Рифма к слову хватит

Перед тем, как выпить яд, он написал на грязной салфетке: "мой уход - рифма...". Всхлипывания сестры медленно уносились в форточку, частично застревая в кремовом тюле, неслышно опускались в сновидения бездомных кошек, поселившихся у теплого подъезда.
- Кто вы? - спрашивали кошки во сне.
- Мы - всхлипывания, - отвечали они.
- А почему вы с нами разговариваете? - удивлялись кошки.
- Потому что мы вам снимся, мы упали в ваш сон, совершенно случайно, - оправдывались всхлипывания.
- Аа... ну тогда ладно. Снитесь.

А мне ничего не остается, кроме как осторожно, костяшками пальцев постучаться в его дверь, заглянуть в глаза его сестры и сказать ей:
- Какая ты красивая.
Соврать, конечно. Зима, вплетенная в седину волос этой двадцатидвухлетней девушки, грусть, морщинками расписанная на усталом лбу, и бесконечная поэма о детстве с песочными замками - притаилась в мыслях. Я хочу рассказать ей о стихах, которые устали от рифм, о дворнике, что неустанно подметает мои улицы каждое утро, мешая прошлому осесть пылью в моем подсознании. Ведь это из-за него я не смогу помнить ее брата, ведь это он виноват в том, что я не помню его имени и не передаю ей его предсмертных слов, сказанных мне по телефону за пять минут до конца. Потому, что не помню.

- Осенью бывают дожди, рок-концерты и вычурные рифмы. Почему же он...
- Я ведь говорила, что стихи устали... очень.
- Ах да, стихи...
Не могу же я рассказать ей всего.

***
Он протирал пыль с монитора, размышляя о трагической судьбе персонажа накануне прочтенной книги, когда вошла сестра и объявила, что скоро осень. Он не поверил и, наспех одевшись, выбежал из дому. В надежде отыскать рифму к слову "хватит".
Выходя из блока, он наткнулся на кошек, нахально растянувшихся вдоль порога.
- Мяяяяяяяяяяяу! - разозлились кошки. Одна из них приоткрыла глаз и, поняв, что никакой опасности нет, снова погрузилась в сладкую дрему.
- Разлеглись тут, животные! - вспылил он.
Он не любил кошек.
- Нам снятся всхлипывания твоей сестры, - сказали вдруг они. Хором.
- Как это?
- А вот так. Ты умер, она начала рыдать, потом, видимо, всхлипывать, и эти всхлипывания каким-то образом проникли в наш сон.
- Но я ведь жив?
- В снах время идет по-другому, - сумничали они, - черт его разберет.
- Аа...

Где-то далеко, в белом здании, пахнущим отвратительными медикаментами, полный человечек в белом халате и с головным убором в форме сугробчика, пробежал глазами пару строк и пролепетал в ужасе: "Боже, боже, у него рак стихов, неизлечимо...".

Гудели автомобили, люди спешили туда, где их никто не ждал, бесплодные идеи витали в воздухе, пожирались суетой и загораживались яркими неоновыми вывесками. Он обходил канализационные люки, улыбался продавцам мороженого и все думал о словах кошек. Неужели нет подходящей рифмы к слову "хватит"? Или стихи действительно утомились... настолько, что их теперь лучше не тревожить.

Продавщица в аптеке была симпатичная, но ресницы - накрашены вульгарно. Такое выбивает из равновесия. Навсегда.
- Кошки сказали, что я скоро умру, - прошептал он.
Она посмотрела серьезно. Стала перебирать в руках спазмолгон, демидрол, ношпу, валокардин... глаза ее увлажнились. Протянула в окошко белую упаковку, но потом вдруг остановилась и торопливо прошептала:
- Катит, ранит, платит, скатерть, паперть...
- Нет, спасибо, нет... Стихи устали, я не хочу больше их мучить, не надо.
- Дело ваше...
Он с благодарностью взял лекарство и, в последний раз посмотрев на ее ужасные ресницы, повернулся и ушел.

- Ну же, ну, вспомни! - кричит она. - Что он тебе сказал перед... когда позвонил?!
И я, молитвенно сложив руки, умоляю ее поверить мне:
- Я не знаю, клянусь! Я не помню!
- Ты помешалась, да? Ты тронулась? Так сильно любила его?..
- Наверное...
- Ты хотя бы помнишь, то, что он говорил... касалось стихов?
- Наверное...

Как, как мне объяснить, что все гораздо проще. Что я не слушала его нервного лепетания... да, я недоумевала, отчего он так тяжело дышит в трубку и почему у него дрожит голос? Но я не слушала его. Потому что девушка в рекламе была яркой, она загадочно подмигивала зрителю и, смеясь, откидывала назад шелковистые волосы, рекламируя какой-то шампунь. А накануне вечером я читала Достоевского и всю ночь размышляла о трагической судьбе Настасьи Филлиповны, не понимая, восхищаясь, как, КАК можно было написать произведение, превосходящее по своей гениальности Библию. И, главное, мне предстоял маникюр, о котором, ясное дело, я не могла не думать.

Она долго рыдала, уткнувшись мне в плечо. И сказала:
- Ты сильнее. Ты сдерживаешься. А тебе, наверное, даже тяжелее чем мне...

***
Перед выходом из его блока я от души пнула распластавшуюся у моих ног жирную, мерзкую кошку. Потому что даже она не в состоянии придумать рифму, которая, возможно, могла бы его спасти...