Про художника и картины маслом...

Масло. Техника. Тюбики. Кисти. Нерешительность. Поиск. Взгляд. Дискретность.
Если акварель непрерывность, то масло отрывистость. Это заборы малюют, растирая краску.
Художник же кубирует мир маслом. Он бьет красками как ножом. Он видит там что-то в голове, и образ его оживает…на холсте. Видит это поначалу только он. Мир оживает на холсте не только в цветах, но и в звуках и в запахах. И он меняет мир, а этот мир меняет его. Он бьет холст, тычет его, сечет, гладит и прорезает. Он делает из невидимых абстрактных образов мозаику, которая потом складывается в картину, которая похожа на стихотворение, на песню, на мелодию…
Ах, какой запах у масла!.. Запах вечности..Но не тревожной вечной смерти, а победы над смертью..Запах вечной жизни..
Такие же волнующие запахи в древних библиотеках, где нет суеты, только спокойные, натруженные тома с вековыми размышлениями..
Таковы же великие работы маслом…Если акварель это мгновение, то масло это вечность.. Это солидность, это вес…
Художник бегает туда-сюда..Дальше и ближе к картине.. Пишет - переснимает фокус с усталых глаз и ловит момент..
Вот!! ЧУ! У него рука разогрелась и пошло письмо… Он сакральная личность, он настоящий творец.. Он почти волшебник.. Он видит то, чего не видит фотограф..
Он не копирует реальность жизни, а вдохновляет ее..Там, в красках затерялись красные ручейки его крови, желтые брызги цветов с подоконника его матери, зеленые..хромовые потеки меди с бронзово-черных скульптур памятников его детства..
Он творит..Его нельзя отвлечь.. Он тонет и купается в солнце.. Его божество свет..его светоощущение это микроны света сквозь его ресницы..
Он отличит тысячи оттенков розового и желтоватого на своей коже и сопоставит его с цветом промокшего закатом розового неба..

Он усталый сложит мольберт, вдохнет и выдохнет сладко-морозный апрельский воздух из груди и счастливо закроет еще один день удачи по весне в своей не пустой жизни..
И понесет свой мир к себе домой..Пусть сегодня он жил для себя..Пусть эгоист, но творил он нынче не для славы и бешеных денег..Сам процесс творчества его наркотик..
Он сам краска мира..Он сам ложится на мешковину пропитанную свинцовыми воняющими химией белилами.. Он нечто…
Он питается тем, что то, что не доступно иным . Его вдохновляет, воспаряет и поднимает что-то неизвестное. Его скрюченные, замерзшие от мороза пальцы рисуют
прически темных крон сосен - как сбившихся набекрень шевелюр, а у него от этих асимметричных образов поют в душе ангелы..
Он упивается самим движением пальцев.. Пальцы не рисуют и не пишут. Они движут его душу, мозги - мнут как тесто - они вибрируют с адом и раем в унисон.
Они играют музыку этого дня и его только этого дня… Он играет музыку света..
Он сам как танцор балета - пляшет около мольберта? Да он служит ИСКУССТВУ - он его раб и царь и любовник..
И как устанет писать, как уйдет безумное вдохновение, то он спуститься, как шарик без воздуха и побредет домой..
А природа будет целовать его в глаза, в щеки и в душу за то, что он рисовал ее как любовницу.. И желтым и зеленым, беж и снова наполнит кладовые красок его души..
За что? За то, что он ОТДАВАЛ! Отдавал будущим зрителям своих картин чудное настроение. Они придут и увидят и зазвучат их души так же, как пела его душа в этом закате, восхищаясь творением Божиим - этой красотой природы !
Ах, как пахнет масло, ах как кружится голова! Потому что искусство отрицает пошлость, оно распрямляет крылья из горба лопаток, оно отрицает боль и уныние, жадность и глупость этого мира.
Как жаль ,если потом великое полотно ложится в запасник богатея..Оно теряя энергетику от невостребованости все лопается и покрывается кракелюрами не отданной, запертой любви..И как хорошо, что вечность гениев уходит в запасники - потому что тогда открывается дорога новым, еще неизвестным именам…