Я прощаюсь с тобой

...Расставание.. Дождь стекает пульсирующими каплями по стеклу... В груди что-то сжалось.. Грусть.. Грусть пульсирует в голове, опускаясь к груди и поднимаясь обратно..

Нет жалости ни к себе, ни к ней.. Жалко время, то время, когда было хорошо.. Обидно, что ТАК больше никогда не будет.. Вера есть, что будет примерно так же хорошо, но именно так как было – нет, никогда. Во, первых я сам постарел/ю, а возраст, даже несколько месяцев, очень сильно обуславливает ощущения от преходящих событий, во вторых другой человек – всё по-другому. Жизнь.. Кажется вечный поток, из ручья перетекающий в реку, с порогами иногда..

Такое чувство, что что-то неумолимым образом утекает у тебя сквозь пальцы, а ты смотришь с оцепенением на эту картину, смотришь, ощущая свою беспомощность.. Злится от этой беспомощности просто не хватает сил..


навеяно песней группы "Белый орел"
http://www.liveinternet.ru/users/957399/post34010805/