Бессмысленность

Мелким подчерком рука устало выводила на бумаге бессмысленные строчки…смысл этих строк был известен только автору, только ей. И никого посвящать в свои тайны она не собиралась. Хотя, возможно есть один человек, который понимает ее…но этот человек так напоминает о прошлом, что голос его вызывает в сердце невыносимую боль.

«Как просто полюбить мечту.
Не затмевая блеск ее
Правдивым нравом.
Как просто полюбить мечту,
Считая свет ее
Несметным даром.

Как просто ошибиться в ней.
За белым опереньем
Увидеть мглу.
Как трудно расставаться с ней.
Предать любовь забвенью,
Опять одну…опять одну…»

А на бумаге возникают все новые и новые строки…
Как трудно разобраться в своих мыслях. Что уж говорить о мыслях других людей. Как жить ради своих друзей, если бы они существовали, если не можешь разобраться в своих проблемах…непросто, совсем непросто.
Бессмысленные строки…как бы хотелось, чтоб кто-нибудь разобрался в их смысле, понял ее, протянул руку, чтобы помочь подняться с колен. Но мечты редко сбываются. Скорее над ее преклоненной головой занесут меч, нежели протянут руку…это проще. Проще не значит легче. И что с того? Неужели кто-то выбирает сложные пути? Может быть, есть такие, но как же их мало. И хоть по своим стремлениям она бы хотела походить на них, но именно из-за этого жизнь никак не выходит счастливой и спокойной. Слишком много желаний, слишком много благих целей…и ничего ради себя. Душа умирает. Сердце уже умерло. Хотя…тогда бы оно не умело чувствовать боли…этой раздирающей боли.

«Хочу расправить крылья на рассвете,
Закат встречать не смертным взглядом,
Забыть о лживом жизненном завете
И обладать на счастье правом»

Да…хотелось бы. Но никто о моих желаниях заботиться не собирается. Хотелось бы увидеть его глаза…глаза той мечты, что я бережно лелеяла в своем сердце долгие годы…теперь мечта приобретает облик, просто для того, чтобы вырваться наружу…а потом исчезнуть, показав мне истинное лицо того, кого украсила своими белыми крыльями. Я знаю все наперед. Я знаю, чем все это закончиться, но непреодолимо иду вперед, только для того, чтобы на один миг стать счастливой, а потом сорваться в пропасть…и не вернуться. Возможно никогда, потому что слаба моя душа. Я не вынесу больше боли. Хотя я так молода…но разве это что-то значит? Я родилась такой. Темной. Слабой. Я никогда не умела любить, потому сейчас я погибаю именно от этой чертовой любви. Это то проклятие, которое жизнь наложила на человека за то, что он эгоистичен.
Мне хотелось бы узнать, зачем ты сейчас читаешь эти строки? Чтобы узнать больше обо мне? Зря…я сама не могу понять себя. Хотя, может быть, я слишком запуталась в своих чувствах и своей боли и потому ничего не вижу вокруг…Считаешь эти строки бессмысленными? Верно. Они имеют смысл только для меня. Это крик моей души. Я не могу больше держать в себе боль и потому предаю ее бумаге. Я не знаю больше, что мне делать. Я запуталась. Никогда в жизни я не ощущала такой растерянности и не теряла контроль над своими эмоциями. Но сейчас не хочется разорвать свое глупое сердце на куски, чтобы больше никогда не чувствовать. Я хочу стать тенью. Тенью мира, чтобы чувствовать его боль, но не свою. Тогда в этой боли будет смысл.
Я не верю в богов. Но мне хочется, чтобы кто-то помог, протянул руку. Кому мне еще молиться? Своей мечте? Она меня расстраивает, приобретая все более обыденный облик. Верить в друзей? Сколько раз они меня предавали. Верить в любовь? Я не знаю, что это, хотя сейчас сердце разрывается именно от любви. Но это в силу возраста, все пройдет. И на что мне тогда надеяться? На смерть?..