Портрет

Рука что-то рисует, она не может остановиться, ты ей не указ. Она рисует то, что хочет и когда хочет. Она будто живет собственной жизнью! Портреты, неизвестные портреты, до боли знакомых тебе лиц… натюрморты, чаще пейзажи, чаще композиции… но теперь, вот уже третью неделю ты рисуешь портрет, ты успела влюбиться в него, ты успела привыкнуть… ты желаешь знать Его! Того юношу, которого рисуешь на протяжении всего этого времени… хочешь, но не можешь!
Огромный мегаполис. Ты живешь в Москве. Ты живешь в столице! Она на столько велика, что даже всей твоей жизни не хватит, чтобы найти того единственного… найти Его! Идешь в метро – оглядываешься… ты не знаешь - кто он, ты не знаешь его имени… просто ищешь… он может, даже не существует!
Утро… толпа… сегодня институт закрыт, и ты не спешишь туда. Родным сказав, что учишься сегодня допоздна, уехала. Побродив по старому району, вспомнив детство, едешь домой, рисуешь, рисуешь, рисуешь… на каждом листе только его лицо, портреты других, пейзажи… и он-он-он! Везде!
Ты стоишь… куда-то едешь, люди что-то говорят, ты не вникаешь в сути чужих разговоров, просто едешь. Уже не ищешь. Просто что-то греет изнутри, он смотрит с бумаги будто живой, он смотрит… он говорит… Он говорит?
- Девушка… вы рисовали меня всю дорогу… но не видели, вы выводили меня точно копию, а я стоял за вашей спиной… Девушка? – ты поворачиваешься, ты видишь, ты не спишь… он стоит около тебя, он не знает кто ты… а ты знаешь его… за эти три недели ты отдалась ему, посветив ему все мысли, все рисунки, все слова… ты уже его, он добился тебя. Только он об этом ничего не знает!