Последний аккорд

Звуки гитары неслись из одинокого окна, в котором горел тусклый свет. Они неслись в уши прохожих, проходящих мимо этого тёмного дома. Те сами не знали зачем прислушиваются к этим переливающимся звукам, но они манили их…
 В комнате сидел мальчик, его пальцы быстро скользили по гладким струнам. Он не слышал ничего вокруг, не видел, только звук гитары был его путеводителем. Его взгляд не сползал с грифа, по которому плясали резвые пальцы. Он играл то, что чувствовал, и чувствовал, что играет. Было такое ощущение, что он просто нежно щекочет струны своей старой выцвевшей гитары.
 Всю комнату освещала лишь небольшая настольная лампа, которая была направлена прямиком на мальчика с его инструментом. Вокруг не было практически ничего, только какие-то ящики и коробки. Для чего всё это? Похоже, что люди уходят отсюда… Уходят, причём навсегда.
 За дверью послышались мерные шаги, мальчик остановился и обернулся, прислушиваясь. Дверь открылась, и в комнату заглянула женщина. Её взгляд был туманным и безразличным. Мальчик смотрел на неё вопросительным взглядом и ничего не говорил. Она тоже молчала. Они только смотрели друг на друга. Смотрели и думали, каждый о своём. Женщина резко отвернулась и вышла. Мальчик опустил голову и продолжил играть…
 На этот раз мелодия стала более резкой и стремительной. Он закрыл глаза и, погрузившись в ритм, стал что-то тихо напевать. Его практически не было слышно, да и надо ли было это? За него всё говорила музыка… Она кипела и бурлила, всё более наращивая темп. Рука мальчика скользила вдоль грифа быстро и непринуждённо, словно для него это не составляло никакого труда. Он был погружён в звуки, издаваемые его гитарой, и ничего другого слышать больше не хотел.
 Вдруг лампочка часто замигала. Мальчик, заметив это, остановился и неподвижно смотрел на неё. Мгновение и…
 За окном раздался взрыв, за которым последовали нечеловеческие крики. Ещё взрыв, ещё… Мальчик отвернулся от окна и начал снова играть. Мелодия полилась болью из его груди. Теперь он уже нещадно бил по струнам, и от его ударов звуки становились всё громче и напористей.
 По улице люди носились, не зная куда им бежать. А снаряды всё падали и падали… Вокруг валялись только что убитые люди. Уже никто не слушал игру мальчика, никто не прислушивался к переливающимся звукам… Да они и не были переливающимися теперь! Из глаз мальчика текли слёзы, но он продолжал играть. Он плакал и играл, не собираясь останавливаться. Вместе с ним рыдала и его гитара, которая билась в истерике, звуча мощно и надрывно. За дверью слышалась суета и паника, но никто не заходил в эту комнату… Мальчик всё играл. Играл назло всему тому, что происходило вокруг него. А вокруг него всё вздымалось вверх под ударом металла.
 Мальчик понимал, что играет сейчас последний раз. Его огорчало только то, что сейчас его никто не слушает. Он брал последние аккорды, последний раз пробегал по ладам, которым его пальцы были так знакомы… А слёзы так и текли из его глаз, которые были устремлены в одну точку –в окно. Там царил хаос, который приближался и к нему…
 Внезапно наверху послышался грохот и пространство разорвалось в ушах мальчика, который уже не играл, а сидел, опустив голову и прижав к себе свой инструмент. Что-то обожгло грудь и резко пронзило её. Сердцу стало тесно биться…
 Для него открылся свет, который он никогда не видел, а только чувствовал, когда играл…