Дорога

День подходил к концу. Солнце коснулось туманной черты горизонта, раскрасив небо в розовый цвет. Подул прохладный ветерок, нашёптывая природе готовиться ко сну и где-то на обочине квакнула лягушка, видимо, зовя свою вторую половинку разделить с ней прелесть летнего вечера и поквакать всласть дуэтом. А Иван всё шёл. Шёл домой. И казалось ему, что нет конца этой дороге с её рытвинами, лужами, колючими кустарниками и грязью. Сколько идёт он уже не помнил, но мужики сказали, что к лету дойдёт. Вдруг Иван остановился. Кольнуло в его груди, узнал он валун, лежащий возле дороги, вспомнил, как в далёком детстве часто сидел он вместе с отцом около него, слушая о том, когда сеять рожь и когда её жать, как лучше полоть грядки, в каких местах лучше ловить рыбу... Много рассказывал ему отец, всё сохранил Иван в своём сердце, всё запомнил. Вспомнил и покатилась слеза по его щеке. Совсем немного осталось, совсем скоро дом. Вот и берёзовая роща, где они с отцом по весне собирали сок, вот и место для пасеки... Быстрее идёт Иван, перепрыгивает через лужи, обходит грязь, уже нет усталости, накопившейся за долгое время пути, только о доме думает. Тёмной ночью вышел он на опушку. Увидел на пригорке жёлтый огонёк оконца, заколотилось взволнованно его сердце, бегом пустился Иван к дому, застучал в дверь - Папа, это я!
- Сынок!
- Папа! Отец! Папочка! - упал на колени Иван и заплакал как ребёнок.
- Сынок... Живой... - шептал отец, гладя сына по русой голове - Я так ждал... Так ждал тебя... Родной мой... Ну пойдём в дом, пойдём, я как раз поесть приготовил. Пойдём.
А утром проснулся Иван и, лёжа в постели, думал - спит он до сих пор где-нибудь в дороге или она ему только снилась.