Грусть

Грусть напоминает яблочный запах. Забегаешь в дом с мороза и принимаешься тереть озябшие руки. Приятным покалыванием тепло дома пробирается по замерзшим конечностям. Согревшись, томно потягиваешься, разгоняя остатки холода. Они уходят, оставляя после себя лужицы воспоминаний. Постепенно, под согретую домашним теплом шкурку души, начинает проникать тихо-забытый и пока еще неузнаваемый аромат. Манит своей неизвестностью, сиротливо, словно старая детская игрушка, привлекает внимание. Начинаешь внимательно присматриваться, убирать предметы, мешающие его разглядеть и, словно неожиданная вспышка, острым ножом грусть вонзается в сердце.
Серым тяжелым панцирем она заковывает сознание. Словно ветер, срывающий осенние листья, грусть поднимается на самую вершину. Осколками веры пытаешься порвать образовавшийся магический круг. Лучом уходящего солнца пробиваешься сквозь плотную завесу. Можно остаться там навсегда, но неведомая сила, из глубин погребенной души, прорывает оборону и вырывается наружу.
Словно малыш начинаешь радоваться охватившему тело морозу и купаться в холодном снегу, позабыв обо всем на свете. Но грусть терпелива. Она будет ждать, тихо свернувшись калачиком, в самом темном уголке. И в тот момент, когда ее совсем не ждешь, постучит в окно сиротливым воробышком.