Всё в жизни моей

Всё в жизни моей, происходит, наверно, циклично...
Вмиг трачусь бездумно, неделю экономично.
Любовь, проходящая мимо, увы, не трогает сердца,
Меня не влечет души, чужая, приоткрытая дверца.
Мне кажется утром, что я возвращаюсь с работы,
В свой внутренний мир, где живут лишь сплошные заботы.
Лишённый любви, без особой моральной издержки,
Без права упасть, без друзей, без врагов, без поддержки.
Целую как робот, считаю как калькулятор,
Тела нанимаю на ночь, и пользую как арендатор.
Прощаюсь в дверях, крепко к себе прижимаю,
И через минуту, всю начисто, память стираю.
К чему мне волненья и эти воспоминанья?
Всё делаю чётко, приятно, легко, машинально.
Трактаты о чувствах? Пожалуйста, чувства...
На самом-то деле, в душе у меня, давно уже пусто.
В пути к совершенству, я дошел до Франкенштейна,
Тут слово "ничто", подойдёт наиболее верно.
И ужас приходит во снах, по ночам одиноким,
Насильно, он заставляет писать все те строки,
Где я про любовь, про себя, про него,
Он воет внутри, изживает меня самого...
И гонит в ту жизнь, как лошадь на ипподром,
Люби и работай, но в темпе, в припрыжку, бегом...
По кругу без смысла, впереди лишь дразнит приманка,
Под носом манящая цель, западня и обманка.
Мне некогда встать и на мир оглянуться,
Из круга не выйти, от кошмара не отмахнуться.
Ну, разве об этом себе говорить не цинично?
Я вышел в тираж, я повторяюсь: всё в жизни, наверно, циклично...