Сон в зимнюю ночь или Увидеть Париж и...

Things are not what they used to be
Missing one inside of me
Deathly lost, this can't be real
Cannot stand this hell I feel
Emptiness is filing me
To the point of agony
Growing darkness taking dawn
I was me, but now He's gone




Я сижу на работе, и мне вдруг приходит письмо от Paris Hilton.
В письме говорится о том, что он очень хочет меня увидеть, и что она уже заказала билеты на самолет. Через несколько часов я уже сижу в самолёте, попивая какой-то прекрасный румяный напиток из снифтеров. Через какое-то время он начинает действовать, и моё волнения, связанное с непониманием, как убить всё то время, что самолёт будет лететь до Калифорнии, улетучивается.
В ушах начинает играть Rage Against The Machine, девочка в коротеньком синеньком платьеце приносит мне ещё бокальчик...
Самолёт приземляется, меня встречает какой-то маленький белый человек с дурацкой причёской. За ним стоят красный кабриолет, и огромный негр в тёмных очках. Стоит жара.
Они отвозят меня домой. Возле дома я замечаю Paris. Она подбегает ко мне, и обнимает. Говорит, что рада, что я приехал. Мы входим в дом. Я обращаю своё внимание, что по дому безцельно бродит большое количество народу. Но я моментально забываю об этом, так как она тянет меня за собой.
Розовая спальня. Она начинает.....
[далее выдрано несколько тетрадных листов]
....сидит на краешке кровати, и нежно меня обнимает.
Paris спрашивает:
- Есть ли у тебя фотоаппарат?
- А зачем? У тебя нет фотоаппарата?
- Ну каждый парень, который ко мне приезжает обычно хочет сфотографировать меня голой, в кровати рядом с собой, чтобы было, что потом показать друзьям, и чтобы они не считали тебя сумасшедшим.
- Нет. У меня нет фотоаппарата.
- Ну и ладно, не страшно.

Я выхожу из комнаты.
Отправляюсь бродить по дому, теперь он пуст.
Я нахожу одну комнату, и долго хожу по ней, смотрю на всякие мелочи...
[далее лист полностью закрашен чёрным маркером, разобрать хоть одно слово не представляется возможным]
...к красному кабриолету Шевроле. За мной идёт маленький белый человек.
Он довозит меня до аэропорта, и помогает пройти регистрацию.
Мысли уже не светлые, а серые. В бокале злой шотландский напиток.
Нет уже волшебных барышень с колясочками в платьицах, нет ничего.
Самолёт садится в Москве. В тёмной холодной неприветливой, но оттого не менее любимой Москве. Я сажусь в такси и еду на Никольскую.
Работа. Компьютер. Телефон. Дом. Ванная. Телевизор. Работа. Компьютер. Телефон. Дом. Ванная. Телевизор. Работа. Компьютер. Телефон. Дом. Ванная. Телевизор. И снова сон.


Fortune, fame.
Mirror vain.
Gone insane...
But the memory remains!