Дорога

Дорога…
Эта тёмно-серая змейка среди пустыни, сквозь огни города, в полумраке леса, под звёздами – всё одно. Ты несёшься так, чтобы притуплялись все чувства, и музыка на полную громкость, и ветер срывает слёзы с глаз…
Да, дорога – это панацея. Когда не на что надеяться, просто садись в машину – и вперёд. И будь что будет…
Я стою на какой-то заправке, закат алеет позади меня, и я тихонько напеваю песенку: It’s so easy to slip…So easy to fall…Стараюсь не думать о том, что я сделала. Снова сбежала из дома, никому ничего не сказала, ты будешь нервничать, искать меня, ага, подруг обзванивать…родители снова вздохнут о том, как много они в меня вложили и как я бросаюсь этим направо и налево ради мифической свободы…Да, чёрт, мне стыдно, совесть…Университет…друзья…ты…Но это я, друг мой. Ничто и никого я не люблю так, как…
Вдалеке мерцают огни города. Да, я почти успела, только загораются первые звёзды. Одиноко, мне безумно одиноко, одиноко и весело оттого, что на всех плевать. Смогу ли я начать новую жизнь? Сколько раз я пыталась? Сколько раз убегала от своей сущности, чтобы со стыдом вернуться в родные пенаты, побоявшись незащищённости? Боясь, что не выдержу жизнь волка-одиночки? Растрогаюсь сентиментальными письмами и отчаянными телефонными звонками? Хватит ли сил в этот раз?...
Well I don’t want to live forever…in the shadow of your leaving me…Я останавливаюсь в гостинице, посылаю телеграмму родителям, мама-папа всё хорошо, я жива-здорова, счастлива? А жизнь покажет…
…Он ничего не говорил мне, даже не подходил знакомиться. Просто он сидел там, в ресторане, поднял глаза на меня, и я была уверена, что где-то его видела. Тридцать пять, не больше. Такое тоже случается. Дорожный роман. Всё это изучено наизусть. Милая записка с утра, или его, или твоя – извини, ничего не выйдет, я убегаю…Мда. Пора бы научиться не верить в эту чушь типа первого взгляда. Но человек…есть тайна…чёрт его знает, я не могу учиться, что делать…
Куда ты - а ты? Ты одна? Да…То есть нет, но сейчас да…Я тоже вроде того…сейчас да…дорога меняет многое…она снимает многие условности…
All the people that you can’t recall…Do they really exist at all…Мы разговариваем. Просто разговариваем. Камин, тепло, мягкий белый халат, вино…Ночь, когда любая ложь будет правдой, любая искра разгорится в пламя…Сегодня я люблю тебя…а завтра будет завтра…Эту фразу я не забуду никогда…Завтра – будет завтра…
А завтра – ты не ушёл. Не было стандартной записки на тумбочке. Ты всё ещё со мной. Растрёпанные длинные волосы, мужская рубашка на худеньком женском теле, солнце светит в глаза…Быть может, мы увидимся завтра? Быть может. Быть может, я тоже люблю тебя. Быть может, завтра всё будет не так, как вчера…только теперь, после стольких падений и разочарований, я, кажется, ощутила свободу…
Придёшь ты снова или нет – я точно знаю, новая жизнь наступила, меня прежнюю не вернуть…И даже если я приеду домой, мама, глупенький мальчик, не знающий вкуса жизни, друзья мои – мне не будет стыдно. Это всё – всё – было не зря.
Вся наша жизнь – дорога, где пустыня чередуется с оазисами. Главное – найти правильную скорость…