разговоры I

Эта девушка не должна быть такой.
Не должна грустить никогда.
Я готов был убивать за каждую её слезу и обиду.
Или собирать её слезы в кулак и плавить их в серебро.
Она не должна слушать тяжелую музыку, наоборот – легко парить
по поверхности. Зачем ей это?..
Не должна читать все те книги, что она прочитала,
Они абсолютно бесполезны.
Книги – её враги, только она об этом не знает.
Она сидит за моим столом и поправляет усталые черные волосы.
Она сидит на моем стуле, откинулась на спинку,
что-то набирает на моей клавиатуре.
-сделай погромче, - просит она, и я встаю и делаю музыку громче.
Вибрирует пол.
Она замерла.
Она боится говорить о своих страхах.
Даже мне.
Боится, что они сбудутся.
Она молчит, и я знаю почему.
Никакие слова не имеют смысла, когда она не улыбается.
Её улыбка может сделать и сказать гораздо больше, чем все
книги и песни. Её улыбка не нуждается в переводе.
Она понятна на любом языке.
Но если она сейчас улыбнется, то обязательно солжет.
Поэтому я сижу молча и наблюдаю этот персональный декаданс.
Она запрокидывает голову и одними губами повторяет
слова песни, но не слышит их.
Её зрачки – узкие, она говорит что, что
она – кошка, а кошки почти не чувствуют боли.
Я – кошка, - шепчет она одними губами. – Я – кошка...
Повторяет в никуда, как мантру.
Это её больная любовь.
Истекает тенями и дымом.
Никакая.
Она – говорит, как жаль, что я – не он.
Но не знает о том, что он не сможет помочь.
Но ей так нравиться. И я не мешаю,
только делаю музыку еще громче, чтобы заглушать её ревом мысли.
- Я кошка, - шепчет она, - я кошка...