А вы и не знаете...

Нет друзей. Есть люди, улыбки, тёплые и сильные слова. Есть крепкое рукопожатие при встрече, есть крепкие обьятие по-пьяни, есть крепкие поцелуи, когда случается несчастье.
Потом почему-то пропадает интерес к тебе. Тебя уже видят насквозь, как кажется только им. О тебе знают уже всё, что можно, как кажется, опять же, только им. Рукопожатие при встрече становится всё слабее и слабее, и кажется, что ты отчаянно дергаешь руку уже неживого человека. В глазах, в которых раньше виднелась дружба, желание закрыть тебя своей грудью и мечта никогда не расставаться, теперь видется только собственное отражение.
Он смотрит тебе в глаза, но не видит тебя.
Он смотрит мимо.
А ты отчаянно пытаешься сохранить дружбу, из последних сил пытаешься кричать ртом, забитым пропитанной фальшью тряпкой, махать руками, которые связали у тебя за спиной своими словами твои же друзья, пытаешься подпрыгнуть на сломаных от предательств ногах и всё же сохранить её - дружбу.

Но это никому не нужно. Дружба должна быть взаимной. Становишься смешон сам себе, когда замечаешь, что ты как какой-то клоун бегаешь и пытаешься продолжать дружить. Дружить с людьми, которым ты уже совсем не нужен. И смеешься, заливаешься смехом. От безысходности.
А потом плачешь, не потому-что уже устал смеяться, а потому-что понимаешь, что ты никому не нужен. А самое обидное, что ты не нужен и себе. Ты не можешь быть другом даже сам себе. Ты не можешь жить, зная, что жить не для кого! Не осталось ни одного человека, который бы просто так позвонил тебе и спросил как твои дела. Но не банальное "как дела", которое спрашивают машинально даже у малознакомых людей. А настоящее, после которого замолчат и выслушают.
И помогут.
Или хотя-бы постараются.
А тебе уже проще. И уже есть кого благодарить, для кого писать, кому посвящать.

Много улыбок, тёплые слова, милые взгляды, нежный шепот по ночам, клятвы верности, вера в дружбу и синее небо над головой.
Любовь и дружба продалась за всё это. Это осталось, а любви и дружбы нет. И так от этого больно и одиноко.
И хочется завыть от этой ужасной боли, но нельзя. Вызовут скорую, положат в больницу, начнут лечить. Жить останется ещё меньше. И никто не будет навещать, ухаживать, успокаивать. Будут делать уколы, поить таблетками, и ждать..
Поэтому, когда мне становится плохо, я пишу. Здесь крик о помощи превращается в набор букв. Так хотя-бы не будет скорой. Не услышат этого крика соседи. Но обидно, что не услышат этого крика и те, кто прочтёт всё это...