Записки белой мыши один час на работе

Детей рожают от скуки и одиночества?

Жизнь меняется к лучшему? А разве она меняется? Может, она циклична? Проходит круг, и ты снова в тех же обстоятельствах, но видоизмененных.

Зачем хранить столько старой макулатуры? От нее ведь тяжело дышать.


Можно отучиться задавать глупые вопросы?
Для этого нужно видеть различие между глупыми и уместными. Что делать, если я их не различаю? Если мне мои вопросы кажутся вполне закономерными?

Язык мой - враг мой?
Я не умею задавать вопросы и, судя по реакции окружающих,
отвечать на них.

Употребила выражение «лезть в бутылку» не к месту?

Это нормально задавать вопросы в никуда? И местами смеяться над написанным?

Надо написать книгу вопросов и ответов. Кто-нибудь это делал?

Я отвечаю на чужие вопросы? На те, что остались без ответа.

Ненавижу Интернет.

Можно прорубить окно? Мне очень тесно и темно.

Понедельник – день кошмара на яву (а так же все будние дни).

Когда ничего не делаешь, время так медленно тянется, а, когда делаешь вид, что работаешь, оно вообще стоит на месте.

Я когда-нибудь доведу что-нибудь до конца?

У историй бывает два конца: плохой и хороший – только два, а не скучно?

Мне непременно надо заполнять пустоту, иначе она меня убивает.

Некоторые вещи на первый взгляд кажутся страшными, другие и на последний.

-Здравствуйте, здравствуйте, здравствуйте! Как бы вы не смеялись, но это снова я.

А может мое магнитное поле плохо влияет на технику?

Кто-нибудь считает меня сумасшедшей?
Я иногда так считаю.

Нет это не компьютерный вирус. Он убивает мои нервные клетки. Я чувствую это. Мой мозг растворяется и превращается в жидкость для протирания пыли с мониторов.
Нервы – это зубная боль.
Голова лопается: на минуту кажется уже все хорошо, а потом становится еще хуже, чем было.
Наверное, я это заслуживаю.

Трус бежит. Я всю жизнь бегу. Значит я – трус. Но разве труса держат совесть и чувство вины. – Бывает, пока не прижмет так, что не продохнуть. Тогда он бежит без оглядки, по головам , без тени сомнений.

Белая мышь с человеческими глазами.

Сумасшедший дом.

Мыши бояться света, а я его люблю. Где моя нора? Вы видели мою нору?

Душа похожа на скрипку, жалейте ее струны.

Можно победить страх?
А победить себя? – Можно.
Можно победить свою любовь? – Да, но не самостоятельно. По крайней мере, можно сделать ее несчастной.

Надо освободить сердце от ерунды и заполнить его светом.

И на новой земле после ливня весеннего прорастет семя веры.

О скольком умолчала история?
А может, мы живем во сне? Там часто бывает лучше, проще и понятнее.

Кто-то выделил осень среди времен года?
Осень пора увядания и переосмысленья существования…