Ну

не спится, до велосипедов еще часа три, выпить в доме есть только торт, посуда не мыта. Буду писать дальше.

Тот же 7- ой км Овидиопольской дороги, 4-ая контейнерная площадка улицы Цветочной.

Две хорошо одетые девушки, сидят на маленьких складных стульчиках, курят. Похожи на хозяеек бизнеса. В то время уже стали появлятся люди, не по- одесски хорошо одетые, а просто хорошо одетые, комфортно. У них были не по- одесски умные глаза, а просто умные, отдающие себе отчет в том, что происходит и зачем. Вот сидят две девушки- женщины- люди. Говорят о чем- то серьёзном. Вокруг бушует оптовая торговля, контейнеры высотой в пятиэтажный дом, огромные тюки перемещаются по воздуху, автопогрузчики, покупатели с мешками денег, продавцы без сил, неба почти не видно. Одна из девушек встает. У неё немножко остекленевшие глаза направленные в одну точку. Она встает и громко, как- будто у Вселенной спрашивает, указывая руками на окружающую действительность:
- Я не понимаю. НА Х..Ъ* ЭТОТ ЦИРК?

*- вначале всё было без прикрас, но... я делаю поправку для моих родителей, для моих друзей, для людей у которых русский язык прекрасен и полон без мата, для моих детей, которые не знают этих слов, для моих внуков, которые не родились, для русской культуры, которая, я верю- жива.

Конечно, грустно понимать что ты всего лишь вынужденный художник и кустарный
писатель, без определенного места в жизни. Но что делать? Это правда.