5. овмч

5. ОВМЧ

Про что...
Про то, как в четыре ночи ворочаемся, спеленутые в постели. Бьемся. Не спим. Мысли расходятся группками по горизонту тела, стоят жеманными блямбами-батонами в трубах ног, ртутными дробинками закатываются в далекие закоулки пяток.
Утром - словно акробаты с лонжей на поясе. Сноровисто принимаем вертикальное положение. Побежали секунды. Встаем с одним большим пузырем около ушей. Ничего не помним! Оказывается спали!
«…прислушивайся к снегу!» Только это. Было глубоким, понятным, с тонкой дымкой. Оказалось банальностью. Валяющейся скорлупой. Бесполезно!
Бесполезно ли? И зачем?
Поначалу и вопросов не было. Как там, - оно подходит к реке, чтобы напиться и чтобы выпить её всю. Напившись – просто уходит. Неточная цитата. Раньше мы были под защитой. Дома, деревья были расставлены там, где им дОлжно было стоять, дороги проложены единственно возможным образом. Идеальная карта местности! Нам с добрым снисхождением всё позволяли. Мы ныряли, не боясь задохнуться. Знали – спасут, простят, утешат, убаюкают. Всемогущий Инкогнито. Те же живые дороги… Не перепутаются, подправят будто ладошками, окажутся дорогой к домам, один из которых – твой.
Кто-то знал всё! И был за всех в ответе.
Но он исчез или стал равнодушен. Интересно, это только у нас так случилось? Проверить нельзя, а когда станет очевидным, тогда будет уже поздно. Лишнее доказательство, что ничего не повторяется и не возвращается. Мы идём только «туда».
И еще вопрос. Кто-то должен сейчас знать «как надо»? Другие, взрослые, знают как надо? Оказывается, не знают! Глупые, слепые, бездомные, чванливые.
И всё брошено!..
Спугивать сбивающиеся на уровнях разных этажей в складках домов, в углах дворов летучие группки прозрачных слов (или что там еще прозрачное?), нюхать шлейф, успеть схватить одно-два, если удастся, вытянуть остальные - «прислушаться к снегу», - единственно возможный способ. Способ чего? Не знаю.


Я нашел его стихи неожиданно быстро, как в кино. Искал-то ежедневник, в который собственноручно в свое время их переписал. Перебрал стопку своих бумаг, бездумно протрещал, будто колодой карт, листами трех огромных амбарных книг. И наткнулся на оригиналы!
То были несколько вырванных из блокнота, неразграфленных листков, неаккуратно смазанных по корешку каким-то темным (может быть, от времени) клеем. Зачем он их склеивал? Я помню этот процесс, - за разговором со мной, намеренно неряшливо. Намазал и, не вытирая лишнего, отложил, чтоб подсохло. С таким удовольствием! Будто не склеивал вовсе, а, не знаю, рисовал акварелью, не подправить… Еще был лист писчей мелованой бумаги, сложенный пополам, и маленький листочек, из другого, совсем маленького блокнотика. Все исписано черными чернилами, мелким бисерным почерком. Оттого, что я держал сейчас в руках вещи давно мною вроде бы выброшенные, на мгновение почувствовал уже упомянутую, веселящую легкость. Будто отмотал время назад, будто сделать это оказалось очень просто, и я скрытно радовался новым способностям.

«Вечно холодное море волны считает свои, не умея сказать слово «вечность». И через тысячу лет море не выйдет на берег. Гребень холодной волны, - я ничему не учился, я …(неразборчиво)… и жил, чтобы разбиться о камни. Каждое утро рыжее солнце вползает на землю с тем, чтобы вновь соскользнуть. Зверь припадает к воде, чтобы выпить всю реку до дна, но, напившись, уходит.

День, как пожар разливался удушливым маревом; сегодня придем на последний экзамен, под утро сверкнем колокольным гекзаметром и свалимся замертво, а сотни пудов растревоженной бронзы в недоумении смолкнут над нами.

Снег золотили собаки. Снег затаптывали прохожие, снег убирали дворники: каждую весну снег тает. Над снегом я непрерывно слышу твой смех, над снегом человеческий голос как голый. Пока снег не придавят к земле, он носится над городом молча и напряженно; так смотрит с рук Сикстинской мадонны младенец. Судьба снежинок – всю зиму лежать под ногами, передавая друг другу свет звезд.

Ночи марта промыты настолько, что, куда бы тебя ни забросило, не дано тебе спрятаться, как в ту осень, не укрыть теперь расстояния ни одной из тысячи звездочек, ты не спрячешься, сделавшись маленькой, маленькой, настолько, что колешься.

Луне наплевать, есть у человека крыша над головой или нет, луне все равно, голоден человек или глотает, не успевая жевать, ей нравится, чтобы по ночам на улицах города лежали серебряные монеты, и эти монеты лежат.

Часы на руке, за окном, на столе, на стене всю ночь бешено барабанили в «завтра».

Зимой, когда мороз к пяти, мне хорошо с тобой идти. При минус двадцати пяти мне хорошо с тобой идти…………… А вот при минус сорока ищи другого дурака».

Желание, как в детективе, найти зацепку, потайную защелку, чтобы отомкнуть и войти, не сбывается. Казалось бы, вот она: убежденность в том, что «монеты лежат» на улицах города, прямо пропорциональна намерениям зверя «выпить всю реку до дна». Но зверь уходит с той же убежденностью, с которой и пил. Что с монетами?
Увеличительные стекла его очков… Он смотрит сквозь маленькую ледышечку. Искривляет пространство, в котором, как в балке сопромата, появляется напряжение кручения. Кончики пальцев рук начинают неметь от холода, ноги и шею сводит странной щекочущей ломотой. Нарушение перспективы, дезорганизация в пространстве с потерей ощущения масштаба и расстояния. В теле образовывается легкость, около носа обнаруживается пятка. Тайна происхождения чудес в этом мире заключена в том, что он, этот мир, в общем-то, неказист. И в конце – посмеемся. Ха-ха-ха!
Вероятно, мое появление стало бы для него сюрпризом, польстило. Взял и вынырнул у самого его носа. Неужели шел все это время рядом? Может быть, наблюдал?.. Если начать искать, можно даже скоренько найти следы присутствия… Но нет, я был далеко. И почему-то вчера вновь оказался рядом. Хотел уточнить цитату?
А может и не удивится. Он когда-то остановил меня на обочине широкого проспекта, каких было много в том городе. Дымка, перспектива серых четырехэтажек без крыш и балконов. Придерживая за рукав, не обращая внимания на мой выморочный взгляд и на то, что все ушли далеко вперед, декламировал. «Устала гладить холодный камень стальных, сведенных судорогой мышц. Устала, устала! Ты меня слышишь?!» Его не воспринимали всерьез. Говорил сбивчиво, при этом лицо сводила судорога, и он будто корчил рожи. Это отвлекало от сути сказанного, ее хотелось не заметить. Его переставали слушать, лишь из деликатности не перебивая. Но вот сейчас так и кажется, что он знал о причинах и следствиях этого мира больше, чем остальные.
Узнать телефон и позвонить!


Кораблик стоял на лакированных подставках на полочке. В нем жили маленькие человечки. Мальчик каждую ночь осколком карамельки, положенной у самой дверцы будочки, пытался выманить их на палубу. Они не появлялись. Наконец, когда взрослых не было дома, он без спроса достал кораблик и разломал его. Но человечков так и не нашел. Ах, что скажут взрослые, когда увидят, что я тут все разломал?! – финальное восклицание мальчика казалось не интересным, и я каждый раз начинал перебивать, что-то говорить, лишь бы его не слышать. Каждый раз возникал таинственный вопрос, я не умел его задать и требовал, чтобы мне читали заново.
Какой злой, неискренний и глупый мальчик! Испугался и сразу обо всем забыл! Но разочарования не было. Где же они все-таки?!! Опять ускользнули!
Что они делали на кораблике? Просто нашли себе помещение по росту? Или вполне серьезно выходили на палубу, крутили штурвал, взбирались по веревочным лестничкам на мачты, отдавали писклявыми, еле слышными голосками команды… Куда они плыли? Знали, не знали? Забыли? Притворялись? Ну, нас не замечали точно! Это дразнило.
Общество Видящих Маленьких Человечков.
Гм, наверное, ничего странного в том, как они появляются, нет. На обыкновенном месте воздух густеет как желе, то, что находится «за» ним, плывет и выделывает коленца. Но смотри-несмотри на это марево в упор, в открытую – ничего, кроме извивов, не увидишь. Надо научиться искренне играть в «не обращаю внимания», смотреть сквозь... Вроде ни о чем не подозреваешь, ничто не происходит и не привлекает внимания, смотришь в пространство и млеешь от созерцания пустоты. Создать разреженность. Чтобы их «тащило» их же собственное тщеславие. И тогда будь начеку! Они сами себя выдадут! Если посчастливится, можно увидеть их тени.
Сопят, топочут как таракашки. Вот где-то здесь их целая компания. И там тоже…
Нас по-прежнему не замечают.
Соседствуем.
Но не вздумай перехватывать взгляд, - тут же исчезнут. И никому не говори, - не простят, отомстят. Да и сам с собой – поменьше определенности. Хватай мысль и, не разглядывая долго, бросай, будто в испуге, что можешь перестать понимать значения слов. Останешься неуязвим, сохранишь остроту глаза, будешь всегда во всеоружии.
В городе, в вертепе жизни, нам «отводят глаза». С мукой отрываем взгляд от осенне-весеннего месива под ногами чтобы скинуть дурноту. Вокруг - лишь немое движение объектов, мерцание светотени. Неодолимо тянет снова уткнуться в землю, в мысли, которые бросил. Еще немного и заблудимся. Вороны за окном. Зимой неожиданно сбиваются в огромные, шумные стаи. По утрам замолкают, сидят в морозной дымке на ветках деревьев, полупрозрачные, как привидения и эмблемы. Завалящий орнитолог мог бы все объяснить. Да и сами уже объясняем, что так им теплей. Но наши объяснения – такая глупость! "О, мама, мама, что ж это за сила, что птичек наших в небо поднимает и в даль тугую дико устремляет? Поистине божественна... Адью!" Ту, что божественна, даже и назвать-то никак не получается. Только парадоксально помахать ручкой.
_______________

Узкую улицу хочется назвать переулком. Расположена вдоль склона, прямая, но все в ней как-то нелепо развернуто в разных плоскостях.
Начинается с двух не очень высоких домов по разным ее сторонам, стоящих так близко друг к другу, что они кажутся громадными, заслоняющими небо. Здесь даже в солнечный день всегда сумерки. Дома еле заметно склонились над улицей под неловкими углами, задают манеру движения. Машины неустанно поворачивают сюда с Проспекта, движутся не спеша, непрерывной вереницей, слегка покачиваясь, потому что улица идет чуть в горку и, хоть пряма по направлению, но раскачивается из стороны в сторону отходящими во дворы и скверы переулками.
С одной стороны переулки уходят вниз. Один - под темную глубокую арку дома, в замкнутый двор, в котором никто кроме жителей этого дома не бывал. "Как у них там дальше? Что же они делают, когда мы уезжаем?" - если тебе, туристу, всегда хотелось проникнуть за плоскую туристическую декорацию, то вот он - наиболее короткий способ попробовать увидеть их, жителей места, будничное дерьмецо жизни, их тапки под кроватью.
Дальше - второй переулок. Пройдя через сквер, упирается в дом ранее бывший церковью, от которой дому досталась полукруглая стена алтарной части. Обычный жилой дом в четыре этажа, с одним подъездом. Но для церкви он неестественно высок… В общем, все это спектакль ее проектирования, строительства и теперешнего незавидного существования делает фарсом.
Автобусная остановка. И еще до и после нее переулки, и еще… - уже между низкими деревянными домами, навстречу спуску такой крутизны, что тот обрывается в бездну...
С другой стороны улицы, как раз напротив арки во двор, иметсяся всего один, короткий апендикс-отросток технологических площадей ресторана. Ящики, пустые металлические клетки, запертые на замок... И далее по этой стороне – красная, кирпичная, длинная, скучная, тюремная стена трехэтажного здания вискозной фабрики.
Упиралась улица в деревянный с каменным низом дом, раздваивалась. Рукава уходили в противоположные стороны в далекие дебри города со своими спусками и подъемами, закоулками и болотами, куда уж точно ни один турист никогда углубляться не рисковал, по причинам невозможности выбрать по какому же из направлений пойти, оказаться в удаленности от главного маршрута, боязни заплутать, опоздать, не вернуться…
На ничейном трехпалом перекрестке неприкаянно. Таблички. Дворовая, Скитская. Не пойдем пока и мы. С грустью взглянем на где-то там, в неизвестно какой глубине расположенные дома коренных жителей, обреченных жить в этом городе.
Поворотим назад.
Летом на улице всегда пыльно, жарко. Особенно у стены фабрики. Зимой особенность другая – машины. Тянутся, и тянутся, и тянутся, напуганные вероятностью забуксовать, заполошностью пешеходов, стесненные множеством других в беспорядке напаркованных машин у обочин, валами раздвинутого и неубранного снега. Дальше? Дальше слева черные, врытые, повернутые в одну сторону изваяния людей на остановке. Еще дальше наша прозрачная, суетливая, легкая стайка на углу сквера. Взмахнем кистью руки, в надежде то ли поймать, то ли вспугнуть. Мы для них – стихия. Вспорхнут, но тут же возвращаются назад. Какое-то у них сегодня здесь дельце!..
Вот мы и опять у ее истока, у Проспекта. Улица эта была самой старой в городе. Обернемся еще раз, убежим опять вверх по ее движению и опять возвратимся и убежим снова. Ляпнутая каким-то случайным образом в центре города, прямая, но одновременно и какая-то кривенькая, с прямыми углами бывших доходных домов, с неловко пригнанными плоскостями их серо-розовых фасадов… Устанем от снования взгляда вдоль и поперек, пытаясь окинуть затаенный смысл, в мгновение отдалимся на почтенное расстояние, охватим ее всю и удивимся все продолжающемуся ее существованию.
На старых фотографиях она почти нарисована, почти из мифов, преданий и слов - через эту черную пропасть годов, которых вовсе и не было, окончательно неуязвима.