Страх

Страх
 Страх во всем : страх читать, страх писать, страх существовать и самое страшное - страх
думать. К сожалению, это сейчас реалии нашей действительности : страх думать, размышлять.
Страшно даже не столько за себя, сколько за свое будущее, даже вернее настоящее. Этим
страхом пронизано всё. С рождения и до самой смерти. Не у всех конечно, но к сожалению у
подавляющего большинства. Самое в этом интересное то, что мы прекрасно понимаем и отдаем
себе отчет в том, что ежесекундно опасаемся чего-то. И это грустно.
 Вспоминается любимый Горин с его бароном, абсолютизированым конечно персонажем, но
невероятно притягательным, живым и искренним. Для него всё, о чем он думает и всё чего бы он хотел - осязаемо, действительно и неоспоримо. Может его способ жизни - это страх
действительности, но нет, скорее наоборот, попытка, даже не попытка, а устойчивое желание
её, эту действительность покорить и направить в ему желаемое русло.
 
''Часы ударили три, я выстрелил два, стало быть сейчас 5 часов после полудня''
Как ущербны и никчемны наши тварные желания, наши попытки всё объяснить исходя из
материалистических позиций. Как смешны наши потуги пытаться, именно пытаться, претворить
наши желания в жизнь, вместо того, чтобы взять и сделать всё что нам хотелось бы. Но круг
замкнут, есть желание, но якобы нет возможности, и наоборот есть возможность, но нет
осознания. Это сложно, но так.
 В результате нашей узколобости и влюбленности в себя - мы имеем сейчас обилие Донцовых,
Устиновых и прочего хлама, скорее даже не хлама, а огромного количества замусоренной
макулатуры. Находишь вдруг что-то стоящее, как в результате оказывается, что зря потратил
силы и время...

Обидно-с.

Пытаешься искать в себе, а там также пусто, какие-то отрывочные мысли и бесполезные
памфлеты, вместо идей - крикливые, но невероятно глупые лозунги...

Еще обиднее.

И вот вроде докопался до своего просветленного внутреннего я, но....... тут же страшно, а
вдруг самообман, а вдруг засмеют, не оценят, оплюют или еще хуже остануться
равнодушными.....

Мда совсем тоскливо становится...

Тогда совсем замыкаешься, думаешь :''А ну их всех (и себя тоже)! Что это я, за меня же все уже давно придумали\написали\сочинили?'', и в результате сдаешься, начинаешь копаться внутри выискивать изъяны, потом устаешь и выкидываешь всё на свалку сознания. Потом достаешь чтиво и вперед, наполнять себя каким-нибудь очередным бездушным и бессмысленным хламом.
Но ведь мог сказать, да ну их всех и себя в том числе, начать творить\писать\сочинять,
наполнять свою и не только свою жизнь смыслом, оправдывать свое пояление на свет, чтобы
потом на склоне лет ужаснуться и подумать, а для себя-то ведь не жил. И в очередной раз
этими мыслями зашвырнуть себя в ту же ловушку.......

И уже не обидно, не тоскливо, просто все равно, все одно как умирать, ведь какзалось и не
жил совсем.....