Дневник смертника

 Пролог.


Герой произведения является вымышленным лицом. Любое сходство с живыми или мёртвыми случайно.



 Вступление.

С каждым днём человеческая жизнь дорожает. Вчера смерть в бою была престижем, сегодня является сумасшествием. Но люди всегда умирали и будут умирать. Хотят они того или нет.
Главный герой не имеет лица. Представьте вместо него знакомого, друга, родственника, а лучше представьте самого себя. Я надеюсь что ваши жизни окажутся схожими на одной из первых страниц.


 

 Глава 1.Начало пути.

30 июня 1982.
Я родился. Родился в пыльном городке с грязной, но большой рекой на окраине города, на окраине, которая называлась Центром.


1 сентября 1989.
В этот день я пошёл в школу. Непричёсанным мальчишкой, начавшим жизнь в неудачном районе неудачного города, я стоял в красивом чёрном пиджаке у дверей школы с букетом гладиолусов в руках. К тому времени ,несмотря на свою вежливость и культурность, я знал изрядное количество отнюдь не детских ругательств.



11 сентября 1989.
Первая школьная драка. Драка, в которой не было шансов на победу. Я шёл домой с разбитым носом и в порванном пиджаке. Второе было страшнее всего - ради покупки школьной формы наша семья во многом себя ограничивала. Теперь же не только мне не в чем было ходить в школу, но и младший брат остался без формы. Уже тогда я хотел покинуть улицы этого города навсегда. Города, из которого ещё никто не уезжал далеко и надолго по своей воле.



18 июля 1992.
Я не мог остаться один, когда все пошли туда. Я решил пойти со всеми, со всеми залезть в незнакомый деревенский двор и насладиться практически забытым вкусом яблок, груш и винограда.
Наслаждение было недолгим. Нас заметил хозяин – огромного роста мужчина с волосатой грудью в грязной майке. Наверное, я был самым невезучим, поскольку поймали именно меня. Я был выпорот армейским ремнём и отправлен домой с позором. Но мною было твёрдо решено придти ночью и сжечь этот дом.
Я спрятал коробок спичек под подушку и стал ждать, пока уснут домашние. В моём воображении бурно протекала сцена поджога – возле дома промелькнула тень, чиркнула спичка, огонёк осветил лицо мальчика, а через минуту ненавистное здание утонуло в огне. Хозяин, не видя выхода из дома, умоляет парня потушить пожар, но тот хладнокровно дарит ему смерть.
Я так живо представил себе эту картину, что уснул со сжатыми кулаками.



16 апреля 1997.
Этот день идёт слишком легко. Плывёт по течению как спичка. Сегодня я стал мужчиной и впервые удачно подрался. Конечно же, драку нельзя назвать удачной, но я победил не имея ни синяка, ни ссадины. Здесь так легко жить… Но я всё больше хочу покинуть этот пыльный город, в который меня забросила жизнь. Порой меня терзает вопрос-«Почему я родился здесь, а не в Америке или Франции?».
Спасение от подобных мыслей и ненависти к городу нахожу только в литературе - книга замечательное успокоительное. Наверно я просто представляю себя на месте героев, их жизнь так красива и романтична, проживаю их жизни. Теперь, читатель, ты можешь звать меня Мастер. Называть меня так, потому что это имя пришло ко мне из первой серьёзной книги, прочитанной мной.
Внешней свободы, которой я бредил, у оригинального Мастера не было, но он тоже ненавидел город, в котором жил.


30 июня 1999.
Я сделал это. Я смог переступить сразу через три ступеньки. Я поступил в институт в большой город. До отъезда остались считанные дни. Сегодня мой День Рождения, но мне никто не нужен. Я сижу на подоконнике с книжкой Юрия Нагибина и не могу поверить в своё счастье. Большой город, институт, свобода – я доволен своей судьбой.



 Глава вторая. Крах.




07 сентября 2000.
Романтика отъезда мгновенно пропала. Жить в общежитии невозможно, а на съём квартиры нет средств. Единственное что удовлетворяем – это город. Он такой большой и красивый, его ветра пахнут свободой.


23 мая 2001.
Сегодня я увидел Её. Никакой любви с первого взгляда, она мне даже не понравилась, но было в ней что-то успокаивающее, лиричное и свободное. Её зовут Марина, нас вместе – Марина и Мастер.


17 апреля 2003.
Я всегда был самым невезучим, вот и сегодня я один исключён из института за общее дело. Остальные смогли откупиться, мне же платить было нечем. Декан смотрел на меня ненавидящими глазами и ехидно хихикал всем своим толстым и красным лицом. Он сделал всё, чтоб испортить мне жизнь, я был обязан отомстить. В этот же день Мастер сравнял счёты – перелом его жизни уравновешивался всей гнилой и лживой жизнью толстого чиновника. О своём деянии я рассказал только Марине. Она плачет, но прекрасно понимает меня.


24 апреля 2003.
Я нашёл работу. Не могу назвать её престижной или интересной, но эта работа даёт деньги, без которых мне не жить в свободном мире, без них не быть с ней, без этих бумажек нельзя оставаться Мастером.


30 июня 2006.
Сегодня мой День Рождения. Мне 24 года. Но мне как и семь лет назад никто не нужен. Меня никто не поздравляет. Друзей нет, знакомые ничего не знают об этой дате. Мама с папой умерли, младший брат давно забыл о моём существовании, Марина ушла из моей жизни. Пару месяцев назад я видел её с другим. Я знал что она спит с ним, знал и молчал. Но гулять с ним за руку, создавать тень романтики, целоваться в общественных местах – это уже чересчур. Они целовались на лавочке, а я стоял в десяти метрах от них. Марина с её новым другом не замечали Мастера, несмотря на то, что он стоял на, пожалуй, самом видном месте и не думал прятаться.
Я стоял и смотрел, а через два часа все мои вещи были в квартире знакомого, телефон выброшен, а жизнь начала терять смысл. Я не оставил за собой ничего кроме одеколона и любимой книги. Книгу даже не думал забирать – она слишком много напоминала о Марине. А одеколон просто забыл.
Начать жизнь с нуля я не смог, всё потому, что не видел в жизни смысла. Я ждал, что он вот-вот появится, проснётся вместе со мной утром. Но его не было…



 Глава 3. Эпилог

 18:23 8 мая 2007.
То, что сначала задумывалось как предсмертная записка переросло в исповедь. Мой мозг состоит из воспоминаний, я не нахожу реальности. Мои будни – наркотики и книги. В моей жизни больше нет НИКОГО. Мастер, твоя жизнь закончена, моя закончится через час. Я всю жизнь так любил свободу, что воображал себя птицей без крыльев. Сегодня я попробую полететь.
Марина ко мне так и не вернулась. Она находила меня два раза, но оба раза я был молчалив и отрицателен. Я хотел вернуть её, но Мастер слишком хорошо знал Марину, он знал, что она звонила не для возобновления отношений. Она звонила, для того, чтобы утешить! Сказать, что не хотела причинять боль! Я чувствовал это в её интонации, я не нуждался в утешении, и вешал трубку, менял координаты. Сейчас, сидя в пыльном тёмном углу Мастер искренне надеется, что Марина счастлива.
Моя смерть мало что изменит. Бездыханное тело привлечёт толпу зевак, которые день-два будут хвастаться увиденным всем знакомым и незнакомым. Дети станут рассказывать страшные истории, показывая дрожащим пальцем на окно из которого я прыгнул. А дворник возьмём метлу и обматерит мёртвого Мастера за то, что тот принёс лишнюю работу.