маленький Святой

В свете уличных фонарей он брёл по заброшенным аллеям. Высоко над головой сгущались кроны могучих вековых клёнов плачущих шафранною листвой. Каждая веточка, каждая травинка тянулись к нему, и каждый лист находил наивысшей честью упасть к его ногам. А он, наблюдая за единственно-последним самым прекрасным танцем каждого полуживого создания, крайне аккуратно переступал через тех, кто уже нашёл успокоение на мокрой потрескавшейся асфальтовой тропинке. На детском лице с поразительно светло-серыми глазами читалась удивительная безмятежность. В нём заключено какое-то печальное спокойствие и отрешенность, словно в маленьком святом.
Липкий влажный воздух был пропитан терпкостью исходившей от увядающих листьев – в каждом из них угасал огонёк жизни. Воздух прилипал к туману, перемешиваясь с которым обволакивал всё пространство вокруг, поглощая в себе все образы. Наверняка он знал лишь о существовании растрескавшегося асфальта под ногами и сломанных крыльев за спиной, перья которых начали слипаться.
В тумане жить страшно и трудно дышать. Но это лишь плата. Он видит то, что скрыто от большинства. И этот туман, этот липкий воздух которым трудно дышать…всё, всё что нас окружает! это и есть мир! Он знает – мир может быть другим, ведь все мы можем быть чуть чуть Богами. Теми, кто строит его и охраняет его спокойствие, наблюдает… каждый может стать ангелом или чародеем… но если выбор слишком сложен… можно остаться просто…человеком.