Сказка за окном

Сказка на ночь.
За окошком – огромный город в люминесцентных огнях. За окошком – многие-многие жизни, судьбы и истории, которые превращаются в безумно-прекрасные сказки.
Как самый искренний смех – злорадный, так самая лучшая сказка – это жизнь.
Человеческая фантазия не может вместить в себя все перипетии судьбы, и как иногда поворачивается жизнь не придумать ни одному сказочнику.
Сказка на ночь.
И, все-таки, это почти привычка – сидеть у кона, на широком подоконнике, пить ароматный чай и смотреть в окно, ожидая, пока на карниз сядет знакомая тень и начнет рассказывать.
Рассказывать сказки.
Читать, смотреть, улыбаться, чуть искоса и лукаво, как не улыбается никто.
Сказки всегда разные.
Они то добрые, то смешные, то пронзительные, то отчаянные, то очень светлые, то темные.
Сказки.
Они ходят по кромке крыш, они крадутся по следам своего сказочника, и тот приводит их к тебе.
И ты слушаешь-слушаешь-слушаешь, а в руках мелькают спицы.
Ты вяжешь шарф. Длинный черный с серебром, что бы сказочнику было теплее, ночами собирать эти самые сказки.
Потому что эти сказки похоже на танго с лунным светом, когда танцуют тени, и крыши под их легкими шагами плавятся, как от огня.
Потому что сказка – это кусочек жизни, в которой все сбывается и все воздается.
Высшая форма справедливости.
Или, нет.
Сказка манит, потому что нет ничего сказочнее этих вечеров у окна, когда ждешь сказочника и веришь в то, что он придет.
И потом можно танцевать.
Быть собой. Ни о чем не жалеть.
Створка мягко ударяется о створку и Лорд протягивает руку.
Ты – часть этой ночи.
Ты – часть этой сказки.
Ты ее танец, ее улыбка, ее реальная составляющая, которая и делает сказку – жизнью.