Мой Дом

Вот мой дом. Я в нём живу. Живу с рождения и надеюсь прожить ещё долго. Я всю жизнь хочу провести здесь или где-нибудь поблизости. В моём самом замечательном районе моего прекрасного города. Сейчас чудеснейшее время года – когда начинают распускаться листья и зеленеть трава. Вокруг моего дома всё красивеет, и поют птицы. И кажется, что так будет всегда. И я хочу, чтобы так было всегда. Чтобы всегда был май и пели птицы и деревья зеленели и чтобы окна в квартире были открыты, и чтобы впереди была ещё целая длинная жизнь и лето. Чтобы всегда стояли тут эти серые домики, окружённые деревьями и кустами, чтобы во дворе на качелях кача-лись дети, и чтобы перед моими окнами всё также частенько сталкивались, не смогшие разъехаться машины, которых за день проезжает по моей улице не более десятка. И я всегда буду приходить домой и ворчать на вечную тесноту и хотеть переехать в один из новых домов рядом с парком и адвентистской церковью, и никогда со мной ничего не случится плохого, потому что это мой Дом.
Но я знаю, что так же думали и жители этого города, погибшие от бомбёжек и голода, так же думали жители Варшавы, Дрездена, Сталинграда, Хиросимы. Этого же хотели люди в Багдаде, Кабуле, Нью-Йорке, Иерусалиме, в Чернобыле и Новом Орлеане… страшно… И, тем не менее, что же, чёрт возьми, может быть безопаснее собственного дома?!!

Вот мой дом. И вот я. А вокруг маленький городок, очерченный тремя парками и двумя площадями, плавно перетекающий в большое шоссе и уносящийся загород. И где-то именно тут моя родина и весь мой патриотизм. Здесь, в маленьком анклаве на окраине Большого Города, взрастившего так много умов и недоумков, бывшей столицы бывшей империи, разрастающейся убогими новостройками на окраинах и сияющие парадным лоском в центре. Большого Города, который я не могу воспринять целиком, как свой Дом. Здесь, где хорошо ходить пешком, особен-но когда становится тепло и сухо. Всё равно тут быстрее дойти на своих двоих, чем ждать душно-го и жаркого транспорта. Да и кто же ездит на троллейбусе по ДОМУ?!
Мне жалко тех людей, которым пришлось уехать из родного провинциального города, из Дома, и я завидую им, потому что им есть куда вернуться. Подумайте, сколько всяких чувств и ощущений заключается во фразе «вернуться домой»! Сколько в этих словах хорошего, тёплого, уютного. Вернуться к корням, к тому, чему ты принадлежишь. Любой человек должен иметь, куда вернуться. Я хочу снова и снова возвращаться в мой городок, ограниченный тремя станциями метро и уносящийся большим шоссе загород. Вот мой дом.
Вот мой дом. Случается, что я вдруг замечаю, как изменился он со времён моего детства: одно появилось, другое исчезло, что-то закрылось, что отрылось, перестроилось, переиначилось… Своего рода flashback, возвращение домой. За время моей жизни меняли название страна, город, улицы, магазины, учреждения, строились дома, появлялись и исчезали ларьки, менялись автобусные маршруты. И всё это происходило в маленьком-маленьком городке без названия, где соединяются два административных района: вот тут один, через дорогу, там, где метро, другой. И если можно было это всё законсервировать, поместить в резервацию, в природный парк, заповедник под эгидой ООН, UNISEF или ещё какого-нибудь UEFA. Ведь что же ещё беречь, если не вот это вот родину, очерченную тремя (да какое тремя – четырьмя!) парками, двумя площадями, тремя станциями метро и широким шоссе, уносящейся загород…
Вот я. Иду по разбитому асфальту, который сколько не ремонтируй, всё равно будет разбитым, к обитой деревом двери парадного. Вот я. И вот мой Дом.
05.07.