Пневмония. Кризис

...Вертолет в голове... Судя по всему, не один. Целый вертолетный полк кружится в раскалывающейся от боли черепной коробке, перемалывая винтами мозг в мелкую кашицу. ...Сорок цельсиеффф... Блять, как же все достало! Закрыть глаза, и уснуть... Не получится... Тупая, ноющая боль в шее, где-то ближе к затылку, появляющаяся при разгибании... Чепуха, всего лишь менингизм... Сволочные мелкие твари, гребанные диплококки... Только бы уснуть!
...Первое звено совершает боевой разворот... Звездочки перед глазами... Температура? Те же сорок. Что? Перевернуться? Сейчас... Как же трещит голова! Ай-й-й! Снова укол... Гентамицин. Неужели не существует других антибиотиков?! На правом полужопии уже нет ни единого живого места. Надо сказать об... Не могу, засыпаю.
...Нет, только не будите!.. Не надо! Вертолеты системы "карлссон"... Мефистофель, отпижженный за что-то Фаустом... Ежик в тумане, верхом на осле... Блять, умоляю, не будите!!! Проклятый гентамицин...
..."Это кризис. Классика, седьмые сутки. Он молод, должен выдержать..." Как будто я и без тебя этого не знаю, старая сука! Кажется, я сказал это вслух? Ой... Неудобненько. Спать...
...Холодный пот... Каждая мышца, похоже, превратилась в сопли. Сколько же я спал? Часа четыре, не меньше. Голова, на удивление, ясная. Температура? Тридцать четыре и две. Кризис миновал...

...-Извините, доктор, кажется, я вам нагрубил?
 -Ничего страшного, коллега. Самое неприятное уже позади, - воркует она, ласково промакивая салфеткой мой лоб.
...Тамбовский волк тебе коллега! Тебе бы так исколоть твою сморщенную сраку!
 -Это уж точно. Может, не надо больше гентамицина, а?
 -За уши боитесь?
 -Нет, за задницу,-отвечаю я, и она смеется, не понимая, что я говорю на полном серьезе.