота, она шипит, видя светлые чувства в твоей душе, и, поглощая твои положительные эмоции, наслаждается твоим страданием.
 Ей нельзя поддаваться и невозможно не поддаться: она более сильна, чем твой разум, и более всепоглащающа, нежели просто обычное чувство. И нельзя ни укрыться, ни спрятаться от нее: она везде, она вокруг нас, в нас самих. Все когда-то испытывали это чувство. Чувство, когда слепнешь от ненависти, когда туман ярости застилает глаза, когда от избытка негатива тяжело дышать, словно кто-то ужасный положил тебе на грудь кирпичи и залил бетоном. И не остается ничего другого, кроме как ждать. Вот только сколько придется ждать – никто не знает… Это примерно как стояние зимой на остановке в ожидании автобуса. Никогда не угадать, когда же вдруг ты увидишь это столь долгожданное средство передвижения. А после того, как ты проклянешь все на свете, тогда заметишь уныло подьезжающий автобус.
Вот так и с ней… До того момента, как Ее это перестанет забавлять, ты будешь тупо бить в немом приступе бешенства посуду, сжимать до побеления кости пальцев, ломать в руке хрупкие стаканы и наблюдать, как пораненная острым осколком рука истекает кровью. И не чувствовать боли. Огромный сгусток негативной энергии просто заглушает физические страдания. Порваная в клочки душа не может больше чувствовать боли.
Поможет лишь время. Якобы оно лечит… Глупый стереотип… Придуман, чтобы успокаивать убитых горем и глупо проживших свою жизнь людей. Время не лечит. Время лишь накопитель эмоций, которые помогут тебе пережить все, что было до их появления.
И тогда остаются шрамы.
Огромные, ужасные, уродливые рубцы… Ее следы… Память о Ней… А что будет после – не знает никто. Возможно, станешь убитым жизнью человеком, а может, куском липкого теста, из которого каждый лепит то, что хочет. Или убийцей... Человеком, убившим другого… Самое ужасное потом – осознавать, что ты не делал это по своей воли. По сути, это всего лишь подстава. И наиужаснейшее - это то, что подставляют тебя. Используют, управляют, руководят, диктуют свои условия… Ты не можешь их не принять или как-то облегчить. Ты не имеешь права голоса. Ты - никто.
 После Ее визита тебе приходится жить, смирившись с последствиями, о которых нельзя предугадать. Не владея собой, не держа ситуацию под контролем, совершаешь ошибки. Порой цена этих ошибок слишком велика. Жизнь жестока… Не знаешь, чего твои промахи могут стоить: карьеры, семьи, друзей, свободы, совести, жизни…
 Злоба… Игра в рулетку… Не сможешь предугадать, как и чем накажет судьба за твои слабости. За ошибки родителей, за неудачи друзей. Всему в этой жизни определена своя цена. И нужно лишь попробовать выторговать у жизни побольше светлого, стараясь заплатить при этом меньшую цену.
 Меньшую, нежели цена жизни… Тем более твоей…